– Это старый рудниковый завод, – отвечает парнишка.
Понятия не имею, что это значит. Но все-таки впечатляет: кирпич и сталь, поросшие бурьяном.
– Как тебя зовут? – спрашиваю я.
– Дилан.
– Дилан, какой сегодня день недели?
– Блин, да откуда я знаю?
– Четверг. Запомни это. Через несколько минут спрошу опять. Понял?
– Понял.
– Проблемы со здоровьем есть?
– Да. Меня только что отмудохали.
– А кроме этого?
– Нет.
– Ты уверен, что мы не должны позвонить в полицию? – спрашивает меня Вайолет.
– Дилан? Что скажешь?
– Серьезно: на хрен копов. От них только хуже будет.
Смотрю на Вайолет и пожимаю плечами. Спрашиваю Дилана, принимает ли он какие-нибудь препараты.
– Нет.
Даже со своего места я чую запах аммиака, который испаряется из крови на мальчишке. Возможно, этим и объясняется его антипатия к копам.
Я говорю:
– Знаешь, там, откуда я родом, люди под метом избивают тех, кто не под метом, а не наоборот.
– Может, мне стоит туда перебраться.
– Может, и стоит. Какими дозами употребляешь?
– Я не “употребляю”. Я мет пробовал два раза в жизни. Первый – прошлой ночью, второй – несколько часов назад.
– И поэтому те ребята тебя отмудохали?
– Чувак, я же не телепат.
– Значит, поэтому. Аллергия есть на что-нибудь?
– Ага. На людей, которые меня пинают.
– Знаешь, я начинаю их понимать.
– Лайонел! – восклицает Вайолет. – Дилан, меня зовут Вайолет, а это Лайонел. Все-таки я считаю, тебе стоит подумать о заявлении в полицию.
– Тебя зовут Лайонел? – переспрашивает пацан.
– А что?
– Ничего.
– Ну ладно. Здесь повернуть или прямо?
– Прямо.
Едем мимо цепочки обшитых алюминием домов, отличающихся только количеством небесно-голубого брезента на крышах.
– Дилан, что за фигня с официанткой Дебби? – спрашиваю я.
– Откуда я знаю?
– А чем ей насолил Реджи Трегер?
– Я не знаю, кто это.
– Ты и дальше собираешься мне мозги парить?
– Эй, я не просил меня спасать.
– Ты прав. Надо было тебя там оставить.
– Лайонел! – снова одергивает меня Вайолет. – Я думаю, он для твоего же блага спрашивает, – говорит она Дилану.
Земля слева от дороги резко уходит вниз. Между деревьями вижу отблески воды.
– Это озеро Уайт? – спрашиваю Дилана.
– Ты что, шутишь?
– Нет. А что, смешно?
– Это не Уайт. Это Форд. Я так понимаю, вы не здешние.
– Нет, не здешние.
Дилан подсказывает маршрут:
– Дорога пойдет вправо, но нам надо левее.
– На первой развилке? – уточняю я.
– Ага.
Так и еду. Дорога ведет нас в тупиковую улицу вдоль берега. Дома, что ближе к озеру, просто огромные, справа от нас постройки ýже, но выше – их владельцы тоже хотят видеть воду.
Сразу видно, что это дорогой район. Большинство домов выглядят такими же заброшенными, как и весь Форд, но вот три особняка подряд на первой береговой линии – с ухоженными газонами и деревьями, все окна целы. Над крыльцом одного из них даже красуется флагшток с американским флагом.
– Нам в зеленый, – говорит Дилан.
Паркуюсь у тротуара перед указанным домом. Правда, на встречной полосе, но, кроме нашей, других машин вокруг не видно. Может, они и стоят в некоторых гаражах, а может, здесь просто больше никто не живет.
– Чувак, я могу ходить, – говорит Дилан, когда я пытаюсь помочь ему выбраться из машины.
– Откуда ты знаешь?
– Смотри и учись.
Все время вздрагивая от боли и хромая, он доковылял до крыльца и поднялся по ступенькам.
На крыльце оказалось две двери. Одна из них обшита сталью и с табличкой: “МАРК МАККВИЛЛЕН д.м.”. Звоню в звонок.
Я уже где-то слышал эту фамилию, но Вайолет соображает быстрее и шепчет: “Запись доктора Макквиллена”.
Точно. Видео Милл-Ота, где что-то сжирает утку. У меня опять мурашки по коже.
Слышим шаги, за дверью отпирают замок.
– Лайонел, – говорит Дилан.
– Чего?
– Сегодня четверг.
7
Форд, Миннесота
Все еще четверг, 13 сентября
– Дилан Арнтц, – говорит доктор Макквиллен, открыв дверь. – Ты что же такое с собой сделал?
Перед нами высокий пожилой мужчина с узкими плечами и великолепной осанкой, голову он поднял так, будто смотрит на Дилана через бифокальные очки. Возможно, он их иногда носит.
– Можешь не отвечать, – продолжает он. – Я чувствую по запаху. Заходи, только аккуратнее. Не обязательно пачкать стены кровью.