2. 360 рублей.
3. Попытались подарить красные ботинки и коричневые штаны. Ботинки малы. Штаны подарят.
4. Рюкзак.
5. Ведро роз.
6. Фотосессию.
7. Карточку на Интернет на 20 единиц.
8. Часть офиса с почти работающим компьютером.
9. Три майки с надписями «BUTCH».
10. Одного пингвина и одну пластилиновую статую меня.
11. Рушник с вышивкой крестом «BUTCH».
12. Вязаную салфетку с ангелочком.
13. Один торт.
14. Один самовыпеченный маковый рулет. Очень, очень вкусный.
15. Два билета на «Литургию оглашенных» Рыбникова, которые пропали.
16. Один билет на «Властелина колец», хотя, по-моему, это было раньше, чем две недели назад.
17. Визитные карточки в виде CD.
18. Невероятное количество фотографий.
19. Три презерватива.
20. Две видеокассеты, одну с французским «Нотр-Дамом».
21. Одну Библию на украинском и один словарь молодежного сленга.
22. Три диска.
23. Одну бутылку водки.
24. Одну пачку бумаги для принтера, и клей, и карандаши.
25. Один большой зонт.
26. Явно есть еще что-то, чего я не помню.
Несколько раньше мне подарили две ушанки, одну кепку, двое штанов, из которых одни кожаные, одну куртку и один костюм «Терри Мюглер» (не знаю, как по-английски), который я вряд ли буду носить, потому что он мне не идет.
Сегодня на форуме опять встречаю инфу: типа, как тебе передать подарок, дорогой Бучч, и еще одну: типа, что ты любишь? У меня что — такой вид или что в природе происходит, что мне все что-то дарят?
У меня плохо с памятью или нет? Мы тут должны были отправить поезд с диском в Питер для организаторов концерта, и мне надо было позвонить курьеру, узнать номер вагона и т. д., а потом все это в Питер передать.
Короче, меня вечером чудом нашли в каком-то чудном месте и сказали: ты что, поезд через 15 минут приходит в Питер, ах, ох, надо же, совершенно вылетело из головы. Все кому не лень теперь, когда говорят мне что-то, добавляют: «…и запиши». Никто, что ли, не верит, что я могу и запомнить?
Приехала подруга-художница из Лондона. Приготовила картошку с капустой и с луком. И с маслом. Сижу, ем, а мне ведь нельзя, ну убери вилку, ну не ешь. Сижу. Стыдно. А кто будет потом в зале тренажерном и в бассейне убиваться, чтобы эту картошку сбросить?
Завтра у меня куча дел. В четверг мы с Петей, веб-мастером нашего сайта, диагностируем компьютер в почти подаренном офисе. Надеюсь, Петя не забудет.
Интересно, надолго меня хватит с этим дневником?
25 февраля 2003 года
Еще неделя — и небеса закроются.
Тут мне сказали, что один из персонажей, который брался организовывать концерты, скрал у меня справочник адресов и исчез. Кого-то еще он кинул на деньги, у кого-то одолжил мобильник и не вернул и т. д. Страшно, что творится.
Что будет с нашей ротацией? И что будет с выпуском альбома? Завтра встречаюсь с руководством нашего лейбла[3]. Они сказали мне, что поняли: альбом типа надо выпускать. Боже! Спустя полтора года. Это настоящий подарок судьбы.
Сижу слушаю песни Вертинского к предстоящему концерту. Пара песен меня задела. И, блин, все они уже отобраны Скляром и Богушевской. Буду искать дальше.
Сейчас был междугородный звонок.
— Привет, я вам звоню из Парижа.
— Откуда у вас мой номер?
— Мне дали его на украинском телевидении. Я смотрела по спутнику программу с вами и ничего больше вокруг не видела, как будто смотрела на солнце. Вы меня понимаете?
— Не очень.
— Ну, все равно, я не смогу рассказать по телефону.
— Это я понимаю. Напишите мне.
— Напишу. Меня зовут Лена.
— Это редкое имя, — говорю, — я запомню.
Странные истории. Что из этого выйдет?
Мое горение стихло. Мне страшно. Я буду лениться или я буду бежать?
Какой смысл вести дневник, если не можешь написать, что на самом деле думаешь? Вот уже сейчас будет март, а мы не определились с песней, которая должна крутиться на радио, потому что у всех-всех находятся более важные дела: или они болеют гриппом, или инфаркт у друзей, или они уезжают на день рождения дочерей в Прагу или непонятно куда до 1 марта, а песня так и не крутится. Мне не хватает неотложности, вот прямо чувствую, как все может вылепиться моими руками, как может все это получиться, но пока не слепилось. Альбом — весной, клип снимается месяц, у меня есть только неделя.
Еще неделя — и небеса закроются. Я не знаю, как это объяснить, я чувствую…
Количество странных персонажей в почтовом ящике растет. Одна девочка видит сны про Бучч со статуэткой, другая описывает ощущения полета. Есть чел, который пишет мне злобные письма, типа месяца три назад прекратил, а сейчас опять начал с такими примерно словами: «И вот уже тебя никто не любит…»