Горло будто перемкнуло. Ни единого звука не могла из себя выдавить. Хотя хотелось кричать.
Папа говорил: мама попала в аварию. И для меня это ничего не значило. До сегодняшнего дня. Также бы я относилась и к «мама умерла от рака», и к «мама разбилась на самолете»… Слова папы не вызывали во мне никаких особых чувств. Но почему? Ведь, выходит, я была рядом, в той же машине. И все забыла… Как я могла забыть, что моя мать погибла у меня на глазах?!
— Эй, Дюпон, ты в порядке? — потряс меня за плечо Ди. Теперь его взгляд казался напряженным, тревожным. Должно быть, совсем паршиво выгляжу…
— Да… Просто… вспомнилось… — еле слышно произнесла я.
Дрожащими руками я достала из сумки мобильный. Мне нужно было знать. Прямо сейчас. Мне нужно было знать, действительно ли я была в той машине… И почему… Почему это, черт подери, была именно машина? Из Нового Орлеана в Нью-Йорк удобней добираться на самолете… Но мама почему-то предпочла именно автомобиль…
Я выбрала в списке номер моего отца и набрала его. Тот ответил сразу. Пока жила с ним в одном доме — он порой вообще игнорировал мои звонки из-за работы.
— Дочка, что-то случилось? — взволнованно спросил он. А ведь вчера даже не позвонил узнать, как я добралась.
— Папа… Папа, когда мама попала в аварию, я ведь вместе с ней была, да? — с трудом сумела выдавить я.
Последовала заминка, после чего папа разъяренно воскликнул:
— Кто тебе сказал это?! Эта старая ведьма, твоя бабка?!
Грубые слова неприятно резанули по ушам.
— Мне никто не говорил… Я просто вспомнила. Кажется… Я была с мамой в машине тогда, да?
Ди в это время внимательно смотрел на меня. Даже не моргал. Но было все равно…
— Ты… Да, милая, ты была с ней в машине… Врачи сказали, что ты, возможно, никогда не вспомнишь. У тебя как будто стерли из памяти тот день. Потрясение оказались слишком сильным для такой крохи… Я до сих пор не могу себе простить, что не поехал с вами в Новый Орлеан. И что потом не запретил ей добираться на машине… Это моя вина…
В голове у меня что-то не укладывалось…
— То есть в Новый Орлеан мы с ней улетали на самолете? — уточнила я.
— Да, — последовал сухой безэмоциональный ответ.
— А возвращались обратно уже на машине?
— Да.
Не сходилось… Ни черта не сходилось. Зачем ехать через половину страны с пятилетним ребенком? И…
— Папа, откуда у мамы вдруг взялась машина?
Моя семья была обеспеченной, но не настолько же, чтобы с бухты-барахты покупать новый автомобиль, просто потому что захотелось.
— Арендовала, кажется… — неуверенно отозвался отец. — Милая, прошло двенадцать лет, какая уже разница?
Для меня и для него прошло двенадцать лет со смерти мамы. Но не для тех, кто живет в Новом Орлеане и знает, кем была моя мать.
— Не знаю… Но я не понимаю, зачем она так поступила? Она хоть что-то тебе объяснила? Почему не самолетом, папа? — практически умоляла я его, хотя и понимала, что, заставляя переживать снова весь тот ужас, причиняю боль. Но мне казалось, что если я не узнаю сейчас всей правды, то голова просто взорвется.
— Она что-то говорила… Но я уже не помню. Это не имеет смысла. Тогда произошел просто чудовищный несчастный случай, моя милая. И лучше бы ты ничего не вспоминала.
Лучше бы… Но вот беда, я уже вспомнила. И кровь. И собственный страх. И запах гари.
— Пока, папа, — тихо произнесла я и нажала отбой.
Ди широко усмехнулся, похлопав по меня по плечу.
— Решила пошарить в шкафах в поисках скелетов? — поинтересовался он едва ли не с сочувствием. Во время разговора он терпеливо ждал, дымя своей отвратительной сигарой, и молчал. Только теперь подал голос.
— А что если и так? — почти что с вызовом спросила я. — Какое тебе дело?
Парень пожал плечами.
— Не забывай, что я тебе должен, девочка Дюпон. А раз так, то почему бы не дать хороший совет? Не копай слишком глубоко. Чего ты хочешь на самом деле?
Я задумалась.
— Я хочу… правды?
Ди снова сделал затяжку и выдохнул колечко дыма. На миг скулы проступили слишком уж четко, кожа будто натянулась… И стало казаться, что у парня передо мной не лицо — череп.
Новый Орлеан уже на второй день начал сводить меня с ума.
— Может, не стоит? Учитывая прижизненные заслуги твоей матери… Вряд ли тебе понравится история ее смерти.
Я обняла себя за плечи. Почему-то очень сильно хотелось плакать.
— Я хочу знать, что случилось на самом деле. Хочу знать, почему мою маму так ненавидят. Хочу узнать, почему она, в конце концов, уехала из родного города, от своей семьи. Я ее родная дочь. Я ведь… я имею право это знать!