— Я убью тебя, — шиплю я парню.
— Да? Ты и какая армия? Оглянись вокруг. Здесь нет никого, кто мог бы тебя спасти, — говорит он. — Пока. Но это изменится.
Он достает телефон и фотографирует меня.
— Что ты делаешь?
— Просто даю кое-кому небольшой стимул. — Ухмыляется он.
— Кому?
Парень не утруждает себя ответом, только нажимает несколько кнопок на телефоне и подносит его к уху.
— Изабелла Валентино-Петрова. До тебя так трудно дозвониться. — Подмигивает он мне, отводя телефон от уха, чтобы я могла слышать, как Иззи выкрикивает угрозы через динамик.
— Нет, Иззи, не надо! Держись подальше! — Кричу я, и в ответ получаю пощечину, которая сбивает меня с ног. Я ударяюсь головой о стену. — Нет. Оставь ее в покое. — Я поднимаюсь на ноги и бросаюсь вперед.
Рука парня обхватывает мое горло, и он снова прижимает мое тело к стене.
— Ты слышишь это, Изабелла? Именно так умрет твоя маленькая подружка. Приходи одна, и на твоем месте я бы поторопился.
— Почему? — Задыхаюсь я, падая на пол, когда он отпускает мое горло. — Почему ты это делаешь?
— Почему? Хороший вопрос. Знаешь, я не планирую оставлять тебя в живых дольше, чем необходимо, — говорит он, и именно тогда я замечаю его сильный бронксский акцент.
— Мне все равно, — честно говорю я ему. — Оставь Иззи в покое. Просто убей меня.
— Ты здесь не ключевая фигура, милая. Ты всего лишь пешка на шахматной доске. Нет, мне нужна королева. Дело всегда было в ней. Я хочу, чтобы она страдала так же, как заставила страдать меня. Она кое-что отняла у меня, а теперь я отниму кое-что и у нее. — Его голос звучит почти… грустно. Не то чтобы я испытывала какие-то угрызения совести по отношению к этому мудаку. Мне нужно, чтобы он говорил как можно дольше. Тогда я смогу придумать, как его убить. Если уж на то пошло, я не позволю ему причинить вред Иззи или кому-либо еще.
— Почему она? Что она отняла? — Спрашиваю я его.
— Она убила моего отца, — кричит он, после чего начинает расхаживать по маленькой комнате. Я не имею ни малейшего представления о том, где нахожусь и насколько далеко от меня все остальные. Все, что я знаю, — это то, что этот парень просто не в себе, и мне нужно увидеть, как он умрет, прежде чем я испущу свой последний вздох.
Он утверждает, что Иззи убила его отца. Если это правда, то я не сомневаюсь, что этот человек заслужил это. Я прекрасно знаю, что у моей приемной матери есть прошлое. То, из-за которого она заработала себе прозвище Убийца на шпильках. То, чем она больше не занимается. А еще я знаю, что она убивала только мужчин, вовлеченных в секс-торговлю детьми. Именно так она меня и нашла.
— Я знаю, о чем ты думаешь. Что он это заслужил. Что у нее, должно быть, была причина.
Я смотрю, как он ходит туда-сюда. Мне кажется, что в этот момент он говорит вовсе не со мной.
— Он был хорошим человеком. У него были недостатки, но они есть у всех. Он был моим отцом, и она убила его.
— Почему?
— Почему? Потому что она — злобная сука, которую нужно остановить, и я с радостью сделаю это. — Он останавливается, оборачивается и улыбается мне. — Она придет за тобой. Я наблюдал за вами. И знаю, что она придет за тобой.
— Нет, — говорю я, качая головой. — Не придет.
Когда звук шин, скользящих по гравию, снимает растущее напряжение, парень бросается к двери.
— Наша маленькая гостья здесь, — говорит он с усмешкой, прежде чем выйти из комнаты. — Никуда не уходи.
Я вскакиваю на ноги и бегу к двери, но она закрывается и запирается прежде, чем я добегаю до нее. Мои кулаки бьют по дереву.
— Нет. Остановись. Выпусти меня! — Кричу я, продолжая колотить в дверь, и останавливаюсь только тогда, когда слышу голоса с другой стороны. — Нет, Боже, пожалуйста, нет. Не делай этого, — кричу я в тот момент, когда до меня доходит.
Ручка поворачивается, и я отскакиваю, когда дверь распахивается. На этот раз мне удается удержаться и не шлепнуться на задницу. Я отхожу в сторону, и мой желудок сжимается, когда в комнату входит Иззи с пистолетом, направленным прямо ей в затылок.
Зачем она пришла? Зачем ей подвергать себя риску ради меня?
— Ты в порядке? — Спрашивает она.
Я киваю. Даже если знаю, что никогда больше не буду в порядке. Только не без Марселя.
— Прости, — мой голос срывается, а глаза щиплет от непролитых слез.
Иззи улыбается мне. Это та самая улыбка, которую я видела тысячу раз. Та, которая говорит мне, что все будет хорошо. Что все в порядке. Улыбка, говорящая, что она разберется с этим. Хотя, на этот раз, я думаю, что она ошибается.