— Десять долларов?
— Десять долларов.
— За день?
— За день.
В глазах Белого сверкнул жадный огонек. Сейчас они напоминали волчьи, а не кроличьи. Десять долларов в день… с ума сойти!
Фрэнк не вчера родился, он не с фермы приехал. Он знал, что Нью-Йорк заселен не одними ангелами, что дела делаются в городе ой-ой какие и что просто так десятки с неба не сыплются. Должно быть, парень связан с какой-нибудь шайкой, должно быть, занимается чем-то не очень хорошим, но очень доходным. Таких парней и на 12-й Нижней немало. Взять хоть того же рыжего Бена, брата Бронзы, и его компанию… У тех ребят тоже рубашки с ковбоями, тоже деньги не переводятся. Фрэнк давно мечтал пристроиться к ним, но они его не подпускают, они его недолюбливают. А этот парень сидит, разговаривает. С таким завести дружбу было бы в самый раз.
Да и парень, видно, не против. Он наклонился к Фрэнку, улыбнулся, показал белые зубы:
— Что, дохлячок, забрало? Никеля не хочется, на зелененькие бумажки потянуло?
Белый заморгал бесцветными ресницами:
— Что говорить, бумажки лучше.
— Лучше, — согласился парень. — Много лучше. Только они задаром не даются. Их заработать надо.
— А как?
— Вправду хочешь?
— Вправду.
— Не подведешь?
— Господи! Провалиться на этом месте…
— Ну смотри, тебе же хуже будет… — Парень наклонился ближе: — Деньги есть?
— Есть.
— Сколько?
Фрэнк полез в карман:
— Только те, что выиграл…
— Ну, тоже деньги… Сколько там: доллара два, не больше?
— Меньше, — вздохнул Белый. — Десяти центов не хватает. Я подсчитал.
— Маловато, да ладно, так и быть… Для первого знакомства. — Парень протянул руку: — Давай!
Как ни хотелось Белому войти в компанию фасонистого парня, как ни нетерпелось ему дорваться до настоящих заработков, боязнь за свои два доллара пересилила.
— Что — давай? Чего — давай? — испуганно забормотал он. — Просто так деньги не отдам.
— «Просто так…» — передразнил парень. — Человеку одолжение делают, а он над паршивыми двумя долларами трясется. Ты заработать хочешь или не хочешь? Что, я тебе товар даром давать обязан?
— Какой товар?
— Вот какой…
Отогнув пиджачный карман так, чтобы можно было заглянуть внутрь, парень наклонился к Фрэнку. Белый ожидал увидеть что-то необыкновенное, а увидел всего-навсего… верблюда. Да, верблюда, всем известного одногорбого верблюда с печально отвисшей нижней губой, которого можно встретить в Нью-Йорке на каждом шагу. Он глядит на людей со стен и крыш домов, с фонарных столбов, с пролетов мостов, со щитов в проходах подземки. Его нескладный силуэт светится ночью красным рекламным светом во всех концах нью-йоркского неба. Это не настоящий верблюд, это марка сигарет «Кэмел», которые всюду продаются, которые все курят. И вот сейчас Белый уставился непонимающим взглядом в несколько знакомых пачек сигарет с верблюдом. Что же в них особенного? Почему их надо из-под полы показывать?
Парень вынул две пачки, протянул Фрэнку:
— На, так и быть — по доллару за пачку.
— Доллар за пачку?.. — Фрэнк Белый возмутился по-настоящему. Ну и нахал! Ну и наглец!.. Предлагать за доллар пачку сигарет, которые на любом углу, в любом киоске по двадцати центов идут. Он что, за дурака его принимает? Он что, думает, на младенца нарвался? Нет, сэр, Фрэнк Бинки не из тех, кого можно запросто вокруг пальца обвести. Фрэнк Бинки тоже кое в чем разбирается.
Белый был в ярости, но всего не высказал, потому что боялся парня, боялся его наглых прищуренных глаз. Он только сказал, что сигареты ему не нужны, ему, мол, нечего с ними делать.
— Дохляк ты, дохляк, — усмехнулся парень. — Думаешь, «Кэмел» обыкновенный? Это же с тремя крестами, совсем другие сигареты! Они только под видом «Кэмела» идут. Такие по двадцати пяти центов пара запросто продаются. За пачку, значит, получишь два с половиной доллара, за две — пять; трояк чистый останется в кармане. Тебе что, трояка мало?
Вот оно как!.. Три креста… Сигареты поштучно…