Ульяна Бессонова
Дневник будущего прозревшего писателя, или То, как Катька обрела свой собственный смысл
Четверг. 25 ноября. 2019г.
Это был четверг. В этот день я погибла. Но погибла морально, духовно. Телесно я осталась жива.
Все началось с того, что я сбилась с пути. Дорога, которую я выбрала, оказалась не верной. Почему я так решила? Все довольно понятно.
Живя, не мысля и не осознавая свою жизнь, я никогда не брала в руки книги. Я руководствовалась только своими знаниями о жизни, а также тем, что в народе называют интуицией.
Да, мне было сложно. Я сама распределяла, где было добро и зло, кто мне друг, а кто недруг. Когда началась школа, я с непониманием смотрела на детей, которые захлебывались в чтении. «Зачем жить там, где написано прошлое? Зачем опираться на них? Надо жить настоящим!» Думала я с осуждением и укором смотря на друзей, когда они отказывались идти со мной гулять.
Все поменялось в один миг. И на путь воскрешения наставила себя не я, а Учитель.
Воскресенье. 25 октября. 2017г.
В воскресенье я осталась в школе. Домой мне не было надобности идти, потому что я считала, что меня там не понимают. Я злилась на родителей, которые твердили мне, что я должна читать книги.
После такой ссоры я выплескивала своё негодование на людей в школе, из-за чего часто страдали учителя. Но был один Учитель.
Учитель, который дал мне в руки книгу и наставил на действительно истинный путь. Как это произошло?
Это было в Воскресенье. Библиотека была открыта, и я зашла туда, просто, чтобы получить учебники. Там я встретила Учителя. Пропитанный знаниями взгляд заставил меня смутиться. Жесты рук были наполнены мелодии, пальцы, как клавиши фортепиано, прикасаясь к книге издавали определённые звуки: «До-это коснулись произведения Льва Николаевича, -Ре– произведение Ф.М.Достоевского издало звук выше тональности,– Ми– пискнул А.П.Чехов,– Фа– произнёс И.А.Бунин»
«Ты любишь книги?»– спросили меня губы Учителя. «Нет.»– коротко ответила я и мне стало безумно стыдно.
«Отчего же?»– с холодным удивлением уточнили все те же губы, при этом глаза заинтересованно забегали по полки, где стояла классика русской литературы.
«Никогда не было желания читать»– смущенно, потупив взгляд и раскрашивая в свекольный цвет щеки, ответила я.
«Садись.» – произнес Учитель и я присела за стол.
Легким движением, взяв с третьей полки, пятое слева произведение, сели рядом со мной.
«Читай главу.» – произнес Учитель и с интересом уставился в книгу, как будто надеясь увидеть там то, чего нет.
Я начала читать. Как оказалось, это было произведение, которое издало звук До, называлось оно «Детство».
Неожиданно, но первая глава меня захватила, в 10-летнем мальчике я увидела маленькую себя, когда мне хотелось развлекаться и я пылала ко всем детской непосредственной любовью. В конце произведения я была восхищена этим маленьким героем.
Боль утраты не очернило его сердце. Дочитывая до конца произведение, я не заметила, как стемнело. Учителя рядом не было. Собравшись, я вышла из школы.
В моем сознание что-то изменилось. Потеря 10-летнего мальчика Николая, связанная со смертью матери, заставила меня задуматься.
«А вдруг, все, что сейчас я делаю неправильно? Вдруг и у меня случится та же ситуация?» Холодный пот, который прошиб мое тело, как будто дошёл и до мозга. Я остановилась.
Развернувшись, я посмотрела на здание школы.
Невысокое серое здание, в котором обитало много юных талантов, стояло как будто особняком, давая понять, что любой, кто захочет пройти туда без надобности, сильно пожалеет об этом.
Вдохнув весенний воздух, я огляделась.
Синие цветочки весело смотрели на меня, хоть было и темно, я все равно смогла понять, что это были Анютины глазки.
Их глубокий синий оттенок почему-то вызвал у меня волнение. Я начала думать о том, что я значу для себя? Какие цели имею? К сожалению, я не смогла ответить четко на свои вопросы, но возникло странное, неопределенно сильное желание взять в руки книгу и найти свои ответы там.
Четверг. Начало пути. 28 октября.2017г.
Прошло три дня, как я осознала, что я сильно ошибалась по поводу книг. Мое времяпровождение после школы сводилось к изучению мира сквозь призму: Льва Толстого, Федора Достоевского, Александра Грибоедова и многих других писателей. Невольно я начала понимать, что вела я себя ужасно по отношению к окружающим меня людям.
Я много раз извинялась перед родителями, они, посмеиваясь, говорили, что я была Фамусовым, который желал сжечь книги. Только я выросла как личность, а он нет. Для меня это было гордостью.