– Чего? – я чихнул от пудры.
Тётка с кистями никак не унималась.
– Если хочешь, я могу замолвить за тебя словечко, и тебя возьмут к нам. Мы, конечно, ещё посмотрим, как зайдёт эта тема, но сценарий ты хорошо прописал.
– Какой сценарий? – не понял я.
– Знаешь, когда ты мне позвонил, я понял – это она! – он хлопнул по своим бумагам.
– Кто она?
– Тема моего нового эфира!
– Да, спасибо, что позволил прийти.
– О чём речь?! Мы же друзья!
Мы никогда ими не были, ну да ладно.
– Да, – согласился я.
Я просидел в интернете сутки, я искал всё об изменённой реальности и нашёл. Нет, не про Питера Кларка, о его двух смертях не было ни слова, по крайней мере о первой, о второй уже кто-то успел написать. Дело не в нём, а в других. А других случаев было немало. И называлось это всё эффектом Манделы.
– Ну перестань, Мари, – отодвинул он гримёршу, – теперь он похож на какую-то девку. Ну чего ты смотришь? Убери немного.
Она взяла огромную салфетку и стала промакивать ею моё лицо.
– Да, так лучше, – сказал Рон, – и лоб, вот здесь, отлично.
– Зачем меня вообще нужно красить?
– Ходить со своим лицом неприлично! – Они переглянулись с гримёршей. – Это прям моветон, фу-фу-фу! Ты пугаешь людей. Знаешь, какое сейчас разрешение? Каждая пора на лице видна. А у тебя широкие поры.
Дверь в гримёрке распахнулась и с размаху ударилась об стену.
– «Эффект Манделы», через пять минут на выход! – заглянула к нам взлохмаченная, кричащая голова.
– Господи, – вздохнул Рон, отряхивая мне плечи то ли от перхоти, то ли от пудры, – эти статистки носятся как сумасшедшие, только краску со стен сбивают. Всё, иди! И не волнуйся, понял? Ведущий там профессионал, разрулит, если что.
Я вышел из гримёрной.
– И в камеру не смотри.
– Что? А куда смотреть?
– Куда хочешь, только не в камеру.
Я пошёл на сцену. Рон бежал за мной.
– Смотри на ведущего, говори с ним.
– Хорошо, понял.
Меня остановили возле кулис.
– Ждите здесь.
– Мы вернёмся к вам сразу после рекламы, не переключайтесь! – донёсся голос ведущего.
– Реклама пошла! – раздалось откуда-то сверху.
– Ты знаешь, Мэтт такой, – Рон изобразил что-то руками.
– Какой? – не понял я.
– Он может слегка подкольнуть.
– Подкольнуть?
– Но если ты ему понравишься, все пойдёт хорошо.
– Успокоил.
Я не планировал никому нравиться, я этого ведущего первый раз видел. Мне лишь нужно было рассказать всё, что я хотел. Я надеялся, что кто-то, кроме меня, тоже вспомнит о смерти мистера Кларка. И тогда я уже буду не один. Потому что, когда ты один, это не совсем нормально. Ты вроде как псих-одиночка. А когда с кем-то, то психи уже все остальные. И хоть у меня и были с собой доказательства, но теперь я не верил и им, мне нужен был кто-то ещё. Тот, кто скажет, что всё это время Питер Кларк был безвозвратно мёртв.
Я достал газету из внутреннего кармана пиджака.
– А что это у тебя? – спросил Рон.
– Доказательства.
– Во-о-т, это ты хорошо придумал! – хлопнул он меня по плечу. – Вот это уже серьёзно!
– Но я ничего не придумывал…
– Правильно. Главное – верить. Верь, и тогда поверят другие.
– «Эффект Манделы» через пять секунд на сцену, – раздался голос статиста.
Пять, четыре, три, два…
– Ну давай, – Рон хлопнул меня по спине.
– Поприветствуем нашего следующего гостя – журналиста из «Вечерней газеты» Керри Мильтона! – помпезно протараторил ведущий. – Проходите, Керри.
Я прошёл.
– Проходите-проходите, не бойтесь. Я не кусаюсь. Итак, – указал он на жёлтое кресло.
Я сел.
– Итак, чем вы хотели нас шокировать?
– Шокировать?
– У меня так и написано – шок-контент, – посмотрел он в свою карточку. – Ну, говорите, мы ждём.
Табличка: «Аплодисменты».
– Дело в том, – я откашлялся.
– Мы вас не слышим, Керри!
– Дело в том, – я стал говорить громче, – что неделю назад я столкнулся с очень странным явлением…
«Шум и перешёптывание в зале».
– Продолжайте.
– Ровно неделю назад, пятого ноября этого года, новостные каналы нашего города сообщили о смерти некоего Питера Кларка.
– Подождите, Керри. Подскажите, у нас есть эта запись? – обратился к кому-то ведущий. – Да, – прижал он наушник к уху, – мне подсказывают, что запись этих новостей у нас есть.
На стене за нашими креслами включился огромный экран.
Миловидная ведущая в ярко-синем костюме и с блондинистой шевелюрой зачитывала текст, который все эти дни, как на заезженной пластинке, крутился у меня в голове: