Я долго успокаиваюсь, а потом переживаю тот ужасный день заново. Озвучиваю каждую убийственную реплику Дениса, прокручиваю в памяти его взгляды, интонацию голоса, прощальный поцелуй. Я на стадии отрицания. Не верю, что всё кончено. Это дурной сон, кошмар, который нужно пережить.
— Я всё же надеялся, что Денис изменился. Он позвонил утром, предложил встретиться, — сообщает Руслан. — Я согласился.
— И когда вы увидитесь?
— Через полчаса. В пабе напротив.
— Ты не боишься? — губы пересохли, голос срывается.
— Ну набьёт он мне морду, ничего страшного, — хмыкает Руслан. — Я знаю, что ему сказать, как заткнуть. Разберёмся.
— Ты потом позвонишь мне?
— Обязательно, Юль, — кивает Руслан. — Не волнуйся лишний раз.
Соглашаюсь с ним, мило улыбаюсь, а в душе царит полный раздрай. Денис скоро придёт в соседний паб, это же несколько десятков метров от меня! Уехать домой? Нет, я должна хотя бы одним глазком подглядеть за ним. Знать, что он жив, здоров, невредим. Такой упёртый закостенелый принципиальный баран! Но как же я его люблю! Понимаю, что не должна, что стоит забыть и отпустить, но когда моё сердце было в ладах с разумом?
Побуду сталкером и останусь в “Кедах искусствоведа”, в окошко замечу, как Денис приблизится к пабу. Ну а потом дождусь, когда они с Русланом выйдут на улицу. Надеюсь, обойдётся без кровопролития.
— Юль, тебе такси вызвать? Мне уже пора идти, — волнуется Руслан.
— Я сейчас им позвоню, — последняя ложь, обещаю, больше не совру лучшему другу, но сейчас ему не надо знать о моей зависимости от Дениса. Общаюсь с оператором, называю адрес паба. — Ты беги, я в состоянии сама сесть в такси.
— Хорошо. Пока, — Руслан оплачивает счёт, обнимает меня на прощание и уходит.
Звоню в службу такси, отменяю заказ. Сажусь за свободный столик у окна, смотрю на проходящих мимо людей. Одержимая, отчаянно влюблённая.
Через пять минут вижу Дениса. Сердце ёкает в груди, ноги готовы броситься в бег. Догнать, обнять, зацеловать. Но я не трогаюсь с места. С горькой улыбкой на губах наблюдаю, как Денис идёт по улице, выглядит осунувшимся, чертовски серьёзным и немного злым. Хочу верить, что он переживает наш разрыв, что ему тоже больно и одиноко!
Денис заходит в паб, двери за ним закрываются. Он так далеко и так близко. Совсем я жалкая, аж противно. Заказываю какой-то салат и пиво, чтобы скрасить ожидание. Мне спешить некуда. Хочу удостовериться, что Денис с Русланом не набьют друг другу морды.
* Ася и Роман — герои книги "Твой на месяц"
30
Денис
После разрыва с Юлей я не пошёл на работу, поручил своему заместителю разобраться с важными делами и предупредил, что буду вне зоны доступа целые сутки. Справятся как-нибудь без меня, в сотрудниках я уверен.
Купил виски, сигареты, заказал еду, остаток вечера бухал и ни о чём не думал. Как будто перегорело что-то в душе. Силы, желания, эмоции — всё исчезло. Остался только я и мои принципы. Кому они нужны, если рядом нет любимого человека? Хороший вопрос, ключевой. Ответа я не нашёл.
Проснулся от сильной головной боли. Выпил ибупром, заказал такси и отправился к родителям. Всё не было времени их навестить, иногда общался с мамой по телефону, отца привычно игнорировал. Но мне почему-то захотелось увидеть родной дом, вспомнить детство, обнять сестрёнку.
— Денька! Что ты здесь забыл? — Маша удивлённо таращит глаза, когда я захожу в квартиру.
— Ностальгия проснулась. Родители дома?
— Пока нет. Папа сейчас сам знаешь, у кого, — Маша никогда не называет любовницу отца по имени. — А мама в супермаркет пошла, скоро будет.
Иду в свою детскую комнату, улыбаюсь, как только вижу старые плакаты на стене, допотопный комп с пузатым монитором, серию книг “Чёрный котёнок”, которыми я зачитывался в одиннадцать лет. Здесь всё осталось по-прежнему, словно вернулся в беззаботную юношескую пору. На душе сразу теплеет, и тоска ненадолго исчезает. Маша стоит возле дверей, наблюдает за тем, как я роюсь в ящиках письменного стола, достаю старый дневник и бездумно его листаю. Был в моей жизни период, когда я писал стихи. Нелепые, без ритма и рифмы, но зато искренние и душевные.
— День, что случилось? — сестрёнка трогает меня за плечо, смотрит настороженно.
— Не верится, что в четырнадцать я строчил наивные стихи и посвящал их однокласснице, с которой сидел за одной партой. Валентинки ей подкидывал в портфель, домой провожал.
— Ты меня пугаешь.