Первым делом я подумал, что убил ее, свою сестру, вторым — она убила себя сама. Меня охватила паника, я позабыл о боли в ступне. Начал искать трубку домашнего. Перерыл всю комнату. Наступил еще на один осколок. Взревел. Перетерпел. Начал тормошить Полю, надеясь, что она проснется, но ничего из этого не вышло, если не считать еще одну порцию блевотины… в мое лицо. Я едва не захлебнулся. Свозь стекающие с бровей капли увидел наконец телефонную трубку, схватил ее. Хотел набрать номер скорой, но услышал в динамике чей-то голос. Поднес к уху.
— Поля, Детка! Поля, твою мать!
— Кто это? — спросил я и через секунду услышал гудки.
Набрал скорую, сообщил наш адрес, после чего позвонил родителям и сообщил, что Поля мертва.
Не обращая внимания на блевотину, я лег к сестре. Обнял, как в последний раз.
Первыми домой приехали родители, через пять минут после них — скорая. К этому времени на кровати у моих ног образовалась кровяное пятно. Я вырубился, как только медики достали из моих ног осколки, перебинтовали, а папа отнес меня в мою комнату, положил на кровать и настоятельно порекомендовал сохранять спокойствие.
Проснулся я только на следующий день. Проснулся не сам — разбудили родители. Они перебинтовали мне ноги, а раны намазали заживляющей мазью. Ступни болели сильнее, чем днем ранее. Поначалу я не мог ступать, но со временем расходился.
Собирался в школу, даже сложил тетради и учебники, но папа меня остановил. Сказал, что в этот день мне в школу не нужно.
— Наталье Николаевне я уже позвонил. Она не против, — пояснил он.
Мы оделись и поехали куда-то на семейном автомобиле, даже не позавтракав. Я не знал, куда именно. Родители всю дорогу молчали. Я боялся спрашивать про Полю. Боялся, что родители расплачутся. Потеря ребенка — не лучшее событие в жизни.
Мы проехали мою школу. Почему-то в тот момент я пригнулся. Вероятно, побоялся, что меня заметит кто-нибудь из одноклассников, спешащих на никчемные уроки. Поднялся на кресле и посмотрел в окно только на территории городской поликлиники. Нас окружали несколько двухэтажных зданий, готовых разрушиться после более-менее сильного ливня. У одного, с вывеской «Морг» на двери, папа сбавил скорость. Естественно, я подумал, что Поля в нем, что именно туда мы и ехали в то беспощадное утро, но прогадал — папа объезжал выбоины на асфальте.
Не продолжать? Ну почему же? Как так не интересно? Профессор, я думал, мы друзья. Разве друзья перебивают? Разве друзьям не интересно, что происходит в жизни их друзей? Поля — часть моей семьи, часть моей жизни! Имей совесть! Хорошо, попробую вкратце.
Мы вошли в какое-то отделение, где врачи и медсестры сломя голову бегали по коридорам. Кого-то везли на каталке, кого-то — на инвалидном кресле. У кого-то были переломаны руки, у кого-то — ноги, у одного — череп. Вот я и подумал, что родители меня привезли туда, чтобы точно так же усадить в инвалидное кресло, доставить до перевязочной, а там — дело врачей, которые бы осмотрели и обработали должным образом мои разрезы на ступнях. Вновь ошибся.
Медсестра, чем-то похожая на сотрудницу офиса «СТ» с синим галстуком, проводила нас до палаты.
В палате Поля, прикрепленная к капельницам, хлопающими глазами наблюдала за нами. Она была жива! Живее всех живых! Она даже могла говорить, но в основном молчала. Молчание ей к лицу, Профессор.
Лечащий врач Поли сообщил родителям (ну и мне тоже) диагноз. Ни родители, ни я ничего не поняли. Тогда он выразился более понятным языком:
— Полина отравилась. Она наглоталась таблеток: антидепрессанты, обезболивающие, даже наркотические. Запила все коньяком. Судя по содержанию алкоголя в крови, выпила не меньше пол-литры, возможно, литру. Если бы ее не вырвало, если бы парнишка, — он подмигнул мне, — вовремя не вызвал скорую, исход был бы летальным… мы бы ее не вытащили…
— Теперь она — твой должник. Теперь она обязана тебе жизнью, сынок. — Папа потрепал мне волосы, взъерошил их.
Глядя на Полю, глядя в ее стеклянные, ничего не понимающие глаза, я подумал: «Я спас ей жизнь… А ведь, будь она тогда в здравом уме, если бы она действительно меня игнорировала, в порыве гнева я запросто мог пройтись кухонным молотком по всему ее телу, оставляя на нежной коже квадратные, похожие на вафли, отметины, которые бы разрослись до синяков гигантских размеров… Я мог убить ее…» Меня передернуло. Только тогда я осознал, что чуть не натворил. Исход точно мог стать летальным. «Брр».