Громко ревя моторами, с десяток мощных, дорогих байков вальяжно проехали через всю резервацию, лихо затормозив у подъездной дорожки к его дому. И Бьёрн не мог ошибиться, сквозь запах бензина и гари выхлопных газов отчётливо шёл душный, раздражающий аромат зверя. Сильного, холёного, уверенного в себе зверя, стянувшего шлем и смотревшего на окна его кабинет насмешливо сверкающими ярко-синими глазами.
До ядовитой, клокотавшей в груди ярости знакомыми глазами.
- Бьёрн, там… - влетевшего в кабинет парня встретил глухой, яростный рык. Пробравший до костей и заставивший сжаться, невольно пригибаясь к земле и склоняя голову. Открывая шею в демонстративном знаке подчинения. – Они…
- Проваливай! - огрызнулся Сайлок, вперившись злым взглядом в собственного подчинённого. Пропустив тот момент, когда незваные гости пересекли порог дома и поднялись на второй этаж, оказавшись прямо на пороге кабинета.
- Действительно, малыш, - мягкий, мурчащий голос кажется заполнил всё свободное пространство, вместе с его обладателем, вальяжно облокотившимся плечом на дверной косяк. – Не стоит мешать взрослым дядям решать взрослые дела. Ведь так, вож-а-ак?
Это была издёвка. Неприкрытая, брошенная с откровенной наглостью. Уязвлённое самолюбие требовало показать чужаку, кто здесь хозяин, но Бьёрн…
Промолчал. Стиснув зубы, он заставил себя улыбнуться, уверенно усевшись за стол. И предельно вежливо поинтересоваться:
- Что ты забыл на моей земле, Арт?
Стоящий в дверях мужчина лениво усмехнулся, демонстрируя выступающие острые клыки. Повёл плечами, одёрну задравшуюся косуху и неторопливо, в пару тягучих, плавных движений оказался рядом, вальяжно рассевшись в кресле для посетителей и закинув ноги в тяжёлых ботиках на стол.
- Твоя земля, пушистик? – задумчиво сощурившись, Артур Тейлор, провёл рукой по волосам, оттягивая выбеленные пряди. И заливисто, рычаще расхохотался. – Боже, этот так мило, Сайлок… Так мило верить в то, что это всё ещё твоя земля. И так… - тут он пощёлкал пальцами, словно подбирал слов. – Наивно, что ли? Очень… Наивно.
- Я альфа этой стаи и я…
- Ты? – сняв ноги со стола, Тейлор подался вперёд, насмешливо скалясь. Его голос понизился до глубоких, вкрадчивых ноток. От которых шерсть вставала дыбом на загривке. – Вожак? Давай будем честными, Сайлок. Из тебя неплохой бета, в лучшем случае. И то, если ты докажешь, что достоин этого. Но вожак? От альфы в тебе нет ничего, кроме, пожалуй, дерьмового характера и заносчивости. И стая тебе под стать: наглый, охреневший молодняк и больные, ни к чему не годные старики. А знаешь, что самое забавное, пушистик?
Бьёрн исступленно, глухо рычал, пытаясь держать себя в руках. Но каждое слово жалило больно и точно, а эта потрясающая и совершенно ничем не прикрытая наглость чужака отключала разум и инстинкт самосохранения, вопивший, что связываться с этим себе дороже.
- И что же? – с трудом спросил Бьёрн, пытаясь совладать в клокотавшей в груди злостью. Выходило плохо. Когти методично крошили ни в чём не повинный стол, а всё тело напряглось и сжалось как пружина, готовая выстрелить в любой момент.
- Они принесут твою голову на блюдечке. Если я попрошу их об этом. Если я предложу им кое-что получше, чем сопливый, самовлюблённый мальчишка. Если я им предложу себя… В качестве вожака, - презрительно фыркнув, Арт снова откинулся на спинку кресла, снисходительно наблюдая за закипающим собеседником.
Он его провоцировал. Бьёрн это понимал, осознавал, но млять! Вспыхнувшая ярость, подпитанная уязвлённым самолюбием, навалившимися проблемами, решить которые не получалось, отключили мозг окончательно и бесповоротно. И он сорвался. Бросился вперёд, намереваясь сбить врага, вцепиться ему зубами в горло и сломать хребет. Он уже чувствовал сладкий вкус крови на языке, торжественный рык победителя, но…
Тейлор был быстрее. Сильнеее и опытнее. Он был альфой. И одним неуловимым движением ударил его сначала в солнечное сплетение, сбивая дыхание и отшвыривая обратно на стол. А затем подошёл и ухватил когтями за горло, впечатывая в надсадно скрипнувшую мебель сильнее. Сдавливая трахея и перекрывая кислород.
- Мальчишка, - презрительно сплюнув, Арт с размаху приложил попытавшегося рыпнуться Сайлока головой об столешницу. – Тупой, зарвавшийся мальчишка, вот ты кто, пушистик. Хапнул кусок, которым подавился, так ведь, а? А признаться, что облажался, гордость не позволяет, да?!