Je tressaille en entendant surgir, puis cesser un ronflement de voiture, pile devant chez nous. Une clarté s’éteint. Un moment de silence. Puis une portière s’ouvre, sans bruit. Ça chuchote très bas. Mon guignol cabriole. Dis, il a du tarin, le grand Sana, ou merde ? Un grand contentement souverain me remplit à ras bord. Le bonheur chaud du triomphe. La volupté d’avoir vu juste, là où personne ne pensait seulement à regarder.
J’entends de légers cliquetis. Les arrivants bricolent la serrure de la grille. Ils n’auront pas grand mal à lui faire déposer son bilan, car elle est d’une simplicité ahurissante. Fectivement, les gonds gémissent. Je ratatine sur mon banc, regardant de tous mes beaux châsses. Deux gonziers se pointent, l’un suivant l’autre. Ils ont des impers sombres et des bas sur la tronche. J’ai déjà la crosse gaufrée de mon ami Tutues dans le creux de ma main droite. Une froide détermination m’habite (occulte). S’ils tentent quoi que ce soit de violent contre ma Félicette, je les plombe.
Le premier a déjà escaladé le perron. Agenouillé devant notre lourde, il s’attaque à plus forte partie, car j’ai fait équiper la porte de deux serrures de sécurité.
— Dur ? chuchote le second, immobile derrière son compagnon.
Acquiescement du serrurier de service.
— On devrait passer par une fenêtre.
Bon, violation de domicile avec effraction, je peux me permettre de déclencher les hostilités, j’ai le bon droit, la loi, ma conscience et le Bon Dieu pour moi, non ?
Je m’avance sur la pointe des pieds.
— Attrapez les nuages, les gars ! aboyé-je sèchement.
Rarement, j’ai assisté à une réaction aussi prompte. L’élément de surprise ? Tiens, fume ! L’homme debout, qui couvrait le boulot de son pote, se retourne en tirant déjà. T’entends bien, dis, Lecteur Ajourné ? Il tire avant de m’avoir vu. Un super-ultra-rapide. Et quelle maîtrise. Je reconnais le crépitement chuintant des bastos virgulées à travers l’entonnoir d’un silencieux. Je reçois des chocs à l’épaule gauche. Merde, touché ! La rogne m’enfole. A mon tour de zigougner. Mon chargeur y passe. Et il fait du bruit, lui. C’est de la pétoire ratégorique. De l’outil qu’a pas de temps à perdre. Le défourailleur pousse une exclamation, comme un qui vient de rater son dur, et il tombe, le nez en avant du perron. Son petit camarade reste agenouillé contre la porte. Qu’est-ce qu’il maquille ? Il cherche sa seringue personnelle ou son carnet de rendez-vous ?
— Les mains en l’air, salope, ou je farcis !
Me faut le temps de remplacer mon chargeur vide. J’opère au plus juste, mais mon épaule gauche me fait mal. L’autre ne bronche toujours pas. A cet instant, m’man, alertée, débouche. Le bricoleur de serrure lui choit sur les pantoufles. Dans la lumière de notre entrée, je peux vérifier qu’il a pris une bastos en pleine nuque. Ça lui a entrouvert le couvercle.
— N’aie pas peur, m’man, je suis là !
Dans ces cas-là, tu agis sans bien savoir, en tout cas, sans penser. Tu t’en remets à ton instinct. C’est lui qui travaille à temps complet. Lui qui assume.
Je regarde les deux bonshommes. Le serrurier est mort. L’autre ne mérite même pas le jeton de téléphone pour appeler un toubib. Je shoote néanmoins dans son pétard, pour des fois où il se piquerait un brin de résurrection, et je me mets à cavaler en direction de la grille. Comme je l’atteins, la voiture démarre. Une bagnole blanche, 404. Tous feux éteints. Impossible de lire son numéro, non plus que de voir le conducteur. Par acquit de conscience je lui sers quatre prunes dont je perçois l’impact sur la carrosserie. Et puis c’est le silence. Il est de très courte durée, car les fenêtres commencent à s’ouvrir un peu çà et là. Des voix angoissées s’interpellent, posent des questions. Et merde, les mouches !
Je cours à Félicie.
Dans les grandes circonstances, elle est à la hauteur, ma vieille. La digne maman au Santonio joli, espère. Elle s’est accroupie auprès du fusilleur et palpe sa poitrine.
— Mon chéri, as-tu été touché ?
— Quelques égratignures à l’épaule.
— Alors viens vite. Il n’y a plus rien à faire pour ce garçon, je crains bien qu’il soit mort.
Tu vois le style à m’man, l’artiste ? Pas de cris, de Seigneur-Jésus-Mon-Dieu-Sainte-Vierge. Pas de questions superflues. Pas de « au secours ». Sang-froid, dignité… Une vraie guerrière, la Félicie.
J’insiste pour téléphoner à Police-Secours. Les voisins ne vont pas tarder à se la radiner et si les bourdilles ne nous protègent pas, on va avoir droit à la visite charognarde de ces messieurs-dames.
Je préviens les archers de garde et me débloque du torse. Bien ce que je pensais : trois prunes m’ont entamé la viandasse. Rien de moche : de sérieuses estafilades bien groupées au-dessus de la clavicule. Pour un zig qui défouraillait à la volée, tu parles d’une performance. M’man étanche mon sang, me fait dégorger les plaies à l’alcool à 90°.
— Il va falloir appeler le docteur pour qu’il te fasse une piqûre antitétanique. Tu as eu une chance folle, quelques centimètres plus bas…
16
Ces bas, enfilés sur des frimes, sont plus durailles à ôter que ceux qui « gainent » les jambes, comme disent mes chosefrères. Je suis contraint de déchirer. Et je déchire à beaux ongles.
Celui du serrurier d’abord. Pas fastoche, car avec l’énorme trou qu’il porte à la nuque, le bas est comme soudé à la plaie. Il est plein de sang qui sèche déjà… Et puis, le gus doit être fortement chevelu, car ça vient mal, y a comme une masse comprimée à l’intérieur. Bon, d’escrimer j’y parviens. M’man qui m’observe, le visage tout chaviré, pousse une exclamation. Car tu sais quoi ? La figure qui m’apparaît est celle d’une femme. Une mulâtresse très véry superbe. Avec, fectivement, des crins frisés en paquet, qui moutonnent, se détendent tels des ressorts pour doubler le volume de sa tête.
Je prendrais une bagnole de course dans l’estomac, ça me ferait pas davantage d’effet. Une noire nausée me biche, ô mon Lecteur Homérique. L’idée d’avoir scraffé une nana, merde ! Comme ça, par-derrière, pourri ! Je me relève et fais quelques pas pour renifler l’air vivifiant de la nuit.
Bien sûr : légitime défense ! Ouais, bon… Mais n’empêche… Elle devait être âgée d’une pas trentaine d’années, cette noirpiote. Avec des dents éblouissantes qui scintillent dans la clarté de notre vestibule…
Le timbre de Police-Secours retentit, lancinant.
Il stoppe devant la maison. Y a foule devant chez nous. Des voisins en bannière, limouille de nuit, pyjmoiça de bagnard, décrivant des Mathieu dans l’obscurité avec des lampes électriques. Ça gronde de curiosité plus contenable. La volaille s’annonce, représentée par un brigadier et deux agents de l’espèce jeunarde, nouvelles recrues, les tifs un tantisoit trop longs, le kibour à l’aplomb de Vénus, l’air pas gland du tout.
Le brigadoche me connaît. Il sait pas que je n’appartiens plus à la Grande Cahute et me vote un salut militaire que le Bigeard s’en pisserait parmi de jalousie, comme diraient mes potes suissagas. Il a un regard circulaire.
— Dites donc, il y a eu une drôle de casse, monsieur le commissaire. Et vous êtes blessé ?