— Сорвешься ведь, Сью, — говорит Дрорег. — Снова убьешь девушку. А потом еще и еще.
— Тогда придумаю новый миф, не волнуйся, Дрорег. — говорит Сью. — Вставай. Орки же считают себя бесстрашными воинами? Так встреть смерть стоя, гляжя ей в лицо. Как настоящий тупой орочий выродок, ха-ха.
Дрорег сползает с куклы к краю стола. Длинные волосы персомузы орк собирает вместе и сжимает в свободной руке. «Прости» — снова шепчет Дрорег — «Прости за все». Стройные ноги куклы дрожат перед ним.
— Твоя взяла, Сью, — кричит Дрорег. — Умру как тупой орк.
Умру как орк. Сражаясь.
Дрорег резко дергает куклу за волосы. Персомуза послушно выпрямляется и садится. Лицо ее поднимается над столом. И разлетается сотнями осколков под визгом пули.
Орк прыгает из-за другого края стола. Отведенная рука бросает утюг. Следом летит нож из кармана.
Сью не узнать: его лицо обтянуто зеленой как у орка кожей. На шее висит булыжник в форме ладони. Утюг врезается в зеленое рыло Сью. Нож впивается в грудь прямо под булыжником.
Сью падает, пистолет вылетает из его рук. Кожа на лице Сью дымится и воняет жженым пластиком. Психопат хватает себя за лицо и пытается отодрать его. Кожа тянется как резина.
Дрорег хватает Сью за голову и сворачивает ему шею. Труп лже-орка валится на пол. Радом с расстрелянным эльфом.
Дрорег переводит дух. Маска на Сью там, где не расплавилась, смотрится как настоящее лицо орка. Даже поддельные клыки приделали. Из чего они? Из пластмассы? Конечно — если из виниловых смол выливают лицо бадзула, значит, можно слепить чьи угодно черты. Правда, орк из человека выходит какой-то недоношенный, лилипут.
Дрорег подходит к кукле. Персомуза по-прежнему танцует, только сидя. Только без головы. Без длинных черных волос. Нет больше широко распахнутых глаз с застывшим взглядом.
Орк шарит по хижине, в подсобке валяется большой мешок из-под муки. Бережно орк кладет персомузу в мешок. Собирает по полу все осколки ее головы, складывая их туда же. Пряди волос он тоже подбирает.
Дрорег забирает пистолет Сью и полную запасную обойму из его кармана. На табельный пистолет Лорниара орк не смотрит: ничто не должно привести копов к нему.
Напоследок Дрорег протирает мокрой тряпкой везде, где мог наследить.
Орк забрасывает мешок с куклой на спину. Даже сквозь мешковину и пальто ручки персомузыощутимо бьют его по хребту.
— Надеюсь, ты не злишься, — шепчет орк. — Надеюсь, ты просто танцуешь.
В телефонной будке Дрорег набирает номер дома Сары. Сутки давно перевалили за полночь. Руки слегка дрожат от недавней встряски, дрожит трубка, ударяя по уху.
— Приходи в ресторан через час, — говорит Сара. — Я приведу клиента.
Дрожит мешок с куклой на полу.
— Он придет в такое время?
Дрожит черный воздух за стеклом будки.
— Да, ушастому очень не терпится ее заполучить.
Орк молчит.
— Милый, ты ведь придешь?
Где-то в Старом городе дрожит во сне мистер Фистфут. Бедный, одинокий человечек.
— Если бы не было куклы, мы все равно были бы вместе?
— Конечно, мы все равно имели бы друг друга.
— Я приду.
Дрорег бросает трубку. Нужна ушастому богачу безголовая кукла? Вряд ли. Нужен Саре Дрорег без грязных денег? Посмотрим.
В темноте ресторана «Вкусь» белые накрахмаленные скатерти столов светятся как тающий снег на черной прогалине. Сара стоит посреди зала в фиолетовом платье. Короткие волосы вымыты и пахнут шампунем. Одну руку миссис Гоффр закрывает дамская сумочка. Больше в ресторане никого.
Сжимая пистолет в кармане, Дрорег идет к Саре. Железные сапоги звонко стучат по плитке.
В трех шагах от миссис Гоффр Дрорег сбрасывает мешок с плеч. Дрорег спрашивает:
— Где клиент?
— Нет никакого клиента, — говорит Сара. Из-за сумочки вылезает пухленькая рука с пистолетом.
Дрорег выводит пистолет из кармана. Два черных дула смотрят друг на друга.
— Могла бы просто сказать, что не хочешь делиться, — говорит Дрорег и пинает мешок к Саре. — Забирай.
Сара смотрит на него.
— Правда?
— Чтоб ты подавилась выкупом за куклу, — говорит Дрорег, опускает пистолет и поворачивается к выходу. Мда, грязные деньги, хотя бы вы не замараете меня.
— Это очень мило, — говорит Сара сзади. — Но кукла мне не нужна.
Дрорег замирает.
— Брось ствол, милый, — говорит Сара. — Не хочу убить тебя так быстро.
Дрорег разжимает пальцы, пистолет грохочет по плитке.
— Повернись, милый.
Дрорег встает боком.
— Что тебе надо? — рычит орк. — У меня ничего нет.
Дуло пистолета слегка качается. Сара сжимает рукоятку двумя руками.