В солнечный день я сидела в госпитальном саду на скамейке.
— Нина, — позвал меня Васька. Я оглянулась, вид у него был возбужденный и радостный, — Нина, ты только не волнуйся и не прыгай, идем тихонечко, к тебе отец приехал.
Он вцепился в меня, как клещ, и не давал бежать, но бежать и не надо было, потому, что на дорожке между деревьями показался папа. Он сам бежал ко мне, протянув руки, и я упала на них, не в силах сказать ни слова.
— Моя Нинка, — промолвил он, задыхаясь то ли от бега, то ли от волнения, — живая. Большая какая стала!
Я не понимала ничего из того, что он говорит, я просто смотрела на него и трогала его, и никак не могла поверить, что это папа посадил меня на скамейку и сел рядом, живой, невредимый, родной — прежний.
— А ты помолодел, папа, честное слово!
— Похудел!
— И седой. И уже подполковник!
— Расту, дочка.
— А я что-то никак.
Мы сидели и говорили о всяких мелочах, обходя молчанием Гешу.
И от этого умалчивания я до боли остро почувствовала, что нет его у нас.
— Скоро кончится война, — сказал папа, — и приедем мы с тобой домой.
Я представила, как мы с папой приезжаем в Заречье. И жутким мне показалось возвращение в наш опустевший дом, где уже никогда не раздадутся голоса мамы и Гешки. Не в силах сдержаться, я заплакала.
— Папа, а как же мы без Гешкн-то жить будем? Пусть бы лучше меня убило.
Он рывком прижал мою голову к себе, и я не могла видеть его глаз и была рада этому.
Не надо мне было говорить этих слов. Не надо! И не надо было вспоминать о Гешке, потому что папа, конечно, ни на минутку не забывал о нем и даже во сне, наверное, помнил, что нашего Гешеньки нет.
Папа задержал дыхание, словно старался и никак не мог проглотить комок, вставший в горле.
— Прости меня, папа!
— Ты не смей даже думать об этом, Нинка, сказал папа охрипшим голосом.
Мы долго сидели молча. Потом я спросила:
— А как ты узнал, что яздесь?
— Твой друг написал. Кстати, он пишет мне гораздо чаще, чем ты.
— Ну, Борька — образцово-показательный. К тому же ему надо расположить тебя к себе.
Папа улыбнулся.
— А тебя он уже расположил, кажется?
— Ого! Еще как!
Мы говорили с ним обо всем, вспомнили дом, теток. Папа, всегда недолюбливавший тетку Милосердию, говорил о ней с непривычной теплотой и заботой. Я сначала удивилась этому, а потом догадалась: тетка стала близкой ему, потому что все-таки с ней у него были связаны воспоминания о маме.
— Ты надолго ко мне? — спросила я.
— Нет, Нинуля, к вечеру я должен уехать. Меня отпустили на несколько дней, потому что бригада сейчас пополняется. Много людей потеряли под Магнушевом. Но я к тебе добирался пять суток, так что задерживаться здесь не имею права.
— Ну, ты можешь быть спокоен, я уже на днях выпишусь.
— Вот это и беспокоит меня. Куда тебя направят?
— Папа, — сказала я твердо, — я вернусь в свою часть. Я знаю, что ты волнуешься за меня. Но подумай, ведь я также волнуюсь за тебя, но не прошу тебя уйти в тыл.
— Нина, я — другое дело.
— Нет, папа, совсем не другое.
— Я пойду к главврачу и буду просить, чтобы тебя списали в нестроевые.
— Папа, — сказала я, — если только ты сделаешь это, я все равно уйду на фронт. Сбегу. Дезертирую из части. Если ты меня любишь, ты ничего такого не сделаешь.
Он с грустью посмотрел на меня.
— Хорошо. Я никуда не пойду, но ты должна помнить…
— Я все буду помнить, папочка, только ты не волнуйся за меня.
На прощание он сказал:
— Ты все-таки не забывай, что у меня никого, кроме тебя не осталось.
— И ты не забывай, — ответила я.
Мы с Васькой проводили его до калитки, и он несколько раз оглянулся, чтобы помахать мне рукой.
Когда мы теперь увидимся? И… Да нет же, конечно, увидимся.
Меня выписали на два дня раньше, чем Ваську. Ему еще надо было принять несколько последних уколов, укрепляющих нервную систему, как он выразился.
— Плюнь, я тебе хоть тысячу уколов сделаю.
— Нет уж, спасибо.
Через два дня мы выехали с мим в Одессу, где стояла сейчас группа Лапшанского. К месту прибыли вечером. Когда стали подходить к дому, в котором расположились наши ребята, Васька сказал:
— Ты только поаккуратнее, Нинка, как бы капитана паралич не разбил.
Во дворе появился Ивам.
— Нинка! — заорал он во все горло. — Ну молодчина, вовремя прикатила, мы вот-вот в десант двинем.
— Тише ты, давай сперва поцелуемся, — засмеялась я. И спросила: — А куда в десант?
— Военная тайна. Но я краем уха слышал, что в Констанцу.
— Ура! — шепотом закричала я и поднялась на крыльцо. Прошла через темные сени и заглянула в комнату.
Лапшанский с двумя офицерами стоял у стола, склонившись над картой. Когда я увидела его грузную, чуть сутуловатую фигуру, к сердцу подступило щемящее чувство неожиданной нежности и счастья. Не помня себя от нахлынувшего волнения, оттого, что мы снова все вместе, я переступила порог и сказала:
— Товарищ капитан, вы только не очень расстраивайтесь. Это — я.
О повести Маргариты Родионовой «Девчонка идет на войну»
Безыскусственная правда этой повести воскрешает в душе моей войну, образы отважных, «святых и грешных» солдат, матросов, офицеров — живых, непридуманных, в обстоятельствах реальных, и, думается, этим повесть завоевывает себе право встать в один ряд со многими произведениями о войне.
Достоинство, сила повести (как это ни странно на первый взгляд!) в ее чисто литературных «недостатках»: живая, незалитературенная жизнь, богатая характерами; даже сбивчивость ритма, дыхания усиливают достоверность этой вещи. Дивлюсь тому, как первозданно М. Родионова удержала в памяти события давних военных лет, реальных людей во всей индивидуальности их характеров. Как будто бы ветер времени не смахнул с них окопную пыль, не высушил на них брызги морских волн, не обесцветил капли крови, не заглушил их голоса. Зримо встают перед глазами Борис, Куртмалай, Лапшанский, Щитов и, конечно же, сама Нина Морозова. И витает героический дух Цезаря Кунникова, хотя этот отважный герой Малой земли и не назван по имени. Главная героиня Нина Морозова — характер несколько взбалмошный, своевольный, ершистый— живой. На нее поначалу досадуешь, временами она (лично мне) не очень-то симпатична, но с нею миришься, даже оправдываешь ее, а потом начинаешь и жалеть, и любить, убеждаясь в том, что главное в этой девчонке-подростке — не озорство и взбалмошность, а глубокие и серьезные чувства. Автор, наверное, допустил бы ошибку, если бы стал приглаживать, так сказать, «облагораживать» свою героиню.
Находясь где-то на грани документальности и художественного вымысла, повесть вызывает большое доверие. Эти несомненные достоинства произведения М. Родионовой примирили меня и с ее не совсем обычной манерой повествования, и я искренне порадовался за автора.
Г. КОНОВАЛОВ, писатель.
