— Откуда…?
Моя любимая спортивная форма лежит сверху. Платья, белье, футболки и даже джинсы. Лихорадочно напяливаю белье и понимаю, что за время пребывания «в гостях» похудела на размер. Трусы едва держатся на бедрах, бюстгальтер свободно застегивается на самый последний крючок. Спортивная форма выглядит нелепо, словно снятая с чужого плеча. Изольды, той какая она была десять дней назад, больше нет. Это вещи из моей квартиры, из прошлой жизни. Все правильно: ключи лежали в сумочке, которая до сих пор находится в кабинете с серо-синими стенами. Вчера вечером я видела ее на полке, рядом с книгами. Разбираю коробки и не могу сдержать слез. И куда я сунулась? Зачем влезла в мужские разборки? По нашему городу про Дениса Бессонова ходят легенды. Кто — то говорит, что он работает на стыке криминала и легального бизнеса, другие утверждают, что бизнесмен не брезгует торговлей людьми и вложил много денег в игровой бизнес. Никто не знает, как обстоит дело на самом деле, но стать «женщиной Беса» хотя бы на вечер было мечтой многих дам.
Двухметровый красавчик брюнет с темными, как ночь глазами, притягивает женские души, как огонь — изящных мотыльков. Широкие плечи, сильные руки, кубики пресса. Мечта. Чужая мечта обернулась для меня кошмаром, а темные глаза преследуют всякий раз, когда я пытаюсь уснуть.
Распихав свои вещи по полкам в шкафу, я сложила коробки в угол и вернулась в кресло. Задремала, временами просыпаясь от страшных видений. Часы показывают почти полночь. Хочется пить, поэтому аккуратно выхожу в коридор и оглядываюсь. Дом словно вымер. Все двери закрыты. На цыпочках крадусь на кухню и наливаю стакан минеральной воды. Желудок бунтует, требует еды. Целый день не вижу своего мучителя — и тело начинает оживать, возвращаться к нормальному режиму. Кусок хлеба, ломоть ветчины и лист зеленого салата. Бутерброд готов. Присаживаюсь к столу и упираюсь в него локтями: руки трясутся, как у алкоголика, вода расплескивается из тяжелого стакана.
— Ты почему в темноте? — раздается за спиной незнакомый голос. С трудом удерживаюсь, чтобы не начать кричать и не подавиться. Стакан выскальзывает из слабеющих пальцев, но его подхватывают на лету. Не Бес. Незнакомый парень, блондин, на вид — ровесник, осматривает меня с ног до головы. — Ты — гостья Дениса Андреевича?
Ага, гостья. Можно и так сказать. Интересно, что парня совсем не смущает мой внешний вид. Я видела себя в зеркале. Кладбищенский призрак выглядит краше. Первое желание — броситься за помощью, но я делаю вдох и молча киваю. Пусть будет гостья. Если парень идиот — он мне не поможет, если умен, то зачем задает такие вопросы? А может, он просто провокатор? Я попрошу помочь, он все расскажет Бесу… От того, что может случиться потом, по спине проносится холод, кусок застревает в горле.
— Давай я тебе кофе сделаю. Почему ты пустую воду пьешь? — блондин уходит в темный угол, откуда доносится шум кофемашины. — Какой предпочитаешь?
— Никакой. Я не пью кофе на ночь.
— Это правильно. А я на ночном дежурстве, так что чашка эспрессо — самое то. Кстати, меня зовут Дмитрий.
— А почему ты пьешь кофе во время работы? — специально игнорирую его имя, чтобы не выходить на развернутое общение. — Разве так можно?
— Потому что моя работа — охрана дома внутри, а не снаружи. Так что не волнуйся, я ничего не нарушаю, все делаю по инструкции, — аромат кофе заполнил помещение, заставляя меня сделать глубокий вдох. Кажется, бо́льшего мой организм пока не выдержит. Запаха кофе уже достаточно.
— Если тебе что — то нужно, ты не стесняйся, обращайся, — выдает Дима, поглядывая на меня поверх чашки.
— Угу.
— А ты не особенно разговорчивая, — отмечает он. Синие глаза улыбаются, согревают. Усилием воли запрещаю себе вестись на это тепло. Не верю ни единому слову. Я кричала, звала на помощь, сидя в темной каморке. Никто не отозвался, а тут внезапно появляется друг, чай — кофе предлагает. Дима — человек Беса. Это все, о чем я должна помнить.
— Есть такое, — допив воду, убираю стакан в посудомойку и уже иду к лестнице, как в спину прилетает дружеское. — Спокойной ночи, Изольда.
Вздрагиваю, услышав собственное имя. Бес зовет меня Льдинкой. И спокойной моя ночь в этом доме никогда не будет. На цыпочках крадусь по второму этажу к своей двери и замечаю свет, падающий из хозяйского кабинета. Сердце уходит в пятки. В огромном доме наверняка есть еще одна лестница на второй этаж, но я ее не вижу. Надо пройти мимо приоткрытой двери. Стать тенью, незаметно проскочить. Сомнения и раздумья нарушает знакомый до дрожи голос.