С Вероники мысль перескочила на Любовь Аркадьевну.
«Странная она сегодня была. Очень странная. Как такая эффектная женщина вышла за такого невзрачного мужика? Загадка… Хорошо, что Лера в нее… А пирог — просто фантастика… Эх, зря недоел кусок… Мне его теперь всю жизнь будет не хватать…»
Из вчерашнего разговора с Лерой Сергей знал, что она собиралась «погонять» рабочих, которые делали ремонт в квартире на Каменноостровском проспекте. Квартире, купленной молодым отцом Валерии в подарок.
«Ничего, — успокаивал себя Кузьмин. — Квартиру можно продать, да еще и сверху получить… Район престижный…»
В эту квартиру Сергей заглядывал только однажды, когда она еще была коммуналкой. На этот раз он ее не узнал. Все перегородки были снесены, остались только капитальные стены. Свет, который десятилетиями не проникал в извилистый коммунальный коридор, теперь свободно достигал всех некогда темных уголков. Пахло краской, замазкой и стружкой — знакомый, волнующий запах чего-то грядущего, нового, непременно хорошего.
«А здесь очень заряженное место», — оценил Кузьмин и глубоко вздохнул. Все это было теперь не про него.
Потолки уже побелили. Все комнаты, их осталось четыре, но зато каких, дружно оклеивали обоями. Леру Сергей нашел в ванной. Валерия Назаровна мягко напрягала плиточника заменить две плитки, которые тот уложил узором набок. Плиточник пытался возражать, но быстро сдался, поняв, что дешевле будет сделать то, что просят.
Только закончив с плиточником, Лера, конечно же, обратившая внимание на неожиданное появление Сергея, подошла к нему с таким выражением лица, будто и Кузьмину придется сейчас где-то подкрасить или что-нибудь в этом роде.
— Извини за паузу, — поздоровавшись, сказала она. — Я как чувствовала, что без меня здесь черти что происходит… А ты… Что-нибудь случилось?
Мимо прошел рабочий в заляпанном краской комбинезоне, таща на себе стремянку. Из комнат доносились громкие голоса, из ванной на них поглядывал плиточник, уже начавший сбивать молотком злосчастные плитки. И вот в этой обстановке нужно было сказать: извини, дорогая, между нами все кончено, — и превратить недостроенные стены семейного гнездышка в монументальные руины.
— Знаешь что, пойдем на кухню. Там поспокойнее, — сказала Лера, не дождавшись от Сергея ни слова.
Они закрыли за собой дверь и остались стоять на пороге. Кухня была завалена стройматериалами — здесь было что-то вроде склада.
— Так что случилось? — спросила Лера. — У тебя такое лицо, будто ты хочешь и не решаешься сказать: извини, дорогая, между нами все кончено.
Она прочитала его мысли! Кузьмин собрал остатки мужества, с которым в последнее время у него был дефицит, и произнес:
— Именно это я и хотел сказать… Извини…
Лера молчала, словно не слышала его слов. Сергею показалось, что она действительно не слышала их — громче надо было. Он уже хотел было повторить риторическую фразу «свадьбы не будет», но Лера его опередила.
— Знаешь что… Тут неподалеку есть приличная кафешка, — сказала она. — Я с утра на ногах, голодная…
Кузьмин ожидал любой реакции: слезы, брань, угрозы, уговоры… — но не ее отсутствия. Он был сбит с толку. Неужели она и в самом деле не слышала, что он сказал? Нужно тут же, не покидая кухни, прояснить ситуацию, но лимит решительности был к этой минуте, увы, израсходован.
Пришлось послушно идти в кафе. Лера сделала заказ. Кузьмин сразу предупредил, что есть не будет. Он находился еще под впечатлением страсбургского пирога и согласился только на стакан сока.
Не давая Сергею вставить ни слова, Лера с неестественным увлечением рассказывала ему, как обстоят дела с ремонтом, какую шикарную мебель она присмотрела для гостиной, сокрушалась, что ни один спальный гарнитур ни в одном из бесчисленных мебельных салонов и магазинов ее не удовлетворил, посекретничала, что папа обещал уступить мужу любимой дочери любимое кабинет-бюро.
Кузьмин, так и не дотронувшийся до сока, молчал, с ужасом осознавая, что если сейчас же не прекратит этот словесный поток и не скажет роковые для Леры и для себя слова, то сказать их позже уже не сможет. И свадьба будет!!! А, собственно, почему бы и нет?.. Где еще он найдет себе такую женщину, которая, чтобы только сделать ему приятное, отбирает у родного отца бюро (Англия! XIX век! дуб! резьба! лак!), горячо, беззаветно им любимое. Где еще он найдет женщину, готовую всю свою жизнь посвятить ему, как жрица языческому богу, и считать это не жертвой, но счастьем. Где… Где… Где… А Вероника… Может быть, она совсем не такая, какой ему представляется. Даже наверняка не такая, привыкшая, наверное, чтобы поклонялись ей. И он ищет ее именно для того, чтобы поклоняться? Стоит ли искать?