- А я...
- Девочка моя, решила за двоих. Кого пыталась обмануть? Себя? Меня иль Бога?
- Я испугалась, - прошептала Стэнка.
- Чего? - сжал он руками девичье лицо. - Чего ты испугалась?
- Не тогда, сейчас. Я испугалась, какой бы стала, если бы не ты. Могла бы стать.
- Дар, он как нож. И только нам решать: резать им хлеб иль убивать.
- И это тебе травница сказала?
- Нет, - засмеялся Святой отец. - Сам своим умом дошел. И я еще тебе сказать хочу.
- Так говори.
Мужчина пальцами мазнул по мокрым стэнкиным щекам:
- Когда на празднике тебя пихнули в круг, я растерялся, хоть и молился увидеть вновь. А потом решил: "Поймаю - будет моей".
- Я то видала, знаю, - улыбнулась Стэнка. - Мне было видение, но позже, когда стояла на камне, где мы с тобой и познакомились. Но, я не поверила. А ты...
- А я... - подул он ей в глаза. Стэнка зажмурилась, почувствовав на веках поцелуи. Они покрыли все ее лицо, обдав дыханьем губы. Лишь на миг. Последний миг перед паденьем или взлетом. И... утонула, не дыша. Вся растворилась в суженом.
Он же отпрянул, заглядывая ей в глаза, будто ища ответа. А что она могла?
- Я буду лучшей матушкой на свете. Клянусь.
Мужчина засмеялся:
- Девочка моя, я так люблю тебя, - и вновь припал к ее губам...
Дома, на закате, они при свете лампы отчищали рясу. И смеялись. Потом Стэнка расчесывала золотые мужские пряди, вынимая сено и оттуда. И каждую травинку сдувала со своей ладони, будто колдовала.
- Что ты там делаешь? - застыл Святой отец на табурете.
- Молчи, - поцеловала Стэнка его макушку. - Ты просто не представляешь, какое это счастье.
- Угу, - дернул плечами он. - "Какое счастье"... Я завтра уезжаю.
- Куда? - метнулась Стэнка к его лицу.
- Те проверяющие из епархии мне обещали дать иконы в наш храм. Еду за ними в столицу.
- И надолго?
Святой отец словил рукою стэнкину косу, провел ее хвостом себе по лбу:
- Седмица точно уйдет. А потом...
- Что?
- Будем учиться на "курсах матушек", - сказал вполне серьезно.
- А что, такие курсы есть? - изумилась Стэнка.
- Угу. Я буду лично проводить. Начнем с уроков воздержания от... скоромной пищи. Я много рецептов знаю на дни поста. Мы ж в семинарии сами себе готовили.
- Ага, - расплылась в улыбке Стэнка. - Это я могу.
- Вот и добро. Ты колдовать закончила? И... мне пора.
- Пора.
- Угу. Давай прощаться на седмицу?
- Давай, - заныло сердце девичье.
Святой отец, поднявшись, обхватил руками Стэнку:
- Все будет хорошо. Нас Бог ведет с тобой. Пропасть не даст...
Вот Стэнка так себе и повторяла: "Нас Бог ведет с тобой. Пропасть не даст". Все следующие семь дней к ряду... Потом еще семь... Два. И с каждым днем неотвратимей впадая в панику, бродя ночами вдоль темных окон храма... "Нас Бог ведет". На день семнадцатый, увидев свет в его окне, примчалась. Долго стучала в дверь. И, наконец, ее открыли.
- Вы кто? - седой мужчина запахнул халат и отступил под взглядом Стэнки. - Вы...
- Где он?
- Вы про... отца Зоила? - скривился тот.
Стэнка мотнула головой, схватившись за косяк:
- Да, - и по лицу мужчины поняла, прочла по выраженью. - Что... с ним?
Тот охнул и перекрестился:
- Может, зайдете?
- Что с ним? - глухо повторила Стэнка.
- Он... погиб. В дороге уже сюда напали тати. Их было трое. Он - один. Ударили ножом в спину, но он еще сутки жил. А вы... - мужчина распахнул глаза. - Вы - Стэнка?
- Да-а, - еле разлепила губы.
- Он ваше имя повторял, и передать просил тому, кто будет вместо него тут в храме. Меня отец Эммануил зовут... Просил сказать вам: "Нас Бог ведет с тобой. Пропасть не даст".
- А-а-а! - взвыла Стэнка. - А-а-а!!!
Ее нашли под вечер следующего дня в том же сарае, в сене. Петр и Солена. Она лежала в луже крови, замерзшая и чуть живая. Все повторяла: "Нас Бог ведет". Мужчина, не на шутку испугавшись, сдернул с плеч куртку и накрыв ей девушку, понес домой. Солена молча следовала рядом, открывала двери. А позже, у постели Петр лишь хмуро спросил:
- Ты потеряла ребенка. Чей это был?.. Мой?
Стэнка разлепила веки, взглянула безучастно в потолок и на подружку, державшую ее за руку. И тихо сказала:
- Да.
Ее любовь, единственный и непорочный. Он самый лучший. Таким он и останется. Для всех...
________________________________________________
Я словно слышу каждый вдох весны. Как набухают соком почки на вербе за окном. Как ветер ворчливым дворником гоняет пыль по тротуару. Как солнце апрельское усердно превращает в воду остатки снега по теням. Я слышу жизнь вокруг... Как можно ее столько лет не слышать? И принимать, как данность: пришла пора, ушла пора. Теперь ее я слышу. И люблю. За каждый день, минуту и секунду. За каждый лучик и дождинку. Ведь потому что всё уходит. Теперь я это слышу. Вокруг себя. И слышу ЕГО сердечко внутри. И голос. Тихий... "Мама". Я - "мама". Теперь я это тоже слышу.