-У тебя есть какие-нибудь предположения?
-Хочу, - признаю я. - Но пока не хочу говорить.
Это немного странно, но я стал защищать ее, эту забытую девушку, у которой нет собственного голоса. Мужчину не отвергают по причинам, по которым часто отказываются женщины. Он едва успевает помахать пальцем из-за скандала, который в противном случае заклеймил бы женщину на всю жизнь. Я пока не знаю, что заставило ее выкинуть на улицу на том столе, но мне не нравится, что кто-то плохо отзывается о ней.
-А как насчет тебя? Я переключаю внимание на Нейта.
-У меня есть теория?
“Нет. Я имею в виду, я чувствую себя виноватой. У тебя были планы на сегодня, а я их нарушила. Разве ты не должен был навестить свою семью?
-Если бы я захотел, я бы это сделал.
Горечь в его голосе отбрасывает меня назад.
-Извини, - бормочет он, видя мою реакцию. - Это было не из-за тебя.
“Я просто подумал, раз Ивонна сказала...”
“Это была идея Ивонн. Моя мама добралась до нее”.
Нейт смотрит на воду. В нем есть какая-то отстраненность, которая то появляется, то исчезает. Приливная сила, которая отступает лишь на мгновение, прежде чем хлынуть обратно.
“Вы не ладите?” Спрашиваю я.
Он берет гладкий иссиня-черный камешек и растирает его между пальцами. У него отличные руки. Большие, мужественные. Пальцы музыканта. Они чертовски сексуальны.
-У нас с мамой все в порядке, - наконец говорит он. - Большую часть времени.
-Значит, у тебя с отцом не все в порядке?
-Нет, не очень. ” Глубоко вздохнув, он щелчком отбрасывает камешек, затем отправляет в рот жареную картошку. Он медленно пережевывает, прежде чем сказать: “Я не буду хорошей компанией, если мы останемся в теме”.
“Ладно, извини. Меня зовут Эбби, и у меня проблемы с границами, - говорю я с извиняющимся смехом.
Это вызывает у меня кривую усмешку. “Никогда не извиняйся за любопытство”.
“Хм. Ладно. Тогда расскажи мне о себе. Ты был настолько мил, что привез меня сюда, а я тебя едва знаю. Черт возьми, я даже не знаю твоей фамилии.
-Митчелл. Мимолетная улыбка появляется на его нахмуренных бровях. - Что касается остального, то рассказывать особо нечего.
-Я в это не верю.
Он уворачивается, макая кусочек рыбы в соус тартар, прежде чем отправить его в рот.
-Там, откуда я родом, - говорю я, когда он не отвечает, “ девушкам не положено соглашаться на поездки незнакомых мужчин на мотоциклах. Так что ты должен помочь мне здесь”.
Он капитулирует. “ Тогда ладно, Эбби. Что бы ты хотела узнать?
“Хм. Ладно. Ты музыкант. Это твоя мечта?”
Нейт улыбается. “Нет, вовсе нет. Это было то, что я подобрал в детстве от скуки. У меня это получилось случайно”.
По какой-то причине это приносит облегчение. Внезапно я слышу голос Селесты в своей голове, которая поддразнивает меня по поводу комплексов папочки и плохих мальчиков-музыкантов.
“Хорошо, тогда кем ты хочешь стать, когда вырастешь?”
Он посмеивается над вопросом. “Я хочу путешествовать. И я думаю, что я приличный писатель. Если бы я мог заниматься и тем, и другим: путешествовать и писать о своем опыте — все было бы в порядке ”.
“Ну, это неожиданно. Я не думал, что ты похож на Джека Керуака”.
“За вычетом злоупотребления наркотиками и алкоголизма”, - сухо говорит он.
Мой взгляд скользит по его подбородку, по отросшей бороде, затеняющей его. Его взгляд снова устремлен на воду, в темных глазах появляется отстраненный блеск.
-Ты романтик.
Он бросает взгляд на меня. - Ты смеешься? - спрашиваю я.
-Вовсе нет. На самом деле я впечатлен.
В Нейте есть глубина и искренность, которых я не ожидал. Гораздо больше, чем в плохом мальчике на мотоцикле. Я имею в виду, я не ненавижу этот мотив. Это ему идет. Но приятно знать, что на кости есть немного мяса.
-Еще вопросы есть? В его голосе слышатся нотки юмора.
-Не-а, я тебя уже достаточно допрашивал.
“Это было довольно мучительно”.
Я смеюсь и говорю: “Вот— ты получаешь бесплатный пропуск в "возмездие". Я разрешаю тебе спрашивать меня о чем угодно. Все, что пощекочет твое воображение.
В ту секунду, когда эти слова слетают с моих губ, я понимаю, насколько многозначительно они звучат.
Но Нейт туда не ходит. Во всяком случае, полностью. Он ходит туда, но в стиле PG.
-Что у тебя за история, Эбби? У тебя дома есть мужчина?
-О... гм... Нет. я не знаю.
Его губы слегка изгибаются. “ Понятно. Полагаю, ты оставила за собой след из разбитых сердец? Бывший парень рок-звезды с гитарой, поющий каверы bad Gunner Блая под твоим окном? Говорит тебе, что его сердце - ветряная мельница ”.
Я бледнею. “Определенно нет. Во-первых, если бы кто-нибудь попытался спеть мне песни о любви моего отца, меня бы стошнило. И вообще, я никогда не увлекался музыкантами. Чувствую себя слишком близко к дому, понимаешь?”