— Пророческие, — отвечает тот.
Оресте с пристрастием оглядывает Рака: сразу видно, он из тех, кто ради друга готов на все.
— Что там у вас под мышкой?
— Ливерная колбаска, — ответствует Рак.
Вскрытие показывает, что данная колбаска представляет собой торпеду, начиненную четырьмя кило свиного джема.
— Прикончить его задумали? Он же на диете!
Жаркие дебаты на тему «Свиньи и здоровье» завершается заключением договора: два ломтя — Лучо, четыре — Медведю. Торжественно прибывает на скрипучей тележке завтрак. Камбала впервые подает голос со своей телекойки:
— Что там сегодня?
— У каждого особое меню, — разъясняет Аистиха.
Стол А: макарончики и филе окуня из озера Омодео;
истощенная страсбурская утка с картофелем à lа Roscoff;
тропические фрукты местного происхождения; карибский кофе «Мрак».
Стол Б: манная каша — отварная свекла — печеное яблоко.
Серджо Камбала, хоть он и приучен к телевизионному плюрализму и каскадам юмора, в данном случае его не улавливает.
— Я выбираю меню Б, — заявляет Лучо. — А то вчерашний вепрь до сих пор у меня в желудке ревет.
Смеются все, кроме Камбалы, который, вращая глазными яблоками, хнычет:
— А мне вепря не дали...
Персонал выходит. После десяти часов непрерывной работы телевизору наряду с манной кашей дают остыть. Грохот ложек, скребущих тарелки, эпичен. Зажмуриться, думает Лучо, и ты опять как будто в убежище или в траншее.
Вот скрючился на койке старый больной зверь, жующий просто потому, что есть надо. Но спустя миг спина его горделиво распрямляется, словно он следует в экипаже, а по обеим сторонам дороги его приветствует ликующая толпа. Именно таким манером приступает он к печеному яблоку. Пища поглощается почти бесшумно, если не считать стука тележек и тарелок в коридоре да насоса, звук которого напоминает глотательные движения Камбалы, не меняющего горизонтальной позы.
Смотрит Рак на Лучо и думает: вот бедняга. От досады он чуть не плачет, а что поделаешь?!
— Ну и гадость эта каша, — изрекает он. — Небось те, кто в частных клиниках лежат и сами за себя платят, жуют сейчас пироги.
(Кардиопатию Рак сопрягает с идеологией.)
— И доктор уж три дня к тебе не заглядывает. Может... — Рак прикусывает язык.
— Вон сколько у него больных, — замечает Крыса, — ничего не попишешь...
— Ну да, вы все проглотить готовы! — возражает Рак. — Вам дай хоть марлю с ватой на обед — вы и ту скушаете да скажете: ничего не попишешь...
— Голодному вздыхается, а сытому рыгается, — изрекает Крыса, который и не так может сказануть.
— Вы меня, конечно, извините, — говорит Лучо Ящерица, — но тут я согласиться никак не могу. Общественный договор гарантирует соблюдение элементарных прав, хоть мы и почитаем их теперь за роскошь. Возьмем такой пример: вы ведь дышите, правда?
Крыса вынужден признать за собой такую слабость.
— Тогда вы знаете, что максимум доступного нам, старикам, чистого, свежего воздуха — это скверик, который мы делим с собаками, и горшок с геранью — наша Амазония. Города нас не любят, окраины потихоньку выживают, деревни обрекают на одиночество. Многие из нас вместо того, чтобы купить себе виллу у моря, вкладывают деньги в вино. Только и удовольствия, что в отместку этой враждебной бронхитоносной среде осквернишь ее мокротой. А ведь чем старше становишься, тем больше нуждаешься в кислороде...
— И не только в кислороде, — вставляет Рак, который, дай ему волю, в один присест заглотил бы все девяносто два элемента таблицы Менделеева.
— Вон у вас над головой кислородная трубка. Будете при смерти — надышитесь до отвала. Но не раньше, а то еще войдете во вкус. Поняли меня?
Мнения Камбалы спрашивать бесполезно. Передают прогноз погоды, а он помешан на антициклонах.
— Я в этих вещах не смыслю, — говорит Крыса. — И не привык критиковать то, чего не знаю. Это все равно как если б я, привратник, стал обсуждать дела моих жильцов...
— Скажете, вы и к атомной бомбе никакого касательства не имеете? — в нарушение всякой логики встревает Рак.
— Конечно, ведь не я ее делал.
(Это под сомнение не ставит никто.)
— Значит, — кипятится Рак, терзая колбасу, — когда тебя пинают в зад, рвут в клочья, а станешь совсем никуда не годным — вышвыривают вон, надо быть благодарным за то, что ты еще жив, так? Да вы просто... вы...
— Я хочу вернуться домой.
— В тот чудный дом, где стреляют из окон?
— А зачем вы туда входили? Я, как привратник, хотел бы вас спросить: что вам там понадобилось?