Die geheime Reise der Mariposa

Das Großsegel löste sich mit einem Knall, José griff mit beiden Händen hinein und zerrte es herunter. Er stand in Metern von weißem Segeltuch, die der Wind hin und her schlug, als wollte die Mariposa ihn abschütteln. Selbst jetzt noch, nur durch das Vorsegel getrieben, schoss sie über die Wellen dahin wie von Furien gehetzt. Die Schaumkämme der Wellen waren unwirklich weiß, weißer noch als das Segel. Die Isla Maldita war hinter den Wellenbergen nicht mehr zu sehen. Nichts war mehr zu sehen, nur noch aufspritzende Gischt. Der Wind heulte in der Takelage und riss an Tauen und Tampen, und Marit dachte, dass sie all dies schon einmal erlebt hatte. Sie sah den Ozean über die Leereling hereindringen, genau wie damals.

»Der Motor!«, hörte sie José schreien. »Wirf den Motor an und –« Er verstummte und starrte sie durch die spritzende Gischt hinweg an, an den Mast geklammert, seine Augen groß vor Entsetzen. Marits Lippen formten Worte, und José verstand sie, denn offenbar dachte er dieselben Worte im selben Moment: Wir haben keinen Motor.

Eine Weile sahen sie sich einfach an, gelähmt. Die Mariposa pflügte durch den Pazifik, ihre Leeseite halb unter Wasser. Marit wünschte sich Juan Casaflora zurück. Er hätte eine Lösung gefunden. Aber Casaflora war tot.

Marit sah, wie José den Mast losließ, um einen Satz nach vorn zu machen. Er hatte offenbar beschlossen, die Fock trotz allem herunterzunehmen. Doch gerade, als er seinen Griff vom Mast löste, fuhr der Wind in eine Falte des schlaffen Großsegels, blähte es auf und schlug José den Stoff ins Gesicht. Marit sah, wie er von den Füßen gerissen wurde.

Einen schrecklichen Moment lang suchte er Halt … und dann griff das Meer nach ihm und zog ihn über Bord.

»José!«, schrie Marit. Sie sah seinen Kopf auf den Wellen, sah ihn zurückbleiben und gleichzeitig riss die Kraft des Windes ihr das Steuerruder aus den Händen. Der segellose Großbaum schlug herum, sie sah ihn auf sich zukommen, versuchte sich zu ducken – und spürte den Aufprall. Der Baum fegte sie einfach über Bord. Mitten hinein in das Chaos aus kaltem Wasser, Wellen und Gischt. Dunkle Strudel zwangen sie tiefer und tiefer, und etwas befreite sich mit winzigen Krallen aus ihrem Ärmel.

Marit tauchte wieder auf, schnappte nach Luft und sah in der Ferne vor dem unheilvoll dunklen Abendhimmel die Mariposa. Sie schien kleiner zu sein als sonst. Nein, dachte Marit dann. Nein, das ist sie nicht. Ihr Mast ist nur niedriger.

Sie sinkt.

Ja, die Mariposa sank. Sie war ganz voll Wasser gelaufen und der Grund des Pazifiks rief sie mit Macht. Sie schickte noch einmal ihr honiggoldenes Leuchten über das schwarze Meer. Das Letzte, was aus dem Wasser ragte, war ihr Mast, schließlich die Mastspitze und dann – gar nichts mehr.

Etwas kam wieder hoch, etwas, das sich aus den Angeln gelöst hatte: die Tür der Kajüte. Marit sah, wie eine Welle die Tür auf sie zutrieb, streckte die Arme aus und bekam sie wie durch ein Wunder zu fassen. Kurz darauf kletterte noch etwas auf das schaukelnde Stück Holz, etwas Kleines, Braunes mit langen triefenden Schnurrhaaren: Carmen.

»José!«, rief Marit. Sie bekam einen Schwall Wasser in den Mund, hustete und spuckte. »José?«

Er war nirgendwo zwischen den Schaumkämmen der Wellen zu entdecken. War er da? Ganz in der Nähe? Oder hatte das Meer auch ihn auf seinen Grund hinabgezogen, unerbittlich in seiner Gier?

Als José die Mariposa sinken sah, war es, als würde sein Herz mit ihr versinken.

Honigboot, dachte er, Schmetterlingsschiff. Goldarche.

Er hatte sie so geliebt.

Sie war das erste Schiff gewesen, das er ganz allein gesteuert hatte, und er hatte sie in den Untergang gesteuert. Er ließ sich von den Wogen beuteln und untertauchen, ohne sich zu wehren – er fühlte, wie sich auf seinem Gesicht Tränen mit dem Wasser des Ozeans vermischten, und er schämte sich dafür, aber niemand sah ihn weinen. Nur die Abuelita keifte in seinem Kopf. Jetzt reiß dich aber zusammen! Das ist keine Beerdigung, sondern ein Sturm! Und du hast jetzt keine Zeit zum Heulen! Willst du, dass die Unaussprechlichen dich zu ihrem Sklaven machen, dort, am Grunde des Meeres? Schwimm!

Da schwamm José, und als er etwas Hölzernes auf sich zutreiben sah, griff er danach und packte es. Es war eine der Heckbänke der Mariposa. Und darauf saß schon jemand. Uwe der Leguan. Es war ein merkwürdiges Bild, dieser kleine urzeitliche Drache mitten im Sturm auf einer losgerissenen Holzbank, aber José sah das Bild nicht lange, denn die Wellen überspülten Drache und Floß und ihn selbst jetzt unermüdlich. Während er mit dem Wasser kämpfte, dachte er in regelmäßigen Abständen einen Namen, obwohl es ihm nichts nützte, ihn zu denken. Marit!, dachte er, Marit! War sie da? Ganz in der Nähe? Oder hatte das Meer auch sie auf seinen Grund hinabgezogen, unerbittlich in seiner Gier?

Irgendwann legte sich der Sturm. Irgendwann legt sich jeder Sturm. Die Nacht breitete sich sanft und schwarz über den Pazifik, und er rollte mit langen Atemzügen alles, was sich auf seiner Oberfläche befand, nordwestwärts: Tang, Träume, Treibholz.

Zwei Stücke Treibholz waren von rechteckiger Form und das Licht einer schmalen Mondsichel kratzte ihre Umrisse ins Wasser wie Linien in schwarzes Kohlepapier. Etwas hing an diesen Treibholzstücken, etwas saß darauf, etwas klammerte sich daran. Etwas, das sich kaum noch regte. Schließlich hob es den Kopf und da war es ein Mensch. Ein Mensch, der auf dem beinahe glatten Wasser das andere Stück Treibholz sah.

»José?«, flüsterte Marit und griff nach seiner Schulter, um ihn zu schütteln.

José sah auf und blinzelte. »Ja«, sagte er. »Ich glaube, ich bin es.«

Da grinste Marit. »Ist das nicht unglaublich?«, fragte sie. »Wir leben. Und sieh nur, dort!«

Sie zeigte voraus in die Nacht. Dort kam etwas Großes, Weißes herangepaddelt, und etwas Kleineres, das rosa gewesen wäre, hätte das Licht für Farben gereicht: ein Albatros und ein Flamingo. Kurz darauf tauchte vor ihnen ein Pinguin auf. Er ließ sich auf die Tür heben und sah sich etwas verwundert um.

»Nur die Seelöwin fehlt«, stellte José fest.

»Nein«, sagte Marit. »Dreh dich um.« Hinter José blinzelten zwei glänzende Augen aus einem runden Gesicht ins Mondlicht. Chispa paddelte näher und zog sich neben José auf die schmale Bank. Dort rollte sie sich auf die Seite und schlief unverzüglich ein.

Einen Augenblick wurde Marit warm und leicht ums Herz. Doch dann sah sie den Ozean in der Nacht liegen, unendlich und weit, und sie fühlte das Gleiche wie in jener Nacht, als sie von der Isabelita aus ins Wasser gefallen war: die Unmöglichkeit zu überleben.

Damals war José vorbeigekommen und hatte sie herausgefischt. Und jetzt?

»Was werden wir jetzt tun?«, flüsterte sie. »Wir sind meilenweit weg von jeder Insel. Marchena liegt einen Tag hinter uns und die Isla Maldita einen Tag vor uns, und ich weiß nicht einmal, in welcher Richtung …«

»Die Schiffe«, sagte José. »Die Roosevelt und … das andere Schiff. Sie müssen noch immer in der Nähe sein. Ist es nicht ein Glück, dass wir verfolgt werden?«

Marit sah sich um. »Ich sehe sie nicht.«

»Wenn der Morgen kommt«, sagte José, »dann wirst du sie sehen. Und sie werden uns sehen. Wer immer sie sind, sie werden uns herausfischen. Ich werde ihnen die Karte von der Isla Maldita geben.«

»Du hast die Karte noch?«, fragte Marit verblüfft.

José nickte. »Sie steckt in meiner Tasche, klein zusammengefaltet. In der wasserdichten Hülle, in der Casafloras Karte einmal war. Vielleicht erkauft sie uns den Weg auf die Roosevelt.«

Und dann wurde es Morgen, ein Morgen von der Farbe der Mariposa, hell und golden und leuchtend. Und Marit sah die Schiffe. Sie sah, wie weit weg sie waren. Sie fuhren nicht auf sie zu. Sie fuhren in der Ferne an ihnen vorbei, dicht nebeneinander jetzt. Marit und José schrien und winkten, doch sie wussten, dass es keinen Zweck hatte.