Охранник мрачно пожевал фильтр сигареты.
— Зачем тебе?
— Для универа, — выдал Стас заготовленную заранее ложь. — Реферат задали про наш Речной.
— Для универа. — Охранник повернулся к Стасу, оценивающе окинул его глазами, такими же седыми, как и волосы. Всем своим видом он говорил: в армию тебе надо, дохляк. — Ну, внизу можешь посмотреть.
— Внизу?
— В подвале. Где старый город раскопали. Че, не слышал?
Стас растерянно пожал плечами. Не слышал.
— Ну и чему тебя в универе научили, — осклабился охранник. По какой-то причине ему нравилось давить Стаса своей аурой прокисшего тестостерона. — Вниз тебе, студент. Спроси там Григорыча.
Внизу обнаружились еще залы, пока закрытые для подготовки выставки про Чернобыль, о чем сообщал баннер на стене. Ступеньки продолжали сбегать дальше, и с каждым шагом пространство становилось все менее нонконформистским, все более жутким. Очень скоро Стасу начало казаться, что охранник и модель с фотографом ему привиделись, а на самом деле он находился далеко от живых людей, в одном из заброшенных зданий Припяти. С крошащимися под ногами ступеньками, дырявыми стенами и тяжелым воздухом, от которого в легких вот-вот зацветет плесень.
Наконец он спустился под Речной, и ощущение Припяти сменилось ощущением погребенности заживо. Он оказался в старом склепе. В каменном мешке. Под ногами извивались удлинители, за одним из множества стендов тихонько гудел генератор. Заголовки на стендах объявляли «Раскопки древнего города», но для раскопок нужны были люди и инструменты, а Стас в слепящем свете нескольких промышленных фонарей не видел ни того ни другого. «Раскопки древнего города» еще не начались.
Задыхающаяся от пыли магнитола выплевывала обрывки шансона. Рядом с ней стопкой лежали плохо сложенные пледы. За гранитной гофрированной стеной шумела часть трассы, проходящая под Речной площадью.
Стас немедленно захотел уйти. Оказаться в своей комнате на своем полу, с безлимитной возможностью лежать под открытым окном и не превращать легкие в рассадник грибка.
Под ногами звякнуло. Пустая бутылка из-под водки упала на бок и покатилась по неровной поверхности прочь от стоящих по струнке товарок. К горлу Стаса подкатил ужас.
— Чего надо? — прошамкали откуда-то из-за спины.
Похолодевший Стас резко повернулся — и увидел старика. Бездомный? Не обязательно. Судя по толстой камуфляжной фуфайке — сторож места не случившихся пока раскопок. Седые космы торчали во все стороны из-под черной шапочки. Огромный, налившийся венами красный нос и характерные мешки под глазами красноречиво сообщали о том, куда ушло содержимое бутылок.
— Григорыч? — вырвалось у Стаса неуверенное. Он не представлял, как можно обращаться так к кому-то уверенно.
— Чего надо? — повторил сторож, приближаясь. — Сюда нельзя.
Уже с двух шагов Стас ощутил смесь запахов немытого тела, засаленной ткани, водки и мочи. Григорыч, к счастью, остановился раньше, чем степень вони достигла Стасового предела.
— Это не мое, — сказал он как-то смущенно. — Там на площади, видел, сколько ресторанов? Это оттуда. Дай, думаю, возьму, сдам потом, будет на сигаретки.
Вот, значит, что волновало сторожа посильнее непрошеного гостя. Бутылки. Наверное, боялся потерять работу. Боялся, что даже склеп этот бесполезный не доверят алкоголику, если о его грешках станет известно.
И, конечно же, Стас сделал вид, что поверил.
— Мне сказали, что вы работали тут десять лет назад. Когда трагедия на переправе произошла. Мне нужно узнать кое-что про капитана, который тогда погиб. Я подумал, что вы, возможно, знали его.
Григорыч отшатнулся от Стаса так, как будто это от него несло всеми человеческими пороками.
— Ничего не знаю, — быстро заговорил он, шмыгая носом. — Ничего не знаю. Не было меня тут. У меня выходной тогда был.
— Вы же даже еще не дослушали, что я хочу спросить…
— Ничего! — разнервничался Григорыч. Крошечные глазки испуганно забегали, вот-вот выпрыгнут из-под кустистых бровей. — Ничего не знаю!
Все он знал. И почему-то боялся рассказывать.
Стас вздохнул, в очередной раз напоминая себе: он находится под Речным, за стеной от трассы, над древним, не раскопанным еще городом, пытается поговорить с вонючим сторожем о трагедии десятилетней давности и встречает сопротивление. Как, как он вообще оказался здесь, в этой отдающей сюрреализмом ситуации? Что ему делать? И нужно ли ему что-то делать?