Точно по центру однажды любимых словНагромождением, через края фонетик.Где-то готовят стих, как узбекский пловИ называют героя, допустим, Эдик.
Тихо старуха морщины в пергамент мнёт,Шамкает на судьбу и что всё знакомо.Вечер и поздно. Обрывки газетных нотПредупреждают о наводненье дома.
Всё, как хотелось, да. Безо всех сует.С трубкой и взором. Хэмом в глубоком кресле.Рядом собака. А на стене – портрет,И очередность мыслей с началом «если…».
Просто идут дожди
Слепок с лицаравен слепку одной строки.Будто известка замешана на душе.Ты по привычке шепчешь – "не уходи",А мелкой дробью дятла – "уже, уже…"
Рыхлый минутный снег.На дворе июль.Странность такая года – не приведи.Чтобы запомнился, верно, куда ни плюнь.Так получилось. Просто идут дожди.
В общем-тоЧеловеку обычно жальНе обещаний – того, что могло бы бытьСловно кораблик, увидев однажды дальТак и не смог никогда никуда доплыть.
Ему нравятся рыжие
Ему нравятся рыжие. Он давно проживает в Израиле.Собирает открытки. И вечно рисует не то.Он зациклен на Ницше и верит товарищу Сталину,Он опять говорил о богеме на черном авто.
Он давно без улыбки. И кота называет по отчеству.И дает авокадо на завтрак такому коту.Без волнения смотрит в белесую даль и пророчествуОн не то, чтобы верит, скрывая за шторой звезду.
В доме ветер гуляетМеж окон на стороны света.Острова в океане – причуда далеких природ.Ему стало казаться, что внезапно закончилось лето.И его постоянно по имени кто-то зовет.