Мой фонарь окончательно сдох. Я открыл отсек батареек и покрутил их. Блеклый луч загорелся опять, но тут же стал угасать и исчез на плите с именем какой-то пожилой дамы.
Отлично… Я посмотрел на промокшие ноги – вода в ботинках гуляла меж пальцев грязной холодной жижей. Я потряс ими, одним, вторым, но так и остался вымокшим и продрогшим насквозь. Проклятая осень с её дождями. Оглядев нехитрый пейзаж ещё раз, я увидел ворота, обрамлявшие выход из парка, там, за ними, объездная дорога, у которой я и оставил свою машину. Может, и не было той смерти? Пошёл я на выход. Мало ли что я помнил. Память вообще странная штука, как кривой пазл из обрывков прошлого, настоящего и мечтаний о будущем. Всё это сумбурное и вечно жужжащее собирается в один большой рой и строит в мозгу свои соты из пятиугольных воспоминаний. Никаких доказательств может и не быть, их вообще тебе не нужно, когда есть пресловутое «кажется». Кажется, я это уже где-то видел, кажется, он уже умер двадцать лет назад, кажется, я говорил сам с собой.
Не успел я дойти и до середины кладбища, как был ослеплён таким же фонарём, каким минут десять назад сам освещал все могилы.
– Что-то ищите? – прокричал через ливень человек в чёрном дождевике с какой-то палкой в руках.
«Проблем себе на голову», – подумал я.
– Могу чем-то помочь? – не унимался он и приподнял палку.
Палка оказалась лопатой, а человек – работником кладбища, могильщиком или как их там?
– Я ищу одну могилу! – прокричал я в ответ.
– Это я уже понял, – всадил он клинок в мокрую землю и продолжил копать.
– Правда? – удивился я, не торопясь подходить к этому типу. Человек на кладбище с лопатой в руках – не самый приятный парень.
– А здесь можно искать что-то другое? – ухмыльнулся он.
И правда, кроме мертвецов, ничего не найдёшь.
– Вы не знаете, где здесь могилы восемнадцатого года? – спросил я.
– Тут все вперемешку. А кто вам нужен?
– Питер Кларк.
Могильщик замолчал и посмотрел на меня.
– Сэр, – окликнул я его после затянувшейся паузы.
– Однофамилец, что ли? – посмотрел он на белый камень возле своих ног.
Я подошёл ближе.
Белый камень оказался свежим надгробием, а яма – могилой, возле которой он и собирался поставить его.
– «Питер Кларк, 1962–2038 гг», – прочитал я надпись, подсвеченную мне фонарём человека с лопатой.
– Ну что? – посмотрел он на меня через льющийся с капюшона дождь.
– Однофамильцы, – процедил я сквозь стучащие зубы, посмотрел за могилу и остолбенел.
Теперь я не чувствовал ничего – ни дождя, ни холода, ни страха перед этим незнакомцем, только шум оглушающим эхом проносился в ушах.
Как я мог это забыть, ведь на том самом фото из моего некролога я случайно захватил резной барельеф камня соседней могилы, на нём был изображён улетающий голубь, а крылья его будто разрывали плиту. Этот камень был выше и больше других, больше надгробия мистера Кларка. Как и тогда, барельеф стоял здесь и сейчас.
Получается, мистера Кларка похоронили в той же могиле, на том самом месте, как и много лет назад. Получается, я не сошёл с ума. Или сошёл? Но сейчас не об этом. Таких совпадений быть не могло, таких случайностей не бывает. Мне нужны были доказательства, свидетели, фото могилы, хоть что-нибудь…
– Что-то не так, сэр? – спросил могильщик.
Он оставил фонарь на земле, так что тот освещал всю могилу, а сам, спрыгнув в яму, копал уже из неё. А я всё не мог оторваться от даты на этом камне, мне казалось, закрой я глаза и открой их снова, что я проделал уже раза три, то дата после тире станет на порядок меньше. Но ничего не менялось, так и стоял на месте 2038 год.
– Всё так, – кивнул я и пошёл к воротам, – всё именно так, как и должно быть в самых идиотских кошмарах.
– Завтра придёте? – вдруг спросил он из ямы.
– Не понял…
– Будете на похоронах? – крикнул он мне через ливень.
– Нет, спасибо, я уже был.
Он посмотрел на меня, как на психа, и продолжил копать.
Может, я им и был.
2 глава
В салоне кричат пассажиры, матери успокаивают детей, кислородные маски свисают над креслами, но от них больше нет толку. Пальцы нервно стучат по телефону, вбивая последние слова. Астматик напротив вдыхает альбутерол, у него запотели очки. Рядом кричит ребёнок, переходя на хрип. У кого-то беспрестанно звонит мобильный. Сильный гул, громкий треск. Самолёт пытается выровнять крен. Гаснет свет, темнота.
Анна заглатывает спёртый воздух и никак не может вздохнуть.
«Открой глаза, открой глаза!» – она пытается себя разбудить. Внизу лишь огни берегов и морская тёмная гладь. И они в эту гладь падают с немыслимой скоростью.