«О жизни простой, как мычанье…»
О жизни простой, как мычанье,
О девушках в самом соку,
Почти не скрывая отчаянья,
Писатель выводит строку.
Как жаль, что мечтать уже поздно,
Что лучшие годы прошли,
Что в небе по-прежнему звездном
Пути его в сумрак легли.
Остались скабрезные шутки
И лет безысходных тщета.
И скользкие встречи-минутки —
Уставшей души нищета.
«Все перемешано и в странных сновиденьях…»
Все перемешано и в странных сновиденьях
Блуждаем мы, а выхода все нет
Из лабиринта зла, и в привиденья
Все превратимся…Через столько лет
Мы встретимся с собою и с другими,
Которых мы не помним даже лиц,
Со светлыми мечтами дорогими,
И с ворохом прочитанных страниц
Из книг, что нам так вдохновенно лгали,
Что вознесли над этой суетой
Обманно нас… А после мы упали
На дно вселенной, темной и пустой.
«Как память о старом мире…»
Как память о старом мире
Вот этот вот летний вечер,
Огни в знакомой квартире:
Добрые, легкие встречи.
И хрупкие звуки гитары,
И звон хрустальных бокалов.
А рядом проходят пары —
До счастья осталось так мало.
Сгорает пламя заката
И в Лету уходит лето…
Все это было когда-то
И будет…но с кем-то, где-то.
«Куски вырывая из горла…»
Куски вырывая из горла
Друг друга, мы смотрим во тьму
Но всех нас эпоха затерла,
Отправив в Донбасс, как в тюрьму.
Здесь лучшие люди — отбросы,
Отбор отрицательный прав.
Ведь проклятые вопросы
Испортили каждому нрав.
Прохожие прячут в карманах
Своих повседневное зло.
В чужих ковыряются ранах
Такое у них ремесло.
И все продают понемногу
Остатки великой страны.
И врут себе сами, что Богу
Их черствые души нужны.
И вот до последнего часа
Я угольной пылью плююсь…
Я — сталкер. Я — житель Донбасса,
И ада уже не боюсь.
«Ну что же ты так выглядишь угрюмо…»
Ну что же ты так выглядишь угрюмо
И исподлобья озираешь мир?
Да, ты узнал, что жизнь — не фунт изюма
Давно, блуждая в пустоте квартир,
Где прошлого засели отголоски,
Надежд ребяческих далекий свет,
Где догорели лучшие наброски…
Вновь чистый лист, но будущего нет.
А у других судьба еще в порядке,
Но дышит в спину наш коварный век…
Ты пишешь строки, бьешься в лихорадке —
Гостиничный, подпольный человек.
«Устав играть в компьютерные игры…»
Устав играть в компьютерные игры,
Сюда приезжают столичные гости.
В новом камуфляже, храбрые, как тигры,
До первого обстрела, до смертельной злости.
И всякий стремится набраться впечатлений
От грязи войны, от чужих страданий,
Чтоб после комфортно тексты измышлений
Продать в виде песен и воспоминаний.
И всякий раз от фальшивых героев
Смердит враньем из телеэкрана,
А настоящих — не видно из запоев,
У них давно вместо сердца рана.
И, как всегда, проявляя таланты,
Живут легко, ни о чем не волнуясь,
Разного рода проходимцы, спекулянты,
За каждую копейку отчаянно торгуясь.
А выхода нет — зима или лето —
За окнами все то же беспощадное горе.
Ты спросишь, почему я молчу об этом?..
А на хрен мне писать об этом позоре.
«Идя по тропам мироздания…»