– Куда едем? – спросил гладкощёкий азиат.
Я вжался в заднее сиденье.
– Мистер?
– Если бы я сам хотел себя убить, где бы я себя караулил?
– Простите?
– На Восточную улицу, первый дом с конца переулка.
Улицы сменяли друг друга. Из приёмника кричал джаз, пахло какими-то благовониями и китайскими специями. Я открыл окно. Мы проехали то самое кафе, оцепленное красными лентами, оно всё ещё сверкало светодиодной вывеской, зазывая людей к себе.
Свежий воздух оказался не свежим, а с примесью пыли и бензина. Я закрыл окно и достал газету. С её старых страниц на меня смотрел Питер Кларк и его надгробие.
Эта чёртова газета была моей единственной связью с той реальностью, которую никто, кроме меня, помнить не хотел.
У дома на Восточной улице я был уже к вечеру. Здесь жил Энтони Паркер. Мой старый знакомый по колледжу, по студенческой жизни и постыдным воспоминаниям молодости, которые лучше забыть. Он был старым другом, а ещё выпивохой и шулером, которого я не раз вытаскивал из передряг. Он мог подделывать права и страховки, подписи и печати. Такие друзья всегда нужны, и, если перед кем-то встанет выбор иметь в друзьях полицейского или шулера, выбирайте второго. Он точно не подведёт. Паркер мог подсказать, где мне перекантоваться до… Интересно, до какого момента мне нужно было таиться? Пока меня не убьют? Значит, недолго осталось терпеть. Я достал телефон. Ни одного звонка. Видимо, никому и не было дела до смерти этого Кларка, кроме меня и того, кто хотел меня пристрелить. Я не видел Паркера уже около года. Мне опять показалось, будто что-то обжигает мне спину, проходит между лопаток, сверлит рёбра. Обернулся – никого, только спустившаяся на город холодная темень накрывала собою дома. Это было то время суток, когда фонари ещё не включили, а дневной свет уже ушёл.
Я посчитал подъезды и зашёл в нужный. Сейчас я не так доверял своей памяти, хотя знал, что тот жил в четвёртом. Мне всё ещё казалось, что кто-то за мной идёт. Я судорожно закрыл дверь за собой, будто когда-то кого-то спасала хлипкая подъездная дверь. Ступени казались непомерно высокими и ужасно скрипучими. Я оборачивался с каждым скрипом, я перестал дышать и побежал. Он жил на втором. Споткнувшись на паре ступеней, чуть не влетев в кого-то, уже через тридцать секунд я стоял у его двери.
Достал газету, каждый раз боясь, что фотография Кларка исчезнет, или надеясь на то. Но нет, он был на месте, как и его надгробие.
Позвонил.
Энтони был раздет до пояса, в одних только брюках и ботинках.
– О! Керри! – воскликнул он, когда только открыл дверь.
– Не ори, за мной, похоже, следят.
– Понял, – приложил он палец к губам и впустил меня.
– Ты и почту мне принес? Спасибо! – выхватил он газету. – А то я отстал от жизни.
Он посмотрел на дату.
– Нет, не настолько… Что за старьё?
– Мне нужно поговорить.
– Успеем.
Мы прошли в квартирку, он достал виски.
Здесь, в этих запрелых стенах, пахло недельным перегаром.
– Я вчера чем-то отравился, – сказал Тони, – мне кажется, мидии в соседней забегаловке были протухшие.
– Да, всё дело в мидиях.
Ужасно жарко и душно.
– Ты не пробовал открывать окно?
– Пробовал, – кивнул Паркер, – но оно потом не закрывается, и поэтому я прикрутил его шурупами.
Я снял свой пиджак и повесил на спинку стула. Вытер шею и лицо.
– Так тебе нужно укрыться? – посмотрел он на меня.
– Да…
– Что ж, – развёл он руками, – располагайся.
Энтони сгрёб в кучу постельное белье, что лежало на диване, и запихнул его в бельевой шкаф. Открыл соседний ящик. Он никогда не задавал лишних вопросов, если кому-то нужно было скрыться – вот тебе паспорт и вали. Он сразу перебивал все паспорта, их электронный код и фото, делал всё как надо, за хорошие деньги и в небольшой срок.
– У меня есть пара биометрических карт, – рылся он в залежах документов. – До сих пор не привыкну, что паспорта теперь называются так.
– А их владельцы? – спросил я.
– Они не успели до них дожить, – передал он мне две.
Потом достал телефон и навёл на код. На оборотной стороне высветилось фото усатого парня с лысой головой.
На второй была девушка.
– Нет, мне этот не подходит.
– Почему? Накрасим тебя и пойдет.
– Меня сегодня уже накрасили.
– А то я смотрю, ты страшный какой.
– Но на этого парня я тоже не похож.
– Я тебя сейчас сфотографирую, сядь вот здесь.
За беспорядком и ворохом одежды, в котором, казалось, кто-то пищал, белое полотно на стене, за торшером штатив с фотоаппаратом и круглая лампа.