- Что, Серёга, держись! Спину ко мне ближе! – решительно объявляет Арсений, и …
- Петя-а-а-а! – душераздирающе голосит Дарья Михайловна, рвётся в дверь – но Арсений закрывает проход широкой спиной, он вдавливает, отталкивает женщину назад…
- Чего вы стоите?! Там – Муж мой! Петенька!!!
Там, куда совсем недавно направился Пётр Данилович, нежданное оживление. Акулий пир… Мелькают тени, щёлкают челюсти, слышны ворчание и хруст свежей кости. Криков нет. Значит, людям там делать уже нечего…
Тварей много. Может быть, с десяток. Разглядеть число – невозможно. Одни исчезают, появляются другие. Это не волки. Хотя размером – не крупнее. Это не собаки. Это вообще не звери. Это нечто-то из кошмарного кукольного театра, либо экспонаты с острова доктора Моро. Может быть, хорошо уже то, что их не разглядеть в темноте.
Они пока не нападают. Они носятся вокруг, как нелепые, жуткие куклы в театре теней. Только это не куклы. Это они – монстры. Настоящие монстры… Только у монстров бывают такие страшные зубы…
- Теперь ты… - хрипло шепчет Арсений, обращаясь к Сергею.
Тот осторожно пятится назад, тусклое лезвие тесака – впереди, как пиратская сабля. Твари вновь растворились в темноте, но это ничего не значит. Арсений знает: враг нападёт, когда не ждёшь. Поэтому он – готов. Он ждёт всегда. У него работа такая…
Вот Сергей внутри. Пора и самому…
- Стой! Держи дверь! – кричат из темноты.
Да это ж… Никак, старые «друзья». Смотри ты, живы… Ладно, по крайней мере, у них хоть оружие есть. Монтировка да секач против дюжины тварей – жидковато как-то. С молодым вроде бы всё в порядке, а вот второй… Валдай, что ли? Второй, видать, плох. Правый бок блестит тёмным, даже отсюда видать. Кровь это, не иначе… Но автомат свой держит, молодца… Сразу видно – боец. Ладно, нужно пособить…
- Мама, а что это? – Женька осторожно вглядывается в темноту. Там – Оно. Четыре лапы, тонкий облезлый хвост, длинная, изодранная морда. Клыки в пасти, которая не закрывается… Тварь стоит под окном битый час. Не уходит. Не двигается. Остальных не видно. Но они – там. В лесу. Хочется спать. Всё же ночь. Но как тут заснёшь, если за окном – такое… Такие. А впереди – где сидел водитель – там и стекла-то нет. Они же могут…
- Мама, а она сюда допрыгнет?
- Нет, доченька. Собаки не умеют так прыгать. Только кошки.
- Ну, кошка – это не страшно, - сонно шепчет Женька, устраивая голову на мамином плече: - только это не собака…
Где-то там, за их спинами, рыдает огромная Дарья Михайловна. Тихий разговор впереди. Это тот, большой, дядя «Сеня». А отвечает ему бандит, который Валдай.
- Много их там?
- На нас хватыт. Нэ пробиться. Живучие.
- Пройти можно?
- Патронов мало.
- Что есть?
- Да нихрена почти… Малому вот «Обокан» отдал. Два рожка патронов, третий початый. Вон ещё калаш с магазином. Почты полный… Есть две «пукалки». Вон, у Алика – «Вальтер» Шамиля. Ещё «Хеклер-Кох». Хороший. Две обоймы.
- А это? – Арсений кивает на пояс Валдая, где красуется крупная «Беретта».
- Это так… Застрелится. Там в стволе – один патрон…
- Не густо…
- Совсем говно.
Арсений кивнул на монтировку:
- Нужно что-то типа этого искать. На патронах много не продержимся…
- Есть три ножа. Хорошие… Один бери.
- Ну, эта железка посерьёзнее…
- Как знаешь. Слушай, Сеня, на кой хрен тебе они? Давай вместе прорываться. С ними не пройдём, ты ж сам знаешь… Даже выйти не сможем. Ты ж боец, я тоже не пальцем деланный… Малой стреляет классно, да и пороху понюхал… Прорвёмся.
Арсений молчал. Женьке стало страшно – а вдруг он действительно всех бросит? Людей, её, маму? Что они будут делать здесь, в этом разваленном холодном автобусе, где на заднем сидении – мёртвые… А окно – разбито. И Они… Там, за окном…
- Арс, ты как хочешь, а я останусь. Или со всеми, или никак…- присаживается на ступеньку Сергей.
- Спокойно, Серёга. Придумаем что-нибудь. Не в первый раз…
Вот тут он соврал. Да, на своём шальном веку Арсений видел немало. Но с таким столкнулся впервые. Он верил Валдаю – не прорваться. Эти собакоподобные твари опасны. Но ещё больше он верил себе. Они разорвали чиновника без единого звука – как будто это была какая-то мышь… А ведь какой - никакой, а мужик был… Даже стая волков так не сработала бы. Грызли бы долго, возились, пока не разорвали бы горло… Но – не так. Тут – серьёзней. Потому что это – не волки. Он знал. Он чуял. С другой стороны, сидеть здесь – верная гибель. От голода сдохнут. Или с катушек снесёт – нельзя при таком стрессе в закрытом помещении. Друг друга грызть начнут. Все… Да и на «черных» надежды мало. У них – пушки, а это – власть. Впрочем, это преимущество временное. Пушку он мог забрать в любой момент, - он в этом спец. Важней другое: они – бойцы. Они не станут глаза ладонями закрывать да голосить «Помогите». Они будут – воевать. И значит, пушки пусть будут у них. Пока… До утра подождём. Там – виднее.