Их несколько здесь —Измеряющих время звучаньем,На хороший вопросГотовых ответить мычаньем;И, глядя вокруг,Я вижу, что их появленьеВесьма не случайно,Весьма не случайно…
Моей звезде
Моей звезде не сужденоТепла, как нам, простым и смертным;Нам – сытный дом под лампой светлой,А ей – лишь горькое вино;
А ей – лишь горькая беда,Сгорать, где все бегут пожара;Один лишь мальчик скажет: «Жалко,Смотрите, падает звезда!»
Моей звезде не сужденоУстать или искать покоя;Она не знает, что такоеПокой, но это все равно.
Ей будет сниться по ночамТот дом, что обойден бедою,А наяву – служить звездою.И горький дым, и горький чай…
Почему не падает небо
Он слышал ее имя – он ждал повторенья;Он бросил в огонь все, чего было не жаль.Он смотрел на следы ее, жаждал воды ее,Шел далеко в свете звезды ее;В пальцах его снег превращался в сталь.
И он встал у реки, чтобы напиться молчанья;Смыть с себя все и снова остаться живым.Чтобы голос найти ее, в сумрак войти ее,Странником стать в долгом пути ее;В пальцах его вода превращалась в дым.
И когда его день кончился молча и странноИ кони его впервые остались легки,То пламя свечей ее, кольца ключей ее,Нежный, как ночь, мрамор плечей ееМолча легли в камень его руки.
Укравший дождь
Я думаю, ты не считал себя богом,Ты просто хотел наверх,Резонно решив, что там теплей, чем внизу.И мне любопытно, как ты себяЧувствуешь там теперь —Теперь, когда все бревна в твоем глазу;
Ты смеялся в лицо, ты стрелял со спины,Ты бросал мне песок в глаза;Ты создал себе карму на десять жизней вперед.Ты думал, что если двое молчат,То и третий должен быть «за»,Забыв уточнить, чем ты зашил ему рот.
Теперь нам пора прощаться, но я не подам руки,Мне жаль тебя, но пальцы твои в грязи;И мне наплевать, как ты будешь житьУ убитой тобой рекиИ что ты чувствуешь в этой связи.
Ты жил, продавая девственницамСвой портрет по рублю в полчаса —Тот, что я написал с тебя позавчера;Ты кричал о ветрах – но горе тому,Кто подставил тебе паруса:Ведь по стойке «смирно» застыли твои флюгера;
И ты флейтист, но это не флейта неба,Это даже не флейта земли;Слава богу, ты не успел причинить вреда.Ведь я говорил, что они упадут —И они тебя погребли;Небес без дождя не бывало еще никогда.
Не жди от меня прощенья, не жди от меня суда;Ты сам свой суд, ты сам построил тюрьму.Но ежели некий ангелСлучайно войдет сюда —Я хотел бы знать, что ты ответишь ему.
Иванов
Иванов на остановке,В ожиданьи колесницы,В предвкушеньи кружки пива —В понедельник утром жизнь тяжела;А кругом простые люди,Что, толпясь, заходят в транспорт,Топчут ноги Иванову,Наступают ему прямо на крыла.И ему не слиться с ними,С согражданами своими:У него в кармане Сартр,У сограждан – в лучшем случае пятак.Иванов читает книгу,И приходят котролеры,И штрафуют Иванова;В понедельник утром все всегда не так.
Он живет на Петроградской,В коммунальном коридоре,Между кухней и уборной,И уборная всегда полным-полна;И к нему приходят людиС чемоданами портвейнаИ проводят время жизниЗа сравнительным анализом вина;А потом они уходят,Только лучшие друзьяИ очарованные дамыОстаются с Ивановым до утра;А потом приходит утро,Все прокурено и серо,Подтверждая старый тезис,Что сегодня тот же день, что был вчера.
Второе стеклянное чудо
Когда ты был мал, ты знал все, что знал,И собаки не брали твой след.Теперь ты открыт, ты отбросил свой щит,Ты не помнишь, кто прав и кто слеп.Ты повесил мишени на грудь,Стоит лишь тетиву натянуть;Ты ходячая цель,Ты уверен, что верен твой путь.
Но тем, кто не спит, не нужен твой сад,В нем нет ни цветов, ни камней.И даже твой бог никому не помог,Есть другие, светлей и сильней;И поэтому ты в пустоте,Как на старом забытом холсте:Не в начале, не в центреИ даже не в самом хвосте.