Пальцями по чорно-білих клавішах б’є, народження моє двадцять п’яте — з глибини найглибшої — вибиваючи…
…І — уриваются звуки оті — несподівано…
Мовчить він, не озираючись. І я мовчу…
Сльози бурулькові зі стріхи падають, по віконницях химерно танцюючи. Музикант — у хаті — не один — тепер… На порозі — тут — у кімнаті його просторій — дівчинка — років семи-восьми — стоїть. Смішна така. У курточці болоньйовій, у спідничці короткій, колготи теплі на колінах брижками узялися.
На волоссі темному, у дві коси тугі заплетеному, вода небесна блищить, по лобі і щоках цівочками тонкими стікаючи.
Очі її — дівчинки тієї — світові цілому — музиці живій, величній такій — назустріч — відкриті широко. Зелені очі її — чисті.
«Прийшла до тебе», — кажу.
Але — не озирається.
«Агов, я — до тебе прийшла!» — вже голосніше гукаю.
І він — чує. Бо —
«Хто ти?» — мене запитує,
не озираючись.
І тоді я підходжу до нього близько-близько, за спиною опиняюся і пошепки відповідаю:
«Відьма я солтанівська».
І тоді
він
озирається.
Перед ним я стою. Ота, що теперішня. Одна. А друга — ота, що справжня. Усміхаємося. Обидві. Тільки перша я, старша — звабливо, зуби білосніжні показуючи. А друга я, мала — весело, ротом беззубим.
Музикант виноградний чоловіком дорослим став. Доки — мене (чи обох нас?) — тут — не було. Плечі широкі, руки сильні, просивінь у волоссі, неголеність на щоках, втома — на серці… Але очі його не змінилися зовсім. Ті самі — очі. Живі.
«Я тебе приворожити прийшла. До дівчини однієї».
«Приворожити? Навіщо?»
«Бо вона тебе любить сильно»…
Не сміється вже — як тоді голосно сміявся з мене. Навпаки — серйознішає після слів моїх — може, всі ці роки тільки й чекав — одну й ту саму мелодію із серця свого викликаючи — коли до нього знову прийду. Я — справжня.
…Віко фортепіанне важке опускається на клавіші чорно-білі…
Плаща шкіряного довгого — байдуже, що осінній — одягає. Парасольку довгу бере. Не говорить нікому про повернення своє. Кому — говорити?.. Жінки дощової — немає.
І ми йдемо. Удвох. Він парасолю розкриту наді мною тримає, а я тулюся до нього, наче до рідного. Лісом йдемо… Серпанок зі снігу шлях заступає. Але — не шкодить. Музика однакова у серцях нам звучить. І це — найважливіше…
Сосни — мовою таємничою — до мене — знову — озиваються — привітно. В обійми кличуть. І я — «Почекай!» — супутникові своєму кажу — і до сосни найвищої підходжу — обіймаю. І сльози гарячі по корі її течуть… мої — сльози… І радісно так. Так легко. Так — запаморочливо… Запах смоли вдихаю — очищення — глибоке — внутрішнє — переживаючи. Забуваю — про все на світі. Вже ніщо — так як запах оцей сосновий — важливим не здається мені. Стою отак — ув обійми свої солтанівські красуню лісову захопивши — що й часоплину не відчуваю геть. Час — зупинився. У точці одній маленькій застиг. Не рухається більше. І щастя таке невимовне — безмежне, як Бог — із кимось іще — з рідним кимось — навпіл розділити — бажаю щиро…
Агов!.. А де ж мій музикант подівся?.. На стежку вибігаю… І — бачу — силуети два — у далині засніженій — повільно — зникають. Він — високий, статечний. І вона — поруч — мала така — за кроками його широкими — підстрибує — кумедно… Під парасолькою великою йдуть… І музика — піднесена — звучить — у серцях їхніх — одночасно…
«Поче-е-е-ка-а-айте-е-е!», — гукаю, аби зупинилися.
I — біжу… Я — ота, що теперішня — за собою колишньою — на підборах тонких — стежкою лісовою — вузенькою — біжу — себе справжню наздоганяючи…
Що я про нього знаю, про музиканта оцього виноградного? — дорогою розмірковую. Тільки те, що Наталка, старшокласниця солтанівська, колись була закохана у нього по самі вуха. Ну і ще трохи — оте, що сама бачила… що чула. А більше — нічого. Навіть — імені його. А він? Що він про мене знає?..
Грудень 2008 — січень 2009, Київ-Софія
Про автора
Анна Багряна — поет, прозаїк, драматург, перекладач. Народилася 1981 р. у м. Фастові Київської області. За освітою — філолог (закінчила Київський Національний університет ім. Т. Шевченка).