- Сок сельдерея, - пояснила Люта, не дожидаясь вопроса.
А сок, кстати, вполне себе… Люта его медом сдобрила.
- Вам полезно, между прочим!
- Леди, - стул со скрежетом отодвинулся, и муж встал. - Запомните на будущее, я не ем овощей!
- А зря! Ваше здоровье предполагает овощную диету.
Это Люта прочла в "Большой медицинской энциклопедии". Потом ей попался вестник здорового питания… и сероватая, невесть как затесавшаяся в ряды серьезных фолиантов брошюрка о пользе воздержания… последнюю Люта читала особо старательно, по старой привычке важные моменты конспектируя.
- Мое здоровье?
И почему он все время переспрашивает? Свидетельствует это о проблемах со слухом? Или же с пониманием? Люта нахмурилась, вспоминая, о чем могут говорить подобные симптомы… но вспоминать, когда он вот так, медленно, приближается, было сложно.
- В-ваше, - и смотреть ему в глаза тоже было сложно… и вообще почему-то захотелось спрятаться под столом. - Вы больны!
- Да неужели?
- Вы все время язвите, - Люта вжалась в спинку стула, не смея отвести взгляд. Но палец загнула. - У вас очень скверный характер. А приступы раздражительности свидетельствуют о проблемах с печенью! И разливах желчи. А еще вы все время за поясницу держитесь, и значит, почки у вас тоже болят!
- Почки…
Он навис над Лютой, разглядывая ее с явным интересом. И нельзя сказать, чтобы этот интерес Люте пришелся по вкусу.
- А сельдерей зачем? - со странной интонацией в голосе поинтересовался он.
- Сок сельдерея рекомендуют пожилым мужчинам… если у них появляются проблемы… с исполнением супружеского долга… - Люта смотрела в его глаза, не моргая. - И еще покой… постельный.
- Постельный покой, значит?
- Слушайте, что вы все время меня переспрашиваете?!
- Да так… просто, - он склонил голову на бок. - И чем мы, позволено будет узнать, заниматься станем, если уж мне постельный покой прописан?
Люта об этом тоже думала, долго, с полчаса наверное.
- Я вам книгу почитаю… интересную… или еще шахматы есть… клавесин опять же…
…про клавесин она договаривала шепотом.
- Сожгу, - пообещал муж, отбросив со лба длинную белую прядь.
- Меня?
- Клавесин.
- Зачем?!
- Во избежание…
Дикий он все-таки человек… ладно, не человек, но дикий.
- И леди, - Инголф отстранился, позволяя Люте вдохнуть. - У меня нет приступов разлития желчи. У меня характер такой.
Подумав, он зачем-то добавил.
- С рождения.
- Сочувствую, - искренне ответила Люта.
…а ночевать он не явился. Ну и ладно, не больно-то хотелось.
Спустя две недели Люта вынуждена была констатировать, что супруг всячески избегает ее. И не то, чтобы она сильно страдала от одиночества - пришли вещи, а с ними, как мама и обещала, Лютины записи - но было обидно.
Обиду Люта заедала яблоками.
Она вообще сидела, забравшись на подоконник, благо в доме подоконники были удобно широки, устроив на коленях тетрадь, а за ухо сунув графитовый карандаш.
Мысль не шла.
Точнее, шла, но вовсе не о смещении полей, векторах и динамическом равновесии. Мысли занимал супруг. И его упрямый отказ от сельдерейного сока. Еще челка светлая, которая на глаза падает… и вообще волосы дыбом поднимающиеся…
И волосатые ноги.
Наверное, с такими жить неудобно…
И Люта со вздохом впилась в яблоко.
- Очаровательная картина, - произнес медовый женский голосок, и Люта едва яблоком не подавилась. Ну нельзя же вот так подкрадываться.
Дама, стоявшая перед ней, была несомненно хороша.
Не дама - картинка.
Тонка, звонка, изящна. И бархатная амазонка черного траурного цвета всячески эту изящность подчеркивает. А у Люты яблоко во рту застряло, кто знал, что оно окажется настолько твердым. И под насмешливым взглядом дамы, которая - странное дело - несмотря на всю красоту категорически Люте не нравилась, она сжала челюсти.
- Бедный Инголф, - дама хлопнула стеком по перчатке. - Мне его даже жаль… немного.
Она разглядывала Люту с брезгливым недоумением, от которого та остро ощущала собственную нелепость, и что простенькое домашнее платье измялось, и что на шее, небось, очередное чернильное пятно село… или на руках… и яблоко еще… сок по подбородку течет.
Люта вытерла подбородок рукавом и недружелюбно спросила:
- Вам что надо?
- Инголфа, деточка, - дама сняла перчатки и бросила их на столик, поверх Лютиных записей, между прочим. - Не будешь ли ты столь любезна сообщить ему, что пришла леди Эмери.
Будет. Отчего бы не сообщить. В конце концов, ей давно хотелось в подвал заглянуть, а тут предлог подходящий.
Муж появлению Люты не обрадовался.
- Леди, мне кажется, мы договорились…
- К вам там любовница пришла, - сказала она, вытянув шею, но разглядеть что-либо не получалось. Массивная фигура мужа загораживала проход.
- Что?
Все-таки у него явные проблемы со слухом.
- Любовница, говорю, пришла. Леди Эмери.
- Ко мне?
- Ну не ко мне же, - резонно возразила Люта. - У меня любовниц нет. И любовников тоже.
- Радует, - как-то не слишком-то радостно произнес он. - И вы ошибаетесь, леди Эмери - мой друг.
Ну да, друг… исключительно… и оттого теперь муженек волосы приглаживает торопливо, вот и зря, растрепанным он Люте больше нравился. Пуговицы домашней куртки застегивает…
- Она потеряла супруга… и пребывает в расстроенных чувствах… скорбит.
И по лестнице едва ли не бегом бросился. Про Люту забыл, как и про дверь.
- Ага, а ты ей помогаешь активно… скорбеть, - пробормотала Люта и решительно дверь толкнула.
Ого!
Место было чудесным!
Гранитная облицовка и пол, с врезанным рисунком энергоконтуров. Тонкие желобки залили расплавленным золотом и, судя по наслаиванию рисунков, защиту обновляли минимум дважды. Пара штатных поглотителей энергии, правда, не самой удачной конструкции. А вот отражатель Люта только на картинках и видела… копир… чертежный кульман… и журнал с набросками, над которым Люта застыла надолго. Она даже пальцы, предварительно облизав, вытерла, чтобы пятен не оставить.
И бумаги… целый стол, бумагами заваленный. Правда, мятыми.
Явно, злился.
Комкал.
Швырял на пол… Люта подняла и расправила лист. Интересно… очень даже интересно… она потянулась за вторым и за третьим. И когда листов стало много, то забралась в кресло. Сидя, ей всегда думалось легче…
…нет, он не прав, используя константу Гривича. Здесь явно частный случай исключения именно в силу наличия минимум трех разнонаправленных полей… то самое динамическое равновесие, над которым Люта уже полгода бьется.
- Неужели ты меня пустишь в святая святых? - медовый голос спугнул мысль, а ведь Люта почти зацепила ее.
В раздражении она сунула карандаш за ухо.
- Инголф, я тебя не узнаю!
И грудной низкий смех.
- Я сам себя не узнаю…
…неудобно как-то получается. Люта вжалась в кресло и бумаги подняла. За шкафом ее не видно… и быть может, если она тихонько посидит, то…
- Я уж боялась, ты меня забудешь.
Капризно.
- Как я мог…
Возня какая-то… и шуршание… укоризненное: