— Где бьёшь?
Вопрос в шумной раздевалке звучит совсем близко и от того кажется громким. Тонг от неожиданности слишком сильно хлопает дверцей шкафчика, однако никто, кажется, даже не обращает на этот звук внимание.
— Что, прости?
Стоит уточнить, как Синг появляется рядом, заглядывая через плечо едва успевшего накинуть рубашку Тонга.
— Тату. Классно получилось, и обновили её тебе так чисто.
— Обновили?..
Тонг никак не возьмёт в толк, о чём тот говорит, однако на помощь ему приходит отнюдь не стоящий за спиной Синг, а другой.
К Би, который и задал вопрос, присоединяется Си, зачёсывая всё ещё влажные волосы назад и опираясь другу локтем на плечо.
— Он имел в виду, что твоя татуировка стала ярче с прошлого раза, будто ты ходил её обновлять.
Внутри у Тонга холодеет, и он едва сдерживается, чтобы не подтянуть пояс брюк выше.
— Тату у этого мастера лишь хобби и он сам выбирает тех, с кем соглашается работать. Прости, Би, ты в пролёте, — приходит на помощь Синг, не только перетягивая на себя внимание, но и выходя вперёд, чтобы закрепить результат.
Би тут же ведётся, принимаясь спорить и оставляя Тонга в покое, чем тот и пользуется, снова открывая шкафчик и принимаясь ускорено собираться.
Помимо воли рука тянется к всё ещё расстёгнутому ремню и пальцы проводят по коже над поясом брюк, под которыми скрывается рисунок чешуи.
«Она так и не стала бледнее, да?..»
— Эй, — хлопнув по плечу, так что Тонг вздрагивает, тихо зовёт Синг. — Не спи. Идём, пока они снова не пристали. Не хочу больше их отвлекать. Я и так устал сегодня на тренировке.
— Спасибо, — шепчет Тонг, принимаясь спешно застёгивать рубашку и выбрасывая из головы мысли о чешуе.
— Не спрашивать? — тихо, как бы невзначай, спрашивает Синг, когда они выходят на освещённую фонарями дорожку, ведущую в сторону парковки.
— Не спрашивай, — соглашается Тонг, сжимая пальцы на лямках рюкзака. — Потому что я понятия не имею, почему она стала ярче.
— Ты превращаешься в рыбёшку? — поддевает Синг и тут же идёт на попятную, стоит только Тонгу недовольно поморщиться. — Прости-прости, не прав. Никакая ты не рыбёшка.
«Не рыбёшка, — соглашается Тонг мысленно, прикрывая глаза и подставляя лицо внезапно налетевшему приятному ветерку. Тот, играясь, ерошит волосы, будто невидимые пальцы перебирают прядки, лаская голову. — Совсем не рыбёшка…»
О том, что Кхем был нагом он Сингу так и не сказал.
— Скорее змеюка, — всё-таки срывается с языка и Тонг, поджав губы, наконец, открывает глаза.
— В смысле змеюка?..
Синг спотыкается на ровном месте и останавливается, как, впрочем, и Тонг. Только вот Тонг так и не оборачивается, продолжая смотреть вперёд, туда, где за пределами яркого света фонарей стоит тёмная фигура.
В первый момент сердце Тонга испуганно замирает, а в голове проскальзывает мысль о человеке в чёрном, что преследовал Нока. Того, что удерживал его несколько дней назад на тёмной дороге.
Память услужливо подбрасывает ту самую сцену: сжимающие беззащитное запястье пальцы, вывернутая в болевом захвате рука…
«Его послали за мной?..»
— Эй, Тонг.
Прикосновение к плечу оказывается таким неожиданным, что Тонг вздрагивает, инстинктивно отступая в сторону, и оборачивается, отвлекаясь от тёмной фигуры под деревом.
— Ты чего?..
На лице Синга отражается настолько яркое недоумение, что Тонгу становится стыдно за такую свою реакцию. Всего на несколько мгновений, прежде чем он снова оборачивается, выискивая взглядом фигуру и ожидая увидеть у дерева пустоту, но человек всё ещё там. Однако сейчас темнота кажется недостаточно густой, а фигура не настолько уж чёрной.
— Кто это? — тихо спрашивает Синг, делая шаг ближе. Тот самый, на который от неожиданности отступил от него Тонг. — Ты его знаешь?
«Знаю?..»
Тонг выдыхает. На мгновение ему подумалось, что фигура всего лишь плод его воображения или подобие того, что он видел в доме Нока: воспоминание, похожее на поставленный призраками спектакль. Однако Синг его тоже видит, а значит, стоящий в темноте человек вполне реален.
— Понятия не имею. Лица же не видно… Идём?
Он уже собирается проигнорировать неподвижную фигуру, однако в следующее мгновение глаза человека загораются жёлтым, будто внезапно начинают отражать свет фонарей. Мягко и… знакомо.
«Туантонг…»
Тонг сглатывает, меняя собственное решение на ходу:
— Синг, иди в машину, — недопускающим возражения голосом просит он, сжимая в кармане брюк мобильник, и добавляет уже мягче, сглаживая углы: — Пожалуйста, Синг.