Неожиданно для всех она вышла замуж за приезжего учителя из России, ничего не смыслящего в тонком гончарном искусстве. Правда, тут ей повезло. Мирно и счастливо прожили они до самой его смерти.
Она жизнь свою лепила по мерке мужа. Стала заочно учиться. Окончила педагогический институт. И вот уже третий десяток лет отдает школе свои силы. Нет, она довольна жизнью…
Сарат Магомедовна встала из-за машинки, встряхнула кофточку.
— Ну вот, можно и померить. Смотрите, чуть-чуть убрала плечи, чуть-чуть убавила в талии. Вон как теперь хорошо сидит. Вся жизнь человека состоит из этих чуть-чуть. Чуть-чуть здесь, чуть-чуть там…
Хамис Хадисовна глянула в зеркало и ахнула — кофточка сидела на ней, как будто сшитая мастером-портным. И Сарат Магомедовна радовалась, что все так хорошо получилось. Она помолодела, похорошела. Хамис никогда еще не видела ее такой веселой.
— Ну как мне вас отблагодарить, Сарат Магомедовна?
Та замахала руками.
— И не выдумывайте! Спасибо за цветы. Я ведь люблю шить. Времени только всегда не хватает.
Они сели пить чай. Хамис Хадисовна заговорила об Али.
— Конечно, я хорошо знаю и Али и его родителей, — сказала Сарат Магомедовна. — Али, к сожалению, упрямый и неорганизованный человек, а родители его люди славные — гостеприимные, приветливые. Дома у них всегда порядок и чистота. И я никогда не слышала, чтобы родители не ладили между собой. Может быть, просто недоразумения? В какой семье их не бывает? Конечно, Али хочется уйти из-под контроля отца и почувствовать себя самостоятельным. Это болезнь всех подростков.
— Мне показалось, что у Али дело серьезней.
— Почему?
— Похоже, он переживает какой-то душевный надлом.
— Думате, виноват отец?
— Скорее всего, да. Не знаю, как к нему подступиться, что сказать. Боюсь неловким словом еще больше осложнить жизнь Али.
— От слов часто вообще не бывает толка.
— Тогда что же делать?
— Попробуйте создать общественное мнение.
— Каким образом?
— Пригласите отца Али на родительское собрание и поговорите при всех.
— Это может обидеть его. Настроить против сына и против меня.
— Но зато родительское собрание будет на вашей стороне. Он почувствует силу общественного мнения.
— Почувствовать-то почувствует. Но едва ли Али это поможет. Я все-таки сторонница личных контактов. Особенно в таких деликатных делах.
Хамис Хадисовна встала, еще раз вежливо поблагодарила Сарат Магомедовну за кофточку и, подавляя в себе чувство досады, отправилась домой.
В ОБЛАКАХ
Когда Сабур вошел в комнату, отец просматривал газету и дымил, словно паровоз. Отец был явно в хорошем настроении, глаза его хитро поблескивали.
— Ну что? С тобой тоже молчит? — отец кивнул в сторону кухни, где гремела посудой жена.
Сабур пожал плечами. Он не хотел держать чью-нибудь сторону.
— Ничего страшного. Скоро пройдет. — Отцу было все-таки неловко, что он радуется в то время, когда мать чем-то так расстроена.
— А что случилось? — шепотом просил Сабур.
Отец хмыкнул и выглянул в коридор. Нет, Насиба явно еще не успокоилась: из кухни слышался шум воды. Как всегда в плохом настроении, мать остервенело перемывала посуду. Значит, появится не скоро.
— Помнишь, я говорил про деньги, которые профессор заплатил мне за веранду?
Сабур кивнул.
— Мать пыталась сегодня вернуть их жене профессора, а та не взяла, понятно. Теперь вот мать дуется на меня.
— Иногда я не могу ее понять, — горячо начал Сабур, но в комнату вошла Насиба, и он замолчал.
У отца рот сам растягивался в улыбку, но он делал вид, что увлечен чем-то в газете. Сейчас вступать ему в разговор было еще рискованно.
Мать сновала из кухни в столовую и обратно. На столе появились посуда, хлеб, котлеты, молодая и оттого сверкавшая ало-белая редиска. Заходя в комнату, она говорила сыну несколько слов, всем видом изображая, что все у них в семье нормально и спокойно.
После ужина Сабур поднялся и стал одеваться.
— Ты куда? — спросила мать.
— К Али идет, — предположил отец, обращаясь к Насибе.
— А у него что, язык отнялся?
— Я просто погуляю, мама. — Сабур закрыл за собой дверь.
Ему хотелось побродить одному, подумать и хоть немного разобраться в происходящем. Он прожил уже шестнадцать лет. Как незаметно они пролетели… Это, наверное, от того, что он не сделал ничего большого, значительного. Все одно и то же. Дни сливаются в какую-то сплошную серую ленту. Все-таки, пожалуй, было бы неверно считать, что он прожил это время без всякого смысла. Он многому научился — и в школе, и у отца, — ну, скажем, инкрустации и резьбе по дереву. У него есть свой взгляд на мир. И все же чувствует, что чего-то настоящего в его жизни не хватает. Чего же?