Наверное, гибнут от безысходности под холодным дождём, засыпая в самодельных гробиках. (Кажется, для них только что наступила вечная зима.)
Ещё вчера они танцевали на осколках неба в открытом море и ухитрялись не тонуть даже во время шторма. Звонко смеялись, обнимали бесконечность за хрупкие плечи, пытаясь остановить сумасшедший поток времени. Они не знали тогда, чем закончится эта летопись, хотя, наверное, предчувствовали свой бесславный конец.
К сожалению, мечты не утки и не могут управлять собственной судьбой, потому что начала нитей – в руках человека. Однажды, в какой-нибудь очередной безликий момент, неуклюжий мечтатель сделает выбор и разменяет мечту на быт, который уничтожит последнюю надежду на перемены.
Маленькая революция в тесном бокале – и возможное будущее опускается на дно. Человек продолжает существование по часовой стрелке, в то время как его мечта разбивается вдребезги, точно выбитое мячом стекло.
Что происходит с мечтами, когда их предают? Уставший хозяин отказывается быть в ответе за тех, кого приручил. И тогда мечты прекращают дышать и растворяются в его опустошённом взгляде.
На ракете в свой маленький космос
Боже праведный, Ты подскажи,
как спастись Твоему должнику,
по течению плыть не могу,
брошу вызов предательской лжи.
с ног собью, как морская волна,
с каждым днём всё мудрее и выше,
я брожу по заброшенным крышам,
как луна догорю до утра.
я хочу обнимать эти звёзды,
поднимая бокал, кричать: «Skol!»*
задушевный начать разговор…
люди-братья, как птицы, вьют гнёзда,
но в толпе все равны: одиноки,
а футляр не защита души,
если хочешь – ругайся, греши,
невзирая на злые упрёки.
мы исчезнем почти без следа,
нас забудут, останется солнце,
и в чистилище скромных эмоций,
может быть, мы уснём навсегда.
отпускаю бесплодную боль
и бросаю монетку на счастье,
мир со вздохом сжимает запястья,
тихо шепчет несложный пароль.
Выходя из сансары, нестись
на ракете в свой маленький космос,
и без лишних тяжёлых вопросов,
продолжать эту новую жизнь.
*Skol! – тост у викингов "за здоровье"; выкрикивают всегда, когда чокаются.
Хочу
Хочу… синие волосы – яркие, как осколки небесных зеркал в ранний вечерний час.
Купить гигантские наушники и слушать на полной громкости музыку без слов.
Лежать с закрытыми глазами на свежескошенной траве и рисовать на корке воображения фигурки из пыльного будущего.
Завести собаку и гулять на рассвете, пока беспокойно ворочаются в своих удобных кроватях другие люди, уже, конечно, предчувствующие приближающийся звук неминуемого будильника.
Прогулять целый день, ни у кого не отпрашиваясь и ни перед кем не оправдываясь: сделать праздничный выходной посреди нахмуренной недели.
Устроить фотосессию лесным пейзажам – вдали от шума человеческих сцен, почувствовать себя частью безграничного мира.
Взять исцарапанную гитару и начать раздражающе громкий концерт на центральной улице.
Угнать мотоцикл и вернуть в сумерки, вдоволь наигравшись с легкомысленной скоростью.
Подхватить безумного человека и взобраться на самую высокую крышу города, чтобы прокричать в ухо свирепого мира все, о чем больше невозможно умалчивать.
Сбежать от ответственности за нарушенное спокойствие и закрыться в уютном одноэтажном доме с видом на спокойное молчаливое озеро.
Обязательно научиться грести, чтобы ощутить приятную боль от первых мозолей, заработанных собственным трудом.
Купить яркие краски со всеми цветами радуги и перекрасить скучные серолицые здания с поблекшими вывесками.
Незаметно подкладывать темный шоколад и имбирное печенье в чужие портфели и сумки, чтобы их хозяева стали на чуточку добрее.
Сыграть в дартс, ни разу не промахнувшись.
Прокатиться верхом, не забыв оборвать голосовые связки нежной любовью к сочинению громких песен.
Больше импровизировать, бросая вызов строгим планам и надоедливым до предынфарктного состояния таблицам.
Хочу… раздавить страх, мешающий время от времени выходить за рамки, и хотя бы иногда разрешать себе по-настоящему сходить с ума.
Vita brevis*
оставляй свои кеды у входа,