Дневник
Вступительное слово
Уважаемый читатель! В этих строках я должен был сообщить тебе, что ты выбрал правильную историю от правильного человека. Но, увы, как это в жизни часто бывает, реальность разочаровывает. Поэтому слушай внимательно. Тарков — это город, расположенный в Норвинской области России. Ты, конечно, можешь побежать и посмотреть сразу же на карту, и задаться вопросом «А где же этот самый город? И что за чушь этот автор несёт?», но не кидайся тапками раньше времени: указанный город уже давно потерян, а всё, что там происходило, кануло в небытие. Благо твоему дорогому слуге удалось отыскать в одном из заброшенных архивов интересный обугленный дневник вместе с рапортами. Содержание этой небольшой записной книжки меня поразило до глубины души, поэтому я просто не смог её отбросить и забыть. Нет, об этой истории должны узнать. И вот теперь, спустя долгие годы моих поисков, разговоров с очевидцами и собирания различных домыслов, я могу тебе представить сей труд. Реальная получилась история или всё же это откровенный вымысел, решать тебе. Приятного чтения, и постарайся не заблудиться…
Предисловие
К Грише редко заходили. А кто всё же решался, тот редко возвращался. Такова участь придорожных кафе. А что уж говорить про придорожные бары, которые стоят на дороге к заброшенной области, пылающей в огне войны. Но Гриша не сдавался, он верил, что такое место нужно людям.
В один из самых простых дней он всё так же стоял за барной стойкой и начищал стаканы до блеска. Маниакальность Гриши в чистоте своего заведения дарила ему умиротворение и спокойствие. Он напевал себе под нос мелодию из старого мультика про бременских музыкантов. Любил он классику и ненавидел всё новое. Старое — это святое, а вот новое только портит. В углу заведения стоял маленький толстенький телевизор, по которому показывали типичный российский сериал про ментов и зеков «Барыги 3». Гриша обожал его. Хоть второй сезон и просел в плане креативности, но вот третий возвращался к истокам и дарил прежнюю ностальгию. К тому же в такое время обычно посетителей не бывало, что создавало определённую атмосферу. До сегодняшнего дня.
Дверь в бар открылась, на пороге стоял мужчина в кожаной куртке, с большим баулом на спине и сигаретой во рту. Посетитель приблизился к стойке, и перед Гришей открылась ужасающая картина — лицо незнакомца. От этого вида ему стало дурно: по правой половине лица проходил огромный шрам, ещё один — возле подбородка. Ладони покрыли огромные мозоли, а костяшки пальцев полностью стёрты, и всё это как-то контрастировало с тем, что у мужчины был прекрасный свежий загар. Амбал присел на стул, бросил рядом баул, погасил сигарету в пепельнице и сказал:
— Пиво, нефильтрованное.
— Бельгийское? Немецкое? — старался говорить Гриша без ноток страха.
— Нашего давай, соскучился я.
— Уверены? Особым вкусом оно не обладает…
— Давай я сам решу, обладает или нет. Всяко лучше ослиной мочи в жару.
— Тут с вами не поспоришь, — сказал Гриша, доставая стакан и готовя кран. — Вот, прошу, русское нефильтрованное.
— Ага, без сдачи, — ответил незнакомец, приняв пинту одной рукой и кинув купюру другой.
Гриша посмотрел на бумажку и глазам своим не поверил. На зелёной банкноте красовался президент США Эндрю Джексон. Он незамедлительно попытался вернуть купюру.
— Это слишком много, я не могу столько взять.
— Бери-бери, а то обидишь. А обижаться я очень не люблю, уж поверь, — скорчил гримасу незнакомец.
— Понял-понял, может, хоть орешков вам дать? Ну уж сильно вы переплачиваете, — пытался хоть как-то договориться Гриша.
— Это можно, давай.
Пока Гриша доставал залежавшиеся орешки, по телевизору уже заканчивали показывать сериал. Грише было, конечно, обидно, что он не уследил, чем там в этот раз закончилось, но особого разочарования по этому поводу не испытывал. После небольшой рекламы на экране появилась дикторша с новостями.
«Добрый день, в эфире „Новости“. И сразу о главном. В Норвинской области опять беспорядки. Одна из главных баз TerraGroup была атакована неизвестными силами…»
— Мужик, сделай погромче.
— Интересуетесь жизнью Таркова? — спросил невзначай Гриша.
— Предположим, что мне не насрать на некоторых жителей. Такая у меня позиция. А тебе?
— Жил там я. Бывший беженец. Пытаюсь теперь встречать по этой дороге таких же бедолаг и помогать им, — сказал Гриша, сжав кулаки.
— Мессия, значит.
— Я бы не стал так себя называть, просто расплачиваюсь за прошлые грехи.
— Как и все мы, — ответил незнакомец, повернувшись снова к телевизору.