‒ Так мы зайдём? ‒ вывел её из оцепенения Вит.
‒ Да. Да. Проходите.
Она отодвинулась в сторону. Вит посмотрел на парня.
‒ Иди, ‒ раздражённо буркнул тот. ‒ Я сам.
Оттолкнулся плечом от косяка. Слишком резко. Его качнуло в сторону, но на ногах он удержался, шагнул через порог, направился следом за Витом, ступая осторожно и неуверенно. Один раз пошатнулся, но опять удержался, выровнялся, недовольно мотнул головой в сторону пытавшейся поддержать его Лины. Только сейчас она заметила, что парень крепко прижимает рукой к левому боку какую-то тёмную тряпку. Боится уронить, потерять?
Да что с ним? Словно пьяный или под кайфом.
Дошёл до проёма, ведущего в комнату, опять привалился к косяку. Лина протиснулась боком, стараясь не касаться и не смотреть. Тоже опустила голову, пряча изуродованное лицо. Но когда расстояние между ними оказалось минимальным, не удержалась, вскинула глаза, глянула почти в упор.
Парень будто почувствовал, повернулся. Как-то чересчур медленно, словно с трудом. Лицо такое же неестественно белое, как волосы. Даже губы бесцветные. Засохшие тёмные пятна и полосы на щеке и подбородке.
Вит щёлкнул выключателем, лампочки в люстре ярко вспыхнули, и Лина зажмурилась, ослеплённая.
‒ Куда лучше? На стул? На диван? ‒ тем временем спрашивал Вит.
Лина по-прежнему не ориентировалась в ситуации, да и в пространстве. Перед глазами всё ещё плыли чёрная пятна. Она не торопилась отвечать, но, оказалось, Вит спрашивал не у неё.
‒ Лучше… на стол, ‒ произнёс парень. ‒ Выше. Удобней.
Широким движением руки Вит освободил один край стола, сдвинул в сторону лоскутки, катушки и всё остальное, отступил на шаг. Парень швырнул ему тряпку, которую прижимал к боку.
Нет, это была не тряпка. Свитер. Скомканный, влажный, насквозь пропитанный…
Кровью.
Вит повертел головой, присматривая, куда его деть. И тоже швырнул. На стул. А парень сдёрнул с себя футболку. И тут Лина поняла, что она должна зашить.
‒ Господи! В больницу же надо!
‒ Обойдусь, ‒ выдохнул парень, уселся на стол, к Лине боком. ‒ Только кожа распорота. Дальше рёбра. Ничего внутри не задето. ‒ Голос пересохший, хрипловатый, тихий. ‒ Зашьёшь? ‒ спросил, не поворачиваясь.
Лина с ужасом смотрела на разъезжающиеся края раны, сочащиеся ярко-красным. Словно кривоватая ухмылка окровавленных губ, которая одновременно отталкивает и нестерпимо притягивает взгляд. Не оторвёшься, хотя перед глазами уже начинает мутнеть от отвращения. Вероятно, с теми же чувствами остальные люди смотрят на Линин ожог.
‒ Я же только кукол, ‒ в смятении забормотала она. ‒ Только ткань. Обычными нитками.
‒ Без разницы. Хоть как. Если зашить, быстрее затянется. Мне надо… быстрее.
‒ Но ведь… обычно… с обезболивающим.
‒ Мне всё равно.
Ему всё равно. С такой раной, с такой потерей крови, он ходит, объясняет, успокаивает. Наверняка, держится с трудом, из последних сил, а Лина только тянет время своими сомнения и расспросами.
‒ Я постараюсь.
‒ Только давай без своих обычных фокусов, ‒ сердито предупредил Вит.
Лина не стала подтверждать, что услышала, прониклась и будет послушной. Парень чуть повернул лицо, и она разглядела, как сверкнул за белыми прядями тёмный глаз.
‒ На мне хорошо заживает. Или пусть лучше он, ‒ парень едва заметно качнул подбородком в сторону Вита.
Тот резко вскинулся. Непонятно, возразить хотел или согласиться. Лина его опередила.
‒ Я сделаю. Я не буду, ‒ высказала без лишних пояснений.
Отыскала среди иголок нужную, не прямую, а выгнутую полукругом, потом шёлковые нитки. Надо же ещё обработать чем-то антисептическим. А нет ничего, только йод и перекись водорода. Но все приготовления ‒ ерунда. Главное ‒ как потом?
Жёлтые от йода пальцы затряслись неуправляемо, а перед глазами опять поплыли мутные пятна.
‒ Не бойся, ‒ произнёс парень. ‒ Мне не привыкать.
Убрал левую руку за спину, чтобы не мешала, сам обтёр футболкой кровь с раны. Она уже не сильно текла. Смешавшаяся с ней перекись зашипела, образуя розовую пену.
Как же решиться и воткнуть иглу в живое тело? Это ведь не тканевые лоскутки, не тряпичная кукла. Но Лина, даже пока их шила, осторожничала.
Когда только начинаешь, ещё ничего: плоско, непонятно, бесплотно. Но стоило фигурке принять антропоморфный вид, наполниться набивкой, Лина становилась особенно аккуратной. Словно боялась сделать больно, словно кукла уже была живой. Пусть не по-настоящему. А сейчас-то!
Парень не издал ни звука, ни разу не поморщился, не дрогнул. И Лина тоже успокоилось, даже поверила на мгновенье, что это почти то же самое, как сшивать ткань. Но ведь не может быть. Не может.