Но одна тень осталась. До сих пор не понимаю — почему она выбрала меня, возможно, раньше она была, именно, моей тенью. Я, тоже, чувствовал странное влечение. Так тянутся друг к другу запахи мяты и чабреца, чтобы слиться в едином восхитительном аромате. Моих друзей не радовала эта связь. Тогда тень стала приходить утром, в самое темное время, когда костер уже погашен, её никто не мог видеть, но я знал, что она здесь и с ужасом понимал, что она зовет меня с собой. Туда, куда ушли её взбунтовавшиеся собратья, в мир, которого никто из нас не мог даже вообразить. Да, и существовал ли он, вообще? Неудивительно, что однажды я последовал за невидимым шепотом, не отдавая себе отчета о возможных последствиях самого безумного поступка в моей жизни.
Я физически ощутил, как с треском рвется связь между мной и единственно возможной реальностью, и незнакомое нечто, мешающее дышать и двигаться, навсегда застревает между лопаток. Когда же я, все-таки осмелился сделать первый, осторожный вдох, в меня проник тихий, но настойчивый запах, навсегда увязавшийся в моем сознании с непоправимой потерей. Теперь я знаю, что так пахнут старые кирпичные стены»
Тут Ванька остановилась в прошлый раз. Следующий абзац был вполне разборчив, и она быстро переписала его в тетрадь:
"Наши беглецы обзавелись собственными тенями. Их жизнь настолько странна, что вернувшись домой, я не смогу рассказать о ней, а если и смогу — мне, навряд ли кто-то поверит. Я не стал одним из них, но иногда я в них играю. Мне не холодно, но я представляю, что ощущаю холод. Тогда я беру в руки чашку с горячим чаем и подсаживаюсь к батарее…, или к другой тени, и представляю, что почувствовал тепло. Я очень много знаю о чувствах от кошек. Всегда любил кошек. Даже в те времена, когда они с ленивым высокомерием взирали на наши танцы, врывались в хоровод, гонясь за чем-то, видимым только зелеными кошачьими глазами, распугивали наши, тогда еще послушные тени, не отбрасывая собственных, как будто не заслоняли огня своими удивительными телами. Здесь мы с ними почти друзья (насколько кошка, вообще, может быть другом)"
Дальше разбирать стало труднее. Строчки ползли вниз, буквы путались, как нитки у неумелой вязальщицы, в конце концов, превращаясь в бессмысленное сплетение петелек и крючков. Так мог писать человек, внезапно и быстро начавший пьянеть и засыпать. Удивляло только то, что в таком виде он умудрился написать еще шесть с половиной страниц. Листки, надежно хранившие свою тайну, насмешливо шелестели в руках пригорюнившейся шифровальщицы. Но, вдруг, в конце четвертой страницы знаки снова сложились в несколько строчек связного текста:
"Проснешься, бывало, мертвее индейского бога,
Старого трудоголика в змеиной коже с блеском.
Собственная валяется с вечера у порога.
Влезть бы обратно, новая-то за ночь не отросла.
Свет из-за шторы дергает лицевой нерв, как леску.
Кобенюсь этаким хитрющим лещем-недотрогой.
Опасность! С кофе начинаются понедельники».
— Ого!
Ванька облизнулась от удовольствия. Это была, действительно ценная находка: первые стихотворные строчки, которые она смогла прочесть.
— Да, ты поэт, дедуля! Жаль, что ты так не вовремя «засыпаешь» или…, черт тебя знает: что с тобой происходит! Тааак…, это пропало, это — тоже, а тут уже можно.
«Иногда я думаю, что наши тени были бы счастливее, повторяя наши движения.
Им нас не хватает. Я знаю это потому, что они пытаются заставить танцевать мир вокруг себя. Хороводы знаков, осколки цветов и обрывки линий…
Теперь я понимаю, что наши тени ушли за смыслом. Я и сам променял гармонию на понимание. Хотят ли они вернуться? Хочу ли вернуться я? Существует ли, вообще, то место, куда можно вернуться?
Кстати, ту тень, которая заманила меня в этот рожденный сомнениями, полный энергии и беспомощности мир, я не встречал больше никогда».