Погиб посадчик с соседнего участка. Проводил посадку, упала порода. Мы как раз опускались, когда его вывозили. Видели только носилки, накрытые робой. Каска повисла на шнуре от лампы, сплющенная как пилотка.
Работяги притихли. Каждый, наверное, думал, что это может случиться и с ним. Такая вот лоторея: выиграл — выйдешь на гору своими ногами, нет — вывезут в сплющенной каске.
«Осторожность, осторожность, осторожность» — повторял я по пути к лаве. Не зря перед клетью висит плакат — женщина с ребенком и подпись: «Желаем трудовых побед. Ждем домой здоровым.» При виде его закрадываются мысли: а приду ли я сегодня домой? Или привезут? Или принесут в целлофановом пакете? Я же дятел, многого не знаю, неосторожен. К примеру, доставщики говорят мне — уходи с пересыпа, сейчас вагоны с лесом будем опускать. Я отхожу в сторону — опускайте. А оказывается, что нужно не просто отходить, а прятаться, да подальше. Вагоны мчатся по уклону, бывает, бурятся, переворачиваются и кувыркаются до самой лавы, сметая все на пути.
Или другая ситуация. Возвращаюсь с пульта к себе на пересып. Идти вверх по уклону лень, а тут рядом СП — скребковый конвейер. Прыг на него, одной ногой стою на скребке, другой скольжу по гладкому днищу рештаков. Еду таким образом наверх. А вдруг где–то в днище лючок вырвало? Нога провалится в образовавшуюся пустоту, и следующим скребком срежет ступню в секунду.
Таких долбоебов вообще в шахту пускать нельзя, а только такие, в основном, там и работают.
Под впечатлением случившегося коллеги стали вспоминать подобные случаи. Рассказывали, как начала садится лава, все выскочили, а один не успел — придавило ноги. Лежит он в лаве, а тут отслаивается огромный корж. Мужик истошно орет, обещает отдать машину тому, кто его вытащит. А товарищи мечутся по уклону и плачут от беспомощности. Вытаскивать его никто не рискнул.
На другого тоже упал корж, и не расплющил в лепешку только потому, что в лаве всегда полно всякого хлама: лес, штыб, мелкие куски породы: все это сдерживало давление. Но не останавливало. Под этим коржом он и задохнулся. Компрессионная асфиксия — так, кажется, это называется.
Мир не перевернулся, шахта не закрылась, практически ничего не изменилось со смертью посадчика. Пришел разве что инспектор и опечатал лаву. Охочие до подробностей людишки выспрашивают друг у друга детали происшедшего. Как, насмерть? Голову раздавило? Какой ужас! И глаза выскочили? Кошмар! Причем женщин интересуют не только эти живодерские подробности. Женат ли, разведен, с кем жил, сколько детей, какого возраста и т. д.Через некоторое время о нем забудут и, как говорят коллеги, вспомнят только на бутыльке.
На угле многое по–другому… Но все предельно честно.
ГРОЗы всю смену практиковались в разборке–сборке комбайна, а я ворочался на своем топчане — не спалось. Хорошо спится только тогда, когда спать нельзя, когда грохочет конвейер, сыплется товар, шастают начальники.
Вот еще одна страшная история. Рабочего завалило в нише. Тесно, низко — ни с домкратами не подобраться, ни с лагами. Поэтому били породу прямо на нем, под его вопли. Вообще, я заметил, шахтеры воспринимают смерть как нечто нормальное. Жалеют, конечно, погибшего, но не чувствуют неправильности и ужаса случившегося. Наверное, уже привыкли.
В сборнике «Краснолучье мое» нашел стишок Л. Вышеславского о крае родном, навек любимом.
Это точно, подсурьмил. Впервые попав на Донбасс, я удивился, встретив мужика с накрашенными глазами. Потом еще одного, и еще. «Да что такое?! — недоумевал я. — Почему здесь так много педерастов?» Хорошо хоть быстро объяснили, что к чему. Теперь сам хожу с черными глазами, и никого это не удивляет.
Смена прошла спокойно. ГРОЗы разбирали очередной завал, меня беспокоили редко. Этот месяц неудачный в плане плана и зарплаты. Учебный месяц, тренировочный.
На работе исследовал все нычки и пустоты в поисках чего–нибудь полезного, оставленного моими предшественниками. Люблю я брать, что не мной положено.
Один наш работяга интересно рассказывал об армии. Служил он в Ростове, в комендатуре, насмотрелся на солдатиков, едущих на дембель. У одного чурки на солдатской фуражке был генеральский козырек с дубами. У другого на рубашке под кителем — полковничьи погоны. Спрашивают, зачем? Приеду, говорит, в кишлак, сниму китель, родители скажут: — Молодец, сынок, за два года до полковника дослужился! У третьего среди множества нагрудных значков висел орден «Мать–героиня» 3‑ей степени. Говорят ему: — Ты чё, дурак? А он: — У нас в ауле все равно никто читать не умеет. А орден красивый.