— Non ! Garde-moi avec toi ! S'il te plaît !
— Pas question. Sais-tu que je pourrais avoir de gros ennuis ?
— Justement ! Lâche-moi ou je raconte que tu m'as emmenée de force avec toi !
Je lui serrai le poignet plus fort.
— Quoi ?!
— Arrête ! Arrête ou je hurle ! J'te jure que j'vais hurler !
Je levai les mains en l'air et reculai de trois pas.
— D'accord, d'accord. Calme-toi…
— Regarde mes ongles, fit-elle avec un pli mauvais sur les lèvres. J'ai gratté, dans ton coffre. Tu es sur une aire d'autoroute avec une gosse en robe de chambre et tu ne connais même pas son nom. Les… voix… m'ont dit de cacher des choses, chez toi. Sous ton matelas, dans tes placards… Elles ont de sacrées bonnes idées, parfois, les voix…
Je virevoltai sur moi-même, les doigts brandis au ciel.
— C'est pas vrai ! Qu'est-ce que tu as planqué ? Petite peste !
Elle étira la bouche de ce sourire dangereux.
— Des… culottes de petite fille… Ils vont croire qui, à ton avis ? Et ce n'est pas parce que tu es policier !
Je dus lutter contre de très grandes forces pour ne pas la gifler. J'étais bouleversé, désorienté par le chantage d'une mioche ! Chanter pour quoi ? Je n'avais rien à me reprocher ! Absolument rien ! Et pourtant, elle me tenait par le bout du nez. J'avais l'IGS sur le dos, Leclerc m'observait d'un œil curieux ces derniers temps, comme, d'ailleurs, la plupart de mes collègues. Les apparences jouaient méchamment contre moi. Des culottes de petite fille… Elle avait le diable dans le corps.
Comment m'en débarrasser, si loin de Paris ? Hors de question de la ramener. Mais alors ? La traîner avec moi dans une enquête criminelle ? Et si sa mère la recherchait ? Je zyeutai ma montre. Trois heures du matin. Certainement pas le moment de déranger qui que ce soit, on me prendrait pour un dingue.
Excusez-moi de vous déranger, mais vous savez quoi ? Il y a une fillette embusquée dans ma bagnole ! Elle ne veut pas me dire son nom, elle veut juste rester avec moi !
Sept, immeuble des Ibiscus, qu'elle prétendait… Mentait-elle, encore une fois ? Bientôt j'en aurais le cœur net. Très bientôt ! Elle causerait, ah ça oui !
— Allez, monte là-dedans ! Et je ne veux pas t'entendre, compris ?
— Wouiiiii !
Elle effectua un aller-retour vers le coffre.
— Mon livre de Fantômette ! Tu vois, je ne l'ai pas oublié ! Éloïse aussi les aimait bien, ces histoires !
J'inspirai profondément, décollai d'un mouvement bref la chemise trempée de mon corps et démarrai.
L'autre, à l'arrière, chantonnait Stewball, l'histoire de ce cheval blessé. Je la chantais tous les soirs à Éloïse, en la bordant… Comment cette gamine pouvait-elle savoir ? Cœurs à droite, elle et le tueur… Frêne lacéré… Ses apparitions nocturnes… Sa violence, sa gentillesse… Sa mère, jamais croisée… L'appartement vide du sept… Sept, encore sept… Quelque chose d'irrationnel imprégnait cette histoire. Mais quoi ?
Malgré ma colère, mon incompréhension, je ne pus m'empêcher, dans le rétroviseur, de la fixer avec cette tendresse d'instinct, de la voir s'ensommeiller, alors qu'autour, les collines gonflaient, les vallons se creusaient, déjà tourmentés par le grognement lointain des Alpes…
Chapitre vingt-sept
Les champs avaient craqué sous la poussée des roches, les routes s'étaient brusquement tordues, l'horizon s'était déchiré en une grande mâchoire affûtée, d'un noir presque effrayant dans la nuit furieuse. Puis l'aube avait grandi, tirant son lourd soleil par l'est. Dans cette poussière d'aurore, la vapeur blanche des échappements montait toute rose de la ville. Grenoble, alors, enflait de vie, frémissant dans le grand berceau des montagnes.
L'enfant, à l'arrière. Là, à la place d'Éloïse. Dans l'obscurité, je n'avais eu qu'à imaginer. Ma fille, allongée sur la banquette, endormie. Je l'aurais réveillée doucement, un bisou sur la joue. Elle aurait voulu son grand verre de lait, avec des morceaux de biscuits coupés dedans.
Fini, tout ça… L'imagination. Juste l'imagination…
Le centre hospitalier s'ancrait sur les hauteurs, au pied de la butte Bastille et en regard des eaux palpitantes de l'Isère. C'était un grand vaisseau spatial, dont le blanc cinglant des bâtiments ultramodernes luisait par-devant le bleu-gris du granit alpin.
À l'entrée, un gardien m'indiqua la direction de l'unité de soins pédiatriques. Sa voix sortit de ses rêves ma petite passagère, qui se frotta longuement les yeux avant de coller son front contre la vitre.
— Les montagnes !
— Exact ! Tu as bien roupillé, on dirait ?
— On est en vacances ?
— Puis quoi encore ?
Je me garai face à une immense barre aux fenêtres oblongues. Ma nuque était pleine de tension, mes muscles pareils à des cailloux. Je me versai une tasse de café tiède et agitai un paquet de biscuits par-dessus mon épaule.
— Des Petits-Beurres, ça te va ?
Elle secoua la tête.
— Et un verre d'eau ? Une banane ?
Même réponse muette.
— Comme tu veux, mais je laisse tout ici, si ça te tente… Bon… Tu vas m'attendre dans la voiture, OK ? Je devrais en avoir pour une heure maximum.
— Je veux venir avec toi ! répliqua-t-elle de sa voix grêle d'oisillon.
— Tut tut tut ! Rappelle-toi ce que tu as promis. Je t'ai emmenée mais, en retour, tu ne me déranges pas !
Elle abdiqua et se cala sagement dans le fond de la banquette, son livre de Fantômette ouvert entre les jambes.
Je piochai rapidement une chemise propre dans mon sac, me passai un filet d'eau sur le visage et lissai les plis de ma veste. Presque retapé à neuf, le vieux Sharko. Et pas tout à fait mort.
Dénicher rapidement l'interlocuteur adéquat dans un hôpital peut, pour la personne lambda, relever d'une mission impossible. Aussi fallait-il agir avec poigne. À la première blouse croisée, en l'occurrence une infirmière, j'exigeai de parler au chef de service dans les plus brefs délais. J'avais utilisé ma plus grosse voix, celle du flic sévère. Lorsque, de surcroît, elle lut Direction de la Police judiciaire de Paris sur ma carte et qu'elle entraperçut mon arme dans son holster, elle s'effeuilla presque.
J'eus alors droit au défilé des grades, à qui il fallait répéter encore et toujours la même histoire. Infirmière en chef, médecin, médecin-chef et, finalement, chef de service adjoint.
Cet dernier arborait un faux air du docteur Magoo. Crâne piqueté d'une poignée de cheveux, yeux luisants et une belle paire de baskets aux pieds. Son badge indiquait Docteur Cross.
— Je dois avouer que votre visite… me surprend un peu, fit-il en déchaussant ses lunettes. Nous sommes plutôt habitués aux brigades du coin. Mais là, direction de la police parisienne ? À… sept heures du matin ?
Une nuée d'infirmières s'était regroupée au bout du couloir. Ça chuchotait dur, mais la basse-cour se volatilisa quand Cross y alla à coups de regards furibonds. Je réajustai ma veste sur mes épaules et expliquai :
— Nous avons des raisons de penser qu'une personne que nous recherchons a été hospitalisée dans votre établissement. Et je suis ici pour le vérifier.
— Dans ce cas, nous allons régler cette affaire immédiatement. J'ai énormément de travail et très peu de temps pour le réaliser.
Le médecin me pria de le suivre et se dirigea d'un pas de grenadier derrière le comptoir de l'accueil pour s'installer devant un écran.