Дрорег указывает на бинт на макушке Фистфута.
– Так вас обворовали или ограбили?
– О нет, – Фистфут погладил волосы, – это я сам. Упал в ванной.
Еще четверть часа Дрорег задает Фистфуту вопросы, ответы на которые не дают ему вообще никаких зацепок. Когда похитили куклу? Неизвестно. Куклой кто-нибудь заинтересовывался? Не уверен, возможно. Когда вы ее последний раз видели? Дома, когда ушел на сутки по делам. Каким делам? Неважно, это к делу не относится.
Спросив напоследок, где сейчас работает Фистфут, Дрорег берет аванс за дело и провожает персомузиста за дверь.
– Скользкий какой-то этот персо-чмо, – прорывает молчавшего столько времени огра. Дрорег накидывает пальто, хватает с вешалки шляпу.
– Поэтому заскочу к нему на работу, – говорит орк. – Выясню, что он за тип.
Жамамба согласно кивает. Наступает долгая пауза.
– Жамамба, – наконец рычит Дрорег, – выметайся живо из моего сарая.
Ворча, огр поднимается с койки.
Харчевня «Стопка» совсем не выделяется фешенебельностью и шиком. Мягко говоря. Запах кислого пива, грязные столы, рябые подавальщицы — явно не место для утонченных богатых аристократов. Похоже, нынче персомузисты сидят глубоко в заднем проходе мира знаменитостей.
Железные сапоги Дрорега простукивают по дешевому наливному полу в сторону барной стойки.
Гоблин-бармен расставляет в шкафу фруктовые сиропы для пива.
— Здесь работает мистер Фистфут? — спрашивает Дрорег.
Гоблин бросает на него косой взгляд и говорит: «Этот балахонник и тебе тоже должен денег?».
Дрорег оглядывается назад, смотрит на пустую узкую сцену, на пустые засаленные столы вокруг.
Дрорег почти видит, как на сцене танцует она — тонкая изящная кукла, видит, как ее гладкие белые руки вздымаются к потолку, к небесам за потолком. Длинные смольные волосы на голове «вживлены» в кожу, прядка за прядкой — эти искусственные локоны колышутся мягко, неторопливо. В такт музыки магнитофона стройные ноги подбрасывают фарфоровое тельце вверх, круглые коленки сгибаются, узкие бедра кружатся. Короткое сиреневое платьице развевается от танца.
Дрорег видит, как толпа за столами бузгает пиво, проливает пиво, рыгает пивом. Гудит.
Дрорег видит в тени за сценой жалкого скрюченного мистера Фистфута. Брошенного, никому не нужного лауреата какого–то там конкурса в Жезове.
— Мистер Фистфут давно здесь не появлялся, так ведь? — говорит Дрорег.
— Только пусть зайдет, целым ему не уйти, — ворчит гоблин. — Слишком многим здесь этот горе–артист задолжал.
— Ему неважно платили? — спрашивает Дрорег.
— Хозяин давал Фисфуту пол-аконита за вечер, — гоблин слизывает муху, прилипшую к горлу бутылки с сиропом. — Но балахонник и этого копья не стоил.
— Очкарика-балахонника ищите? — подходит грузный подавальщик.
— Да, долг хочу забрать, — говорит орк. Подавальщик кивает.
— Видел его на прошлой неделе после работы. Очкарик вместе с «ночными феями» стоял вдоль 14–й улицы. Махал проезжавшим машинам.
Гоблин присвистывает.
–Мистер Фисфут? С «феями»? — говорит Дрорег. — Зачем его туда занесло? Без денег. Не себя же…
— Куклу свою, кого еще, — гоблин переворачивает почти пустую бутылку и вытряхивает последние капли желтого сиропа в бутылку с красным. — Вместо грелки втирает клиентам.
Пустая бутылка летит в урну. Дрорег снова глядит на сцену и не видит ничего, кроме пыльных досок. Молча, орк поворачивается к выходу.
Подавальщик хватает орка за рукав пальто.
— Мистер, вы, когда очкарика будете колотить, и от меня добавьте, — улыбается парень. — За двенадцать аконитов, что он мне не вернул. Хорошенько пните его в промежность этим железным башмаком.
Дрорег резко наступает на носок ботинка парня. Кожа обуви под шнурками мнется. Подавальщик вскрикивает и валится на пол.
— Это сапог, — говорит орк, перешагивая воющего парня.
С вечера до самого утра тротуары 14-й улицы кишат «феями» в красных, зеленых, бежевых куртках и полушубках из искусственного меха. Ночь здесь сверкает голыми ногами сквозь рваные прозрачные колготки. Десятидюймовые каблуки, не прекращая, цокают по разбитому асфальту. Десятки, сотни машин брызжут светом из фар, тормозя у обочин. Юные бархатные голоса отовсюду зовут тебя так, как не всякая жена зовет своего мужа: «Милый, дорогой, красавчик, нежный». Пройдись вдоль ряда машин с распахнутыми дверями, и тебе покажется, что торговых сделок на 14-й улице совершают в разы больше, чем на базарной площади или фондовой бирже.