— Это место недешевое, — говорит она чуть пронзительным голосом, опуская глаза, и я подношу большой палец к ее подбородку, привлекая ее взгляд к себе. Я хочу, чтобы она доверяла мне. Она мне нужна. Ничто из того, что она могла бы сказать, меня не разочарует, но если у нее возникнут проблемы, я помогу ей с ними справиться. Я позволяю своему большому пальцу скользить по ее губам, скользя в ее рот, и она втягивает его внутрь. Она растворяется во мне. — Эти парни, — бормочет Гейл, — они платят мне за посылку раз в месяц. Я не вмешиваюсь, просто передаю то, что мне дали, и получаю деньги.
— Ты мул, — киваю я.
Она моргает и вздыхает, прежде чем кивнуть.
— Я идиотка. Я знала, что то, что делаю, незаконно, но…
— Ты не идиотка. Никогда не говори так о себе. Тебе нужны были деньги.
— Не только это. Звучит глупо, но моя жизнь была скучной. Я управляла этим местом со счетами, которые не могла оплатить, и клиентами, которые ничего не покупали. Взяв эти пакеты, я почувствовала себя ожившей. Я люблю это место, но оно меня угнетает. Моя бабушка купила его, чтобы спасти от превращения в жилье. Она работала здесь, когда это был театр. Когда моя мама унаследовала его, она управляла им как книжным магазином, но когда она умерла и оставила его мне, он уже нес убытки.
— А как насчет твоего отца?
Она качает головой.
— Я не знаю, кто он. Моя мама была… немного богемной. Вся моя семья. Я нормальная.
Гейл смеется, и улыбка озаряет ее лицо. Только из-за этого я улыбаюсь, зная, что мои клыки обнажаются, но мне все равно. Рано или поздно ей придется узнать, кто я такой.
— Нет ничего плохого в том, чтобы не следовать за толпой, — говорю я. — Но я должен знать… ты похожа на свою маму в этом аспекте?… Свободна духом.
Я скриплю зубами на словах. Я ничего не боюсь, но ждать ее ответа страшно.
— Наверное, в некотором роде, — она вздыхает, когда мое сердце ноет. Мысль о том, что кто-то другой мог прикоснуться к ней… — Но не моим телом, — быстро добавляет она, ее щеки краснеют. — Вообще-то я никогда… Не то чтобы тебе это нужно знать. Я даже не знаю, зачем я тебе все это рассказываю. СМИ, верно?
Моя голова кружится. Сострадание борется с желанием требовать то, что принадлежит мне. Мне нужно знать, что она имеет в виду. Мне нужно знать, есть ли еще какой-нибудь ублюдок, которого мне нужно убить сегодня вечером.
— Что такое СМИ? — спрашиваю я в изумлении.
— Слишком много информации. Типа… я говорю тебе то, что тебе знать не обязательно.
Я качаю головой на рычание.
— Не СМИ. Мне нужно знать. Тебя когда-нибудь трогали? Кто-нибудь когда-нибудь… — рычу я, чувствуя, как напрягается все мое тело.
— Трогали? Я не… о Боже, — выдыхает Гейл, когда я наклоняюсь вперед, позволяя своей твердости прижаться к ее призу. Клянусь, я чувствую жар, исходящий от ее входа. Первобытная потребность почувствовать больше охватывает меня, пока я изо всех сил пытаюсь сосредоточиться на ее ответе.
— Трогали? — бормочу я, и она качает головой.
— Н-нет. Никогда. Я имею в виду, у меня был парень. Не совсем парень…
— Кто он? Скажи мне прямо сейчас, — требую я, обдумывая возможности. Выгнать его из страны или просто убить сразу? Либо это хорошая возможность насытить моего внутреннего зверя.
Она хихикает, когда румянец заливает переносицу.
— Нам было по восемь. Сейчас он живет в Нью-Йорке со своим мужем, который вроде как модельер.
Его муж. Господи, эта девушка чуть не заставила меня бежать, чтобы разорвать кого-то на части.
— Никто другой? — спрашиваю я.
— Не-а. Не то чтобы это твое… — она кричит, сжимаясь, когда внезапная вспышка молнии освещает комнату, и я инстинктивно крепче обнимаю ее. — Это буря, которую нам обещали, — говорит она шепотом, и дрожь в ее голосе заставляет меня прижать ее крепче.
— Ты не любишь бури?
Она качает головой.
— Прячусь под одеялом. Обычно не в чьих-то руках…
Низкий рык грома, сопровождающий молнию, заставляет ее снова визжать, когда она прижимается ко мне. Я не могу отрицать, что это приятно, но я также знаю, что промок до нитки после бега сюда. Я отступаю назад, вытягивая руки из толстовки, и позволяю ей упасть мокрой кучей. Гейл пристально смотрит на меня, и на мгновение мне кажется, что она забывает о грозе.
— Хорошие татуировки. Мне нравится… орел, — она облизывает губы, глядя на мою грудь, татуировка моего армейского полка времен Второй мировой войны теперь выцветает до тускло-зеленого цвета под густым нагрудным мехом. — А что насчет их? — говорит она, глядя на мои джинсы. — Ты заболеешь…