- Какого чёрта вам от меня надо! - раздался хриплый голос откуда-то из дома. - Оставьте меня в покое!
Я выстрелил на звук. Разговаривать с целью не о чем, её нужно уничтожить. Я чувствовал, как горячая липкая струя стекает у меня по рёбрам. Левая рука немела, а я даже не мог позволить себе осмотреть рану. Время работало не на меня, чем больше я жду, тем больше у врага будет возможностей придумать что-то новое. Или отступить. Я уже надеялся на то, что он бросится к чёрному ходу, и там его настигнет пуля Стеллы, но противник не спешил уходить.
Я вскочил на ноги, и, перебегая из стороны в сторону, открыл огонь по дому. Зазвенели стёкла, с треском разлетелась лампочка без абажура, поражённая моей пулей, и в одном из двух окон погас свет. Да, свет - мой противник. Враг скрывается в тёмном коридоре, а я - словно подвижная мишень в свете окон. Я разбил и вторую лампочку, уравняв наши шансы. За все эти секунды противник ничего не предпринял, может, растерялся и не успел ничего придумать. Или он уже не в доме?
Нельзя дать ему шансов опомниться!
Одним прыжком я влетел в окно, опрокинул обеденный стол, так кстати оказавшийся между мной и целью, и открыл огонь. Из темноты полетели ответные пули, но я ожидал этого и скрылся за дубовым столом, но через секунду стол исчез, оказавшись ещё одним творением моего противника. Каждый особенный может уничтожить любую вещь, которую он создал, мгновенным желанием. Глазом моргнуть не успеешь, и её не станет. Надо менять позицию! Надеюсь, весь этот дом не создан при помощи дара? Я вжался в стену, когда из коридора снова прогремели выстрелы. Вовремя!
Всё затихло, можно было подумать, что мой враг затаился и ждал ответных действий, но это был обман. Мой чуткий слух уловил осторожные шаги в коридоре. Цель прихрамывает на одну ногу, дышит тяжело. Значит, я его зацепил! Сейчас он выйдет через чёрный ход, где его уже поджидает Стелла, и...
Стена, служившая мне опорой, исчезла, и я, потеряв равновесие, всем своим весом рухнул на собственную простреленную руку. В глазах потемнело, боль надрывным воем вырвалась из груди и, прорвавшись сквозь рёв метели, разлетелась по окрестностям. Стелла не могла меня не услышать. Падая, я выпустил пистолет из рук, и теперь лежал на полу, парализованный болевым шоком и совершенно беззащитный. Сквозь шум в ушах я услышал, как скрипнула дверь чёрного хода, и по полу пронёсся холодный порыв ветра. Враг уходит, оставив недобитого убийцу, прямо в руки Стеллы! А я уже было думал, что наступил конец.
Трофим словно услышал мои мысли. Дверь закрылась, но враг остался внутри. Он неспешно направился ко мне, и каждый его тяжелый шаг отдавался эхом в моей голове. Я услышал знакомый звук, который я ни с чем не перепутаю. Щелчок затвора. Наверное, Трофим подобрал мой пистолет. Какая ирония - столкнувшись с человеком, способным убить тебя тысячей способов, погибнуть от собственного оружия! И ничто уже его не остановит. Кроме...
Из моих замерзающих лёгких вырвался крик о помощи. Раздался выстрел. Сильная боль прорезала грудную клетку и вышибла моё сознание из тела. Я ожидал, что вся моя жизнь пронесётся перед глазами, говорят, что смерть происходит именно так. Но этого не случилось. Просто наступила темнота и тишина. И всё.
***
Я снова смотрю на дно опустевшего стакана. Я сижу в баре, слышу музыку и голоса за спиной, разговариваю с барменом, значит, я всё ещё жив. Но что же было потом? Почему я ничего не помню?
- Можно ещё один? - спрашиваю я. - Я не знаю, как действует ваше пиво, но оно точно действует!
Я пытаюсь улыбнуться. Мне трудно улыбаться незнакомцам, но бармен, похоже, это прекрасно понимает. Он ставит на стойку ещё один стакан.
- И что же было дальше? - спрашивает он.
Мне всё больше кажется, что бармен знает мою историю лучше меня самого. Зачем я ему всё рассказываю? Я ведь даже имени его не знаю, а уже разболтал ему все свои секреты! Как я вообще мог дойти до такого?
- Это последний, - бармен пододвигает стакан ближе к моей руке. - Ты ведь и сам хочешь вспомнить, что было потом.
Я беру стакан обеими руками. От этого пива не пьянеешь, скорее даже наоборот. Глоток.
***
Несколько раз сквозь тьму в моей голове прорывались отдельные картинки, словно застывшие кадры из старой киноленты. Пол, залитый густой дымящейся кровью. Остекленевший взгляд Трофима, уставившийся в пустоту. Снег под моими ногами, и снова кровь. Моя кровь. Стелла волокла меня по снегу к машине. А я боялся, что она меня предаст. Какой же я дурак! Стелла не может меня предать, кто угодно, но только не она! Потом снова боль, я кричал, а она склонялась надо мной и шептала что-то...