О, я запрашиваю эту книгу в исследовательских целях.
Довольный своими детскими выходками, я с улыбкой возвращаю планшет обратно. “Вам не обязательно быть рабом бюрократии, мистер Баксли. Боритесь с властью”.
Вернувшись за свой рабочий стол, я получаю электронное письмо от Марджори из музея в Рае, в котором сообщается, что картина подлинная. И хотя она изо всех сил старалась исчерпать все имеющиеся у нее контакты, никто не узнает женщину на портрете.
Еще один тупик.
В отчаянии я швыряю карандаш через всю комнату. Он приземляется с неприятной тишиной.
Да, я могу продолжить свой исследовательский проект о трагических братьях Талли, но кем была эта девушка? Кем, черт возьми? Как это возможно, что кто-то, столь связанный с известной семьей, может просто исчезнуть из истории, если бы не эта картина? Это приводящая в бешенство тайна, которая теряет свою романтичность с каждой захлопывающейся дверью.
Мне удалось составить генеалогическое древо современных Талли. Все они снабжены именами и фотографиями, ни одна из которых даже отдаленно не напоминает женщину. И никаких давно потерянных сестер или дочерей. Я был уверен, что где-нибудь на ветке появится дырочка. Пустое место, куда поместилась бы эта женщина. Но нет. Ничего.
Думаю, нам с библиотекой нужно сделать перерыв в стиле Росса и Рейчел. Становится поздно, и я устала.
В порыве отчаяния я возвращаюсь к мистеру Баксли со своим телефоном.
-Ты знаешь эту женщину? Я протягиваю ему телефон, чтобы показать фотографию. - Художник-портретист из Талли Франклин Астор Дайс написал ее вскоре после Второй мировой войны.
Его типичная гримаса исчезает, когда он внимательно всматривается в фотографию, прищурившись за очками. - Боюсь, что нет.
Я проглатываю очередной приступ разочарования.
Он продолжает изучать изображение, затем кладет мой телефон на стол. — Но, может быть, вы захотите взглянуть, — он нацарапывает карандашом десятичное число на листке бумаги, - на это.
Он протягивает его мне. Вместе с этим чертовым планшетом.
Туше, мистер Баксли.
Но я полагаю, что это прогресс.
15
TПАРНИ УСТРАИВАЮТ ВЕЧЕРИНКУ СЕГОДНЯ ВЕЧЕРОМ, И КВАРТИРА переполнена их друзьями и друзьями друзей. Незнакомые лица, которые в основном смотрят мимо меня, как будто я ребенок, который должен быть в доме соседей с ночевкой, чтобы большие дети могли поиграть. Я стараюсь быть общительной, и ребята знакомят меня со всеми, но они втягиваются в разговор, который начинает выводить меня из себя, и я остаюсь на периферии. Это не их вина, этот мой синдром аутсайдера. Я их не виню.
Я совершил обход. Теперь я забился в угол с бокалом вина и наблюдаю издалека. Честно говоря, я занят. Зудящий и раздражающий. Разочарован.
Да, я больше не могу притворяться, что это не то, что я чувствую. Я разочарован.
Нейта и Ивонны здесь нет.
Мне должно быть все равно. Я продолжаю убеждать себя не делать этого. Но с момента нашей поездки мне все больше не терпится снова увидеть Нейта. Часть меня даже думала, что он, возможно, приложит усилия, чтобы снова наладить отношения (как друзья, конечно), но, очевидно, я ошибалась.
Хотя я понимаю. Наличие девушки - довольно веская причина, по которой он не прилагал к этому усилий.
И почему я должен прогонять эту мысль.
Я не особенно близок с Ивонной и не испытываю к ней особой преданности. Тем не менее, убивать парня другой женщины - дерьмовый поступок. Я уверен, что это не принесло бы мне ни одного очка среди остальных участников группы.
Угу, как будто была хотя бы отдаленная вероятность того, что ты сможешь украсть его у нее? - спрашивает веселый голос в моей голове.
Тьфу. Это смешно.
Я здесь уже больше двух месяцев. Это было весело, но пора перестать позволять себе развлекаться абсурдными сценариями безответной одержимости. Пора взглянуть в лицо горькой правде.