An der Spitze der Kolonne waren mehr als tausend Gard isten, deren Helme und Harnische in der Sonne funkelten, die Lanzen mit den Stahlspitzen präzise schräg ausgerichtet; die ersten warteten am Rand eines Parks hinter dem Banner von Andor, dem Weißen Löwen auf scharlachrotem Feld, und Elaynes Banner, der Goldenen Lilie auf blauem Grund. Jedenfalls war es einst ein Park gewesen, aber Hunderte von uralten Eichen waren gefällt und zusammen mit den anderen Bäumen und blühenden Büschen weggeschafft worden, ihre Wurzeln waren ausgegraben worden, um einen hundert Schritte breiten, ebenen Platz zu schaffen. Die Kieswege und der Rasen waren schon vor langem von Hufen und Stiefeln zu Schlamm zertrampelt worden. Drei andere Parks in Palastnähe hatten die gleiche Behandlung erfahren, um Orte für das Weben von Wegetoren zu schaffen.
Guybon und Dyelin waren bereits da, zusammen mit all den Lords und Ladys, die Elaynes Ruf gefolgt waren, vom jungen Perival Mantear bis zu Brannin Martan und seiner Gemahlin, und sie alle saßen im Sattel. Perival trug wie jeder der anwesenden Männer Helm und Harnisch. Brannins waren schlicht und stumpf und leicht eingebeult, wo der Hammer des Waffenschmieds nicht gut gearbeitet hatte. Perivals waren so vergoldet wie Conails und Branlets, bei ihm hatte man den Silbernen Amboss von Mantear eingearbeitet, während die ihren mit Northans Schwarzen Adlern und Gilyards Roten Leoparden bemalt waren. Hübsche Rüstungen, die repräsentierten. Birgitte hoffte, dass die Frauen genug Verstand hatten, diese Jungen aus den Kampfhandlungen herauszuhalten. Sie schaute in einige der grimmigen und entschlossenen Gesichter der Frauen und hoffte, dass sie genug Verstand hatten, sich selbst herauszuhalten. Wenigstens trug keine ein Schwert. Es war nun einmal so, eine Frau musste geschickter als ein Mann sein, um ihm mit dem Schwert gegenüberzutreten. Sonst machten kräftigere Arme zu viel Unterschied. Viel besser, einen Bogen zu benutzen.
Die Windsucherinnen verzogen das Gesicht, als sie mit nackten Füßen auf dem Boden standen, der von dem gestrigen Schauer noch schlammig war. An Nässe waren sie mehr als gewohnt, aber nicht an Schlamm.
»Dieser Mann sagt mir nicht, wo das Wegetor hinführen soll«, sagte Chanelle wütend und zeigte auf Guybon, als Birgitte vom Pferd stieg. »Ich will es hinter mich bringen, damit ich meine Füße waschen kann.«
»Meine Lady!«, ertönte da eine Frauenstimme aus dem hinteren Teil der Straße. »Meine Lady Birgitte!« Reene Harfor rannte die Reihe der Gardisten entlang, die roten Röcke geschürzt, die bestrumpften Beine bis zu den Knien entblößt. Birgitte glaubte nicht, die Frau jemals auch nur im Laufschritt gesehen zu haben. Frau Harfor gehörte zu jenen Frauen, die alles perfekt machten. Bei jeder Begegnung rief sie Birgitte sämtliche Fehler ins Gedächtnis, die sie je begangen hatte. Zwei Männer in roten und weißen Livreen rannten hinter ihr her und schleppten eine Trage. Als sie näher kamen, sah Birgitte, dass darauf ein schlaksiger, helmloser Gardist lag, dessen rechter Arm von einem Pfeil durchbohrt wurde, während in seinem rechten Oberschenkel ein weiterer steckte. Blut tropfte beide Schäfte herab; er hinterließ eine dünne rote Spur auf dem Pflaster. »Er bestand darauf, sofort zu Euch oder Hauptmann Guybon gebracht zu werden, meine Lady«, sagte Frau Harfor atemlos und fächelte sich Luft zu.
Der junge Gardist kämpfte darum, sich aufzusetzen, bis Birgitte ihn wieder nach unten drückte. »Drei oder vier Söldnerkompanien greifen das Far-Madding-Tor an, meine Lady.« Schmerz ließ ihn das Gesicht verzerren. »Aus dem Stadtinneren, meine ich. Sie haben Bogenschützen aufgestellt, um jeden zu erschießen, der mit Signalflaggen Hilfe herbeiholen will, aber ich schaffte es davonzukommen, und mein Pferd hielt lange genug durch.«
Birgitte stieß einen Fluch hervor. Cordwyn, Gomaisen und Bakuvun würden dabei sein, darauf ging sie jede Wette ein. Sie hätte Elayne drängen sollen, sie aus der Stadt zu werfen, nachdem sie ihre Forderungen erhoben hatten. Ihr war nicht bewusst, dass sie laut gesprochen hatte, bis der verwundete Gardist sprach.
»Nein, meine Lady. Jedenfalls nicht Bakuvun. Er und ein Dutzend seiner Männer kamen vorbei, um ein paar Würfel… äh, um sich die Zeit zu vertreiben, und der Leutnant schätzt, dass es allein ihnen zu verdanken ist, dass wir ausharren konnten. Falls sie noch ausharren. Als ich zurückschaute, rannten sie mit Sturmböcken gegen die Turmtüren an. Aber da ist noch mehr, meine Lady. Vor den Toren sammeln sich Männer in Niedercaemlyn. Zehntausend, vielleicht doppelt so viel. Schwer zu sagen, bei den krummen Straßen.«
Birgitte zuckte zusammen. Zehntausend Mann würden für einen Angriff von draußen reichen, ob man die Söldner aufhalten konnte oder nicht — es sei denn, sie schickte alle hin, und das konnte sie nicht. Was beim Licht sollte sie nur tun? Sollte man sie doch zu Asche verbrennen, sie konnte einen Angriff planen, um jemanden aus einer Festung zu retten, oder in Feindesland Spähtrupps durchführen und wissen, was sie da tat, aber das hier war eine Schlacht, und das Schicksal Caemlyns und vielleicht sogar des Throns stand auf dem Spiel. Trotzdem, sie musste es tun. »Frau Harfor, bringt diesen Mann in den Palast und kümmert Euch um seine Wunden.« Sinnlos, die Windsucherinnen um eine Heilung zu bitten. Sie hatten bereits klargemacht, dass das ihrer Ansicht nach eine Teilnahme am Krieg bedeutete. »Dyelin, überlasst mir alle Pferde und tausend Hellebardisten. Ihr nehmt den Rest und alle Bogenschützen und Armbrustmänner. Und alle Männer, die ein Schwert halten können. Wenn das Tor noch steht, sobald euch die Kusinen dort hingebracht haben, sorgt Ihr dafür, dass es auch weiterhin hält. Ist es gefallen, erobert es zurück. Und haltet diese verdammte Mauer, bis ich es schaffe, dorthin zu kommen.«
»Jawohl«, erwiderte Dyelin, als wäre es die leichteste Sache der Welt, diese Befehle auszuführen. »Conail, Catalyn, Branlet, Perival, ihr kommt mit mir. Eure Fußsoldaten werden besser kämpfen, wenn ihr dabei seid.« Conail sah enttäuscht aus, zweifellos hatte er sich selbst schon bei einem ehrenvollen Sturmangriff gesehen, aber er nahm die Zügel und flüsterte etwas zu den beiden jüngeren Jungen, das sie kichern ließ.
»Ich will dabei helfen, Elayne zu retten«, protestierte Catal yn.
»Ihr seid gekommen, um ihr dabei zu helfen, den Thron zu besteigen«, sagte Dyelin scharf, »und Ihr werdet dorthin gehen, wo Ihr gebraucht werdet, um dafür zu sorgen, oder wir werden uns später noch einmal unterhalten.« Was auch immer das zu bedeuten hatte, Catalyns Gesicht rötete sich, aber sie folgte Dyelin und den anderen mürrisch, als sie losritten.
Guybon sah Birgitte an, sagte aber nichts, obwohl er sich vermutlich fragte, warum sie nicht mehr schickte. Er würde ihre Autorität nicht öffentlich in Frage stellen. Das Problem war nur, dass sie nicht wusste, wie viele Schwarze Schwestern bei Elayne sein würden. Sie brauchte jede Windsucherin, sie mussten ihr glauben, dass sie alle erforderlich waren. Wäre Zeit gewesen, hätte sie die Wachtposten von den Außentürmen abgezogen, sie hätte sie selbst von den Toren abgezogen.