— Хватит прикидываться, — выждав несколько секунд и выплюнув в сторону блондина вполне обоснованное негодование, Депо двинулся в сторону развалившегося Миронова, резко оперев руки на спинку дивана по обе стороны от фигуры Глеба.
— Слушай, я не обязан перед тобой отчитываться, она не твоя собственность, — в совершенно спокойном и непринуждённом тоне, жестикулируя занятой бутылкой рукой, рэпер будто упивался растерянным видом Бульвара, с завидным постоянством поглядывающего на двери ванной.
— Может и не моя, а вот ты мой друг, и я думал, что в тот вечер ты меня услышал, — получив в ответ только глубокий вздох, сопровождающийся несколькими внушительными глотками алкоголя, Депо что-то недовольно буркнул себе под нос, решив, что куда продуктивней сейчас будет принять чего покрепче, нежели вести беседу с убитым товарищем.
— Отрицательный… — промямлив себе под нос долгожданный вердикт, всё-таки улавливаемый обоими парнями сквозь повисшую тишину, Теона продолжала стоять на месте, переминаясь с ноги на ногу и наблюдая за их односторонней перепалкой.
— Чудненько, теперь проваливай в спальню, — безэмоционально отведя глаза в сторону окна, Фараон услышал сразу два последовательных удара дверью.
Теона.
Депо.
И хер с ними.
Это его вечер, который он не хотел посвящать очередным разборкам, возникшим в результате внезапного появления этих сорока килограмм безумия, заставившим его друга пойти на поводу у собственной слабости, бездумно хватаясь за единственную неиспорченную душу, представляющую собой огромную редкость среди сотен лиц аморального стада, присущего нынешнему времени.
Ещё один звонкий удар. На этот раз — поставленная рэпером на стол бутылка, сменяемая вытащенной из пачки сигаретой.
Щелчок зажигалкой. Один. Второй. Наконец-то…
Долгожданная затяжка, прикрытые глаза, откинутая на спинку дивана голова и выдох расслабляющего сознание дыма в потолок, повлёкший за собой воспоминания забытых дней.
Забытых всеми. Но не им.
*Три года назад*
Гастроли, репетиции, тонны алкоголя, дым запретных препаратов, куча вечно обдолбанных друзей. Весело, не поспоришь. Но как, чёрт возьми, хочется порой просто прийти домой, в буквальном смысле уткнувшись в грудь любимой девушки. Просто отдохнуть, развалившись на кровати и слушая её очередной трёп про универские сплетни или распродажу в их любимом с подругой магазине. Плевать. Душа требует возвращения в эту атмосферу после снятия маски эгоистичного ублюдка. Поворот ключей, лёгкий толчок двери, открывающий вид на ту самую девушку. Родную, любимую…плачущую? Нет…
— Что случилось? — обеспокоенно разворачивает к себе, вглядываясь в полные слёз глаза и не сразу замечая отсутствие уютного беспорядка из её вещей.
Их нет. Они мирно покоятся в небольшом чемоданчике, уже занявшем ожидающую позицию возле входной двери.
Нет… Почему?
— Возьми ключи. Закрой за мной. И заранее прости, ничего не хочу объяснять, — дрожащей рукой вкладывает в его ладонь небольшую связку, ещё больше срываясь на истерику, когда он перехватывает её руку, заставляя посмотреть в глаза и борясь с желанием хорошенько встряхнуть эту девицу, любым способом выпытав причину такого поведения.
Но ничего. Лишь молчание, отрицательное мотание головой и едва различимое сквозь всхлипы “Так надо”.
— Прощай…
Выпутывается, оставляя его в пугающем непонимании всего происходящего, но всё же с единичным процентом надежды, что это нелепый сон.
Не сон.
И блондин встряхивает тяжёлой головой, пытаясь заставить себя сдвинуться с места, или хотя бы понять, сколько времени он провёл в таком положении.
— Наташа! — словно выпутавшись из паутины собственных мыслей, срывается с места, вылетая из квартиры и подбегая к лифту.
Нервный удар ладонью по кнопке вызова.
Один. Второй. Третий.
“Сука!”
Ожидание сейчас не к месту.
Быстрый шаг к лестнице.
Пролёт. Другой. Третий. Приближение к заветной двери и наконец-то поток свежего воздуха, где он пытается глазами поймать силуэт блондинки, с замиранием сердца двигаясь всё быстрее в сторону девушки, которой уже любезно помогает таксист с её багажом.
— Наташа! — вновь хватая её под локоть, разворачивает к себе, на ходу стирая большими пальцами потёкшую по щекам тушь. — Пожалуйста, объясни, что происходит?
И застыв на месте он бесчувственно опускает руки, окаменевшим взглядом провожая ту, которая только что призналась, что больше не может спокойно смотреть ему в глаза после того, как переспала с его близким другом.
И неважно как. Не важно, при каких обстоятельствах, и кто был инициатором.
Сейчас ничего не важно. Только уходящая земля из-под ног и удаляющаяся жёлтая машина такси, увозившая с собой причину начала его распутного образа жизни с чёрствой душой.
Сигарета медленно тлела, и Фараон неспешно разомкнул глаза, вглядываясь в умиротворяющую пустоту ночи.
“Думал, она унесёт ваш секрет в могилу? И после этого, Депо, ты так изысканно называешь себя моим другом?”
Обхватывая пальцами горлышко бутылки, Миронов полностью расправляется с её содержимым, более удобно уталкиваясь на диване и вновь закрывая глаза навстречу пути в новый день.
“Я дам тебе ей насладиться. Дам привыкнуть. Дам повод понервничать. Сделаю её твоей болезнью.
А потом выстрелю. Твоим же оружием…”
========== Часть 8 ==========
Опять эта темень за окном. Чёрт. Этот город вообще видит солнце? И где этот чёртов телефон?
Странно… Четыре утра. Какая магическая сила заставила открыть глаза в такое время?
— Теона? — сам не зная причину своих отточенных шагов к спальне, Фараон в полусонном виде направляется к девушке, с излюбленным грохотом открывая дверь. — Тео? — Глаза подводят? Или он всё ещё спит? — Теона??? — не найдя шатенку на кровати, Миронов неуверенно направляется к ванной, нервно выдыхая, когда находит очередную комнату пустой.
Нет.
Нигде.
С опаской переводя взгляд на входную дверь, рэпер зло поджимает губы, когда всё же решается дёрнуть за ручку и обнаружить, что дверь легко поддаётся его слабому напору.
Сбежала…
Стоя в дверном пролёте, парень нервно сжимает пальцы в кулак, внушительным ударом подвергая стену скоплению своей злобы, выраженной гулким ударом и сопровождающейся отборным матом.
Потирая сбитые костяшки, Глеб достаёт из кармана мобильник, на автомате набирая номер Депо и не стесняясь выругаться в трубку несмотря на время.
— Это ты её забрал?? — его крик сейчас, кажется, будит собственное сознание, едва успевшее отойти ото сна, но парень не прекращает выпаливать свою злобу в трубку ничего не понимающему Артёму, с трудом вставившему в монолог Миронова пару слов.
— Скоро буду.
Час. Ровно час, и брюнет появляется на пороге студии, хозяин которой докуривает уже Бог весть какую по счёту сигарету.
— И чего ты так завёлся? — вглядываясь из-под полуприоткрытых век в глаза товарища, Бульвар пытается уловить его странное поведение. — Ведь все эти дни ты с пеной у рта доказывал, что она обычная шлюха, не стоящая внимания.
Но поглощённый собственной идеей мести, Фараон лишь нервно бегает зрачками с угла в угол, выпаливая первое, и по его мнению хорошее объяснение, пришедшее в светлую голову.
— Эта девка навела не мало шороху и заставила нас побегать. Так что считай моё нежелание к её свободе — личным интересом, — уверенным тоном отфыркнувшись от Артёма, рэпер потащил брюнета за собой, попутно набирая номер Ливингстона и изъявляя желание встретиться у той самой общаги. Единственное место, куда могла сунуться причина их бодрствования в то время, пока город ещё спал.
И снова этот район. Снова фонари, никак не обнадёживающие улицы своей энергией. Снова разбросанные по асфальту бутылки и даже парочка уснувших на лавке людей.