Dinge, die wir heute sagten

Es ist mir egal plötzlich. Ich kann nichts mehr denken. Bloß noch: Das wird die Hölle. Aber es wird eine Hölle mit Paul, mit Paul.

Wir gehen schweigend die Treppe runter, das Knarren hilft, es klingt wie immer. Unten finden wir Ella im Dunkeln, sie starrt aus dem schwarzen Fenster.

«Hört ihr das?«, fragt sie, wir hören nichts, wurschteln uns im Dunkeln schnell unsere Schuhe an, ertasten unsere Jacken. Als wollten wir niemanden stören, auch nicht uns selbst. Paul öffnet die Tür, ich drehe mich noch mal zu Ella um, sie guckt kurz in meine Richtung und dann wieder aus dem Fenster. Das Fenster sieht absolut undurchsichtig aus und Ella mehr wie eine Besucherin in einer Ausstellung für moderne Kunst, die ratlos, aber verbissen eine einfarbige, vielmehr nichtfarbige Fläche mustert. Sie versucht gar nicht hindurchzusehen.

«Bis morgen«, sage ich und ziehe die Tür hinter mir zu. Eine von diesen Türen, die laut ins Schloss fallen und die man deshalb so langsam zumacht, dass man zwischendurch die Geduld verliert und denkt, man kriegt sie niemals zu.

Schritte wie auf Eiern, auf Paul zu. Ich kann nicht erkennen, ob er lächelt. Ich würde es nicht mal sehen, wenn er mir die Zunge rausstreckte. Die Hände in den Hosentaschen, stapfen wir los. Ich stelle mir vor, Paul hätte mir seinen Arm angeboten, die feine englische Art sozusagen, ich hätte mich überhaupt nicht gewundert, ich hätte es irgendwie sogar angemessen gefunden. Aber meine Güte, wir gehen zur Elpe, nicht zum Opernball. Den ersten Walzer meines Lebens werde ich auf dem Abiball tanzen, in einem dreiviertel Jahr, mit Papa, und wir werden uns gegenseitig auf die Füße treten.

Ich kann sie hören, die ganze Zeit schon, und je näher wir der Elpe kommen, desto mehr habe ich den Eindruck, ich könnte sie auch riechen, das kann nur Einbildung sein.

«Riechst du das?«, fragt Paul, wir sind fast da, und er meint den Geruch von Gras oder Haschisch, den ich jetzt auch in der Nase habe. Ich hatte mehr an kalten Qualm und ungewaschene Körper gedacht. Von ungehemmten Rülpsern geschwängerte Bierluft.

«Not too pretty, this shit they got«, sagt Paul und grinst mich an.»Pretty shitty, I’d say, but never mind.«

«What?«, frage ich, und wieso sind wir jetzt plötzlich englisch unterwegs. Ich meine, nicht dass ich was dagegen hätte, aber es macht mich nervös. Als bräuchten wir mit Überschreiten dieser Grenze einen neuen Code, der uns zu Fremden macht. Ein Tarnspiel. Aber was, wenn ich das verwechsle: wenn es nicht gerade anfängt, sondern gerade aufhört?

«Bestimmt wir können rauchen mit ihnen.«

Sein Deutsch ist schlechter als sonst, aber ich bin erleichtert, ich denke an Herpes und sage:»Na muss auch nicht sein.«

Jeden Schritt von mir macht jemand anderes. Die Abenteurerin. Die Coole. Die Vorurteilsfreie. Die Feldforscherin. Die Treue schlechthin. Die vor Liebe Erblindete, pah. Keine Ahnung, wo die alle herkommen, aber ohne sie käme ich keinen Meter vorwärts. Ein Tappen im Dunkeln ist das hier sowieso, kein Weg, kein Licht, hier muss man sich auskennen. Mein Fuß bleibt in irgendwas hängen, Stacheldraht, verdammt, wer hat den da hingelegt? Niemand, natürlich.

Paul steht schon am Eingang zur alten Traktorenhalle und wartet auf mich. Ich bin mitten im Stacheldrahtgestrüpp stehen geblieben, gefangen wie ein dummes Tierchen.»Paul«, sage ich.

Und er:»Komm. «Er läuft die paar Meter zu mir zurück, er hält mir seine Hand hin und sagt noch einmaclass="underline" »Komm.«

Und ich wünschte, dies wäre ein altmodischer Film, in dem ich einfach in Ohnmacht fallen könnte. Dabei habe ich das nie geglaubt, ich meine, dass das überhaupt geht, wegen eigentlich nichts in Ohnmacht zu fallen, und geradezu absichtlich. Und diese Einfaltspinsel, die sich von so viel Vorsätzlichkeit übertölpeln lassen oder auch nur wohlerzogen so tun, als ob, wenn sie die Dame auffangen und besorgt sind. Aber in diesem Augenblick wünschte ich, ich würde diese Praktik ebenfalls beherrschen, und Paul würde mitspielen. Ich nehme seine Hand.

Er zieht die klapprige Tür der Halle auf, und wir gehen hinein. Es ist kein bisschen wärmer als draußen, und im ersten Moment kann ich wenig erkennen. Ein paar Jugendliche hocken im Halbkreis, die Beleuchtung liefern Kerzen, was einen merkwürdigen Gegensatz bildet zu dem Gegröle und Gegackere, das uns entgegenschlägt. Obwohl es so laut ist, werden wir sofort bemerkt, worauf ein paar Jungs in freudiges Johlen ausbrechen.

«Kommt rin«, ruft einer uns entgegen, ich glaube, er wird Ecki genannt, wie sein Säufer-Vater, Knast-Ecki, wie sie sagen, von Eckhart, und wahrscheinlich weiß auch bei seinem Sohn keiner, wie der mit Vornamen heißt. Paul geht auf ihn zu und sagt hallo, ich bleibe einen halben Schritt hinter ihm, fast hinter seinem Rücken, der zu schmal ist, um ein Versteck zu bieten, einen Schild. Das passiert nicht wirklich, das passiert doch nicht wirklich, die Mädchen beäugen mich misstrauisch und kichern. Ecki grinst an Paul vorbei mich an und zieht dabei die Augenbrauen hoch, ein Clownsgesicht, denke ich. Ich hasse Clowns.»Klon «haben wir früher gesagt, und daran musste ich denken, als das Wort in Bio zum ersten Mal auftauchte und sich die Unheimlichkeit der einen mit der der anderen Existenzform zu vermischen begann. Zunächst färbte der ›Clown‹ auf den ›Klon‹ ab, den ich mir fortan als böse lachenden, hohlen Doppelgänger dachte. Dann gewann der ›Klon‹ die Oberhand und ließ mir alle Clowns der Welt als Produkte einer ungeheuren Vervielfältigung erscheinen, denn sind sie nicht wirklich alle gleich mit ihrer Schminke, hinter der sich wer weiß was verbirgt, mit ihrem mechanischen Lachen und den dürftigen Späßchen, die sich allesamt wie eine Tarnung, eine Ablenkung von etwas dahinter Lauerndem ausnehmen? Vielleicht ist Ecki ein Klon. Nicht nur der nicht weit vom Stamm gefallene Apfel. Sondern mit Stumpf und Stiel eine verjüngte Kopie des schon verrottenden Ausgangsapfels. Vielleicht sind sie das alle hier. Vielleicht ist es das. Was gerade nur einen unförmigen Gedanken durch meinen Kopf jagt: Ich muss hier weg. Scheiße, es ist alles genau so, wie ich dachte, aber ich kann doch einfach gehen, oder nicht, warum gehe ich nicht. Wegen Paul? Romy, du hast ne Macke.

Paul setzt sich auf eine alte Decke neben Ecki, neben den Häuptling, denke ich und muss kurz schmunzeln. Mir wird ebenfalls Platz gemacht,»eh, rutsch ma«, sagt das Mädchen neben Paul zu ihrer stämmigen Nachbarin und stößt sie dabei mit dem Ellenbogen in die Rippen; die sagt» au!«und schielt zu mir hoch, bevor sie ihren Hintern ein winziges Stück zur Seite schiebt. Die andere versucht es mit mehreren dumpfen Hopsern, womit es ihr gelingt, die Dicke noch ein wenig weiter zu drängen und endlich eine Lücke frei wird, in die ich hineinpasse, geradeso. Die Hopserin guckt mich kurz an,»geht’t?«, fragt sie zu laut, ich nicke. Mit den angezogenen Armen auf den angezogenen Beinen» geht’t«. Sie heißt Sabrina Rütz, so viel weiß ich, hin und wieder läuft sie mir über den Weg, manchmal grüßt sie, ein kurzes Piepsen, manchmal nicht. Sie ist so zugeschminkt wie die anderen und dreht schon die ganze Zeit an einer Haarsträhne, auf deren Ende sie gedankenlos rumkaut.

«Eh, Rützer, haste Hunger, oder wat?«, ruft ein verpickelter Typ ihr zu und lacht, die Meute stimmt ein.

«Halt die Klappe, Hoschi!«, sagt Sabrina und lässt die Strähne los.

Ein Joint wird rumgereicht, ich gucke zu, wie er zwischen den dreckigen Fingernägeln jedes Einzelnen aufglimmt.

«Reicht jetzt, Börner, wolln auch noch andre wat von«, grunzt einer seinen vor sich hinstierenden Nebenmann an und wirft einen Blick zu Paul und mir rüber.»Oder?«

Paul lächelt, ich traue mich nicht, mit dem Kopf zu schütteln, um keine Grundsatzdiskussion über Haschischkonsum heraufzubeschwören. Beziehungsweise darüber, warum ich überhaupt nichts dagegen habe, aber überhaupt nicht will. Das kommt selbst mir im Moment ein bisschen zu komplex vor. Ich hoffe, dass das Ding aufgeraucht ist, bevor ich dran bin. Der, der Börner genannt wurde, zieht noch einmal schnell und trennt sich dann von dem Jointrest, ohne seinen Kopf auch nur einen Zentimeter aus der einmal einjustierten Stierrichtung zu bewegen, nur sein Unterarm schwenkt kurz zur Seite. Plötzlich geht mir ein Licht auf. Burner. Nennen sie ihn deshalb so? Weil er mehr als alle anderen von dem Zeug verbrennt? Das ist ja geradezu — originell. Dann fällt mir wieder ein, dass er wirklich so heißt. Dass er zu» die Börners «gehört. Romy, was ist denn bloß los?