Comme prévu, les deux rouleurs de dés abandonnent la piste verte. Ils jettent un bif sur le zinc et s’en vont sans même terminer leurs goduches, avec des airs affairés de gars qui se rappellent brusquement qu’ils ont rendez-vous chez leur notaire.
Le Gros me genouille du genou.
— Bon ? demande-t-il.
Il déteste l’inaction, Pépère. Lui faut sans cesse aller de l’avant.
Je téléphone un sourire irrésistible à la gonzesse plantée derrière le comptoir de faux acajou.
— C’est sympa, chez vous, dis-je.
Elle a un court haussement d’épaules.
Curieux comme dans certains endroits, les gens sont peu bavards. Comme si la moindre de leurs paroles pouvait se retourner contre eux, les trahir, les réduire… Comme si le bruit même de leur voix risquait d’actionner un détonateur.
— Vous devez marcher à l’apéro du soir, surtout, non ? je continue.
— Plutôt, admet la préposée.
— Pourquoi Bar Aka, le taulier est originaire d’Afrique du Nord ?
— Je ne crois pas…
— Vous ne le connaissez pas ?
— A peine, je suis nouvelle.
Pour l’accoucher, celle-là, tu peux d’emblée envisager la césarienne. Avec elle, c’est motus et va te faire mettre ! Elle me visionne avec moins d’agrément depuis que je lui parle. Elle me préférait beau et silencieux, que beau et causant.
Sans me décourager, je lui vote mon regard le plus langoureux. Un solo de violon à lui tout seul. Il ferait mouiller une paire de béquilles. Elle le subit sans flancher.
A cet instant, la porte s’ouvre. Quelqu’un va pour entrer, mais se ravise et referme précipitamment.
— Attends-moi ! crié-je à mister Dunœud en m’élançant.
Les Champs-Zé sont tumultueux, mais tu remarqueras que les petites artères d’alentour sont peinardes. Comme par réaction. La rue Agénor de la Cramouille est la plus quiète de toutes. Peu de commerces, des immeubles cossus, s’il n’y avait le va-et-vient des tomobilistes en mal de place où remiser leurs caisses, on croirait tous les jours que c’est dimanche. Une fois par semaine, il arrive que ce soit dimanche, alors on s’imagine presque en province.
Je mate droite gauche. Je fonce à gauche. Il était temps. Une seconde de plus et je n’aurais su pour quelle direction opter.
Le sprint des grandes performances ! En moins de pas longtemps, j’ai moi aussi obliqué dans la rue Henri-Tachan. La môme trace en direction d’une station de bahuts où un taxi, par miracle, est rangé. Je force l’allure et la rejoins au moment où elle mettait la patte sur la poignée.
— Laissez-moi ! hurle-t-elle, comme je la cueille par une aile.
Et au chauffeur :
— Aidez-moi, ce satyre fait rien que m’embêter !
Le driveur est un petit vioque à béret-mégot et Loulou poméranien dormeur sur le siège à côté. Pas partant pour les interventions chevaleresques. L’héroïsme, il a donné sa part en quatorzedixhuit. Depuis, il se garde pour lui.
— Allons, allons, morigène-t-il, faut pas se chamailler…
J’ouvre la portière arrière, sans lâcher la môme de ma poigne d’airain. L’oblige à prendre place et m’assois à son côté.
Le crabe du volant est emmouscaillé. Il aimerait qu’on faille faire ça plus loin.
— Champs-Elysées ! lui lancé-je.
— Mais on y est presque !
— J’ai des cors aux pieds, allez, filez, l’ancêtre, vous aurez un pourliche en rapport.
Apaisé, il démarre.
La gonzesse a cessé de rétiver.
— Qu’est-ce qui vous permet de m’emballer ? bafouille-t-elle, j’ai rien fait de mal.
— Je te dis pas le contraire, ma petite Maud.
— Ben alors, de quel droit…
— Ça y est, les grands mots, tout de suite : « le droit » ! Merde, on peut bavarder sans avoir besoin d’un avocat, non ?
— Je suis pressée.
— Penses-tu.
— Je vous jure.
— T’avais un rendez-vous ?
— Oui.
— Au Bar Aka ?
— Heu… oui.
— Avec qui ?
— Un client.
— Tu fais des extras ?
— Y a des michetons qui n’aiment pas venir chez Angèle.
— T’auras un peu de retard, voilà tout. Pourquoi as-tu fait demi-tour ? Parce que tu nous as aperçus ?
— Dites, je vais tout de même pas passer ma vie avec vous ! En vous apercevant, je me suis dit : « Mince, encore eux ! » et sans réfléchir j’ai fait demi-tour… C’est humain, non ?
— En effet, conviens-je, c’est humain. Et que je te coure après aussi, non ?
6
O mon Lecteur Tentaculaire, la scène suivante se passe dans mon bureau époustouflant.
Au lever du rideau, on est seuls en scène, Maud et moi. Elle, dans un canapé de velours orangé, profond comme un tombeau, mais beaucoup plus moelleux. Moi, assis en face d’elle, sur un siège Knoll, d’où j’aperçois sa chaglatte, comme je te vois, sauf qu’elle est, soit dit sans te vexer, un peu plus engageante d’aspect. Vu sa profession, qui fait que rien de ce qui est humain ne lui échappe, elle a abandonné les funestes collants pour adopter le bas de soie, Maud. Rien que ça, et je me sens enclin à la sympathie à son endroit, et même à son envers, lequel, viens te mettre à ma place et conviens-en, vaut largement son endroit. Tu parles ! avec un slip aussi menu, rien qu’en fine dentelle… Aussi menu qu’une coiffe bretonne, de ces légères de la région de Pen’ Ajouir. J’m’régale ! Y a des spectacles, tu t’en lasses pas. Tu vas, ô mon Lecteur Tant-acculé, m’objecter que le fouinozoff d’une pute professionnelle ne devrait pas faire déclamer le regard d’un beau garçon aux conquêtes faciles. Alors t’objectes aussi mal que tu baises, ô mon Lecteur Tant-Enc… Car, pour ne pas apprécier la physionomie d’une jolie minouche, il faut être un con soi-même, n’importe sa propriétaire. J’ai dit ! On n’y revient plus. Je ne suis pas d’humeur à supporter l’ergotage, sinon je monte sur mes ergots.
Donc, face à face, fesses à face.
Un silence préambulatoire.
Qu’elle rompt, comme Jésus rompit le pain avant de le distribuer à ses apôtres en leur disant ceci-cela, comme quoi… Enfin bref, tu sais la suite.
— On est où, ici ? me demande-t-elle après un regard admiratif.
— Dans mon pied-à-terre…
— Ça gagne tant que ça, un poulet ?
— Plus.
Elle ricane, ouvre son sac, en sort une cigarette mentholée que je lui allume galamment.
Elle expulse la fumaga, raide dans ma direction, mais le nuage se dissipe avant de m’annezrir.
— Tu veux que je te dise, Maud, pourquoi nous sommes des mal-aimés, nous autres poultocks ?
— Allez-y !
— C’est parce qu’on ne croit pas au hasard, petite.
— Deux points à la ligne ?
— Que les tâtonnements d’une enquête me conduisent dans ton clandé, puis dans un bar où tu rappliques peu après, voilà qui me branche sur le secteur illico. Toi, tu vas me dire « pur hasard », ce qui est ton rôle, au début du moins. Moi, je vais te répondre : « mon cul ».