Doch die Sünde ist scharlachrot

Sie schnallte sich an und verschränkte die Arme vor der Brust. Dann stierte sie stur geradeaus auf den Kanal, und ihre Miene hellte sich nicht einmal auf, als sie die Entenküken sah und wie deren große Paddelfüße sie fast aus dem Wasser hoben, während sie ihrer Mutter nacheilten. Sie sahen aus wie winzige Sprinter auf der Wasseroberfläche des Kanals, wandelten übers Wasser, und Selevan hätte gedacht, dass solch ein kleines Wunder seiner Enkelin eigentlich hätte gefallen müssen, doch da hatte er sich offenbar getäuscht. Ihre Gedanken waren auf das gerichtet, was sie zu wissen glaubte: die lange Autofahrt nach Heathrow oder Gatwick und die Frage, ob ihr Flug nach Afrika heute Abend noch oder womöglich erst morgen ging. Wohl eher morgen, und das bedeutete eine lange Nacht in irgendeinem Hotel. Vielleicht könnte sie fliehen. Aus dem Hotelfenster oder die Treppe hinab und dann ab nach Frankreich ganz egal wie.

Er überlegte, ob er sie in ihrem Irrtum belassen sollte. Aber es schien ihm grausam, das arme Kind leiden zu lassen. Sie hatte genug gelitten. Sie war standhaft geblieben trotz allem, was man mit ihr angestellt hatte, und das musste doch etwas zu bedeuten haben, selbst wenn das, was es bedeutete, alle anderen mit Schrecken erfüllte.

Als er den Motor startete, sagte er: »Ich hab sie angerufen. Vor ein, zwei Tagen.«

Sie sagte mutlos: »Na ja, das musstest du ja wohl auch.«

»Das stimmt. Sie sagten, du sollst ruhig kommen. Sie wollten auch gleich mit dir reden, aber ich hab ihnen gesagt, du wärst gerade im Moment nicht da.«

»Wenigstens etwas. Danke.« Tammy wandte den Kopf ab und betrachtete die Umgebung. Sie fuhren durch Stratton und dann auf die A39 in Richtung Norden. Es gab keinen einfacheren Weg hinaus aus Cornwall, aber das war seit jeher Teil des Charmes dieser Gegend gewesen. »Ich hätte auch kein großes Bedürfnis gehabt, mit ihnen zu reden, Granddad. Wir haben uns alles gesagt, was es zu sagen gab.«

»Das glaubst du, ja?«

»Wir haben geredet und geredet. Wir haben uns gestritten. Ich habe versucht, es ihnen zu erklären, aber sie verstehen es nicht. Sie wollen es nicht verstehen. Sie haben ihre Pläne, ich habe meine, und so ist es nun einmal.«

»Ich wusste gar nicht, dass du mit ihnen gesprochen hast.« Selevan ließ seine Stimme versonnen klingen, als überdenke er die Folgen dessen, was seine Enkelin ihm eröffnet hatte.

»Was soll das heißen, du weißt nicht, dass ich mit ihnen gesprochen habe?«, verlangte Tammy zu wissen. »Das haben wir pausenlos getan, bevor ich hierhergekommen bin. Ich habe geredet, Mum hat geweint. Ich habe geredet, Dad hat gebrüllt. Ich habe geredet, sie haben mir widersprochen. Nur wollte ich nicht mit ihnen streiten, denn soweit ich sehen kann, gibt es nichts, worüber man streiten könnte. Entweder man versteht es oder nicht, und sie verstehen es eben nicht. Na ja, wie auch? Ich meine, Mums ganzer Lebensstil hätte mir vor Augen führen müssen, dass sie es niemals begreifen würde. Ein Leben in Kontemplation? Wohl kaum, wenn dein einziges Interesse darin besteht, Mode- und Klatschzeitschriften zu lesen und zu überlegen, wie du dich in Posh Spice verwandeln kannst, und das ausgerechnet an einem Ort, wo es nicht besonders viele Designerläden gibt. Und du zudem ungefähr hundert Kilo mehr wiegst als Posh Spice oder wie immer sie sich heutzutage nennt.«

»Wer?«

»Was meinst du, wer? Posh Spice. Posh wie auch immer. Mum lässt sich Hello! und OK! mit dem Laster dorthinbringen und Vogue und  Tatler und was sonst noch, und das ist ihre Ambition. So wie all diese Frauen auszusehen und so wie sie zu leben. Aber das ist nicht mein Ziel, Granddad. Das wird es niemals werden, also du kannst mich gerne nach Hause schicken, aber ändern wird sich nichts. Ich will nicht, was sie wollen. Das habe ich nie und werde ich auch nie.«

»Ich wusste nicht, dass du mit ihnen gesprochen hast«, wiederholte er. »Sie haben gesagt, sie hätten nicht mit dir geredet.«

»Wie meinst du das?« Sie warf sich im Sitz herum, sodass sie ihn ansehen konnte.

»Diese Mutter… wie nennt man sie noch gleich?«, fragte er. »Die Abt-Dame. Wie nennt man sie?«

Tammy geriet ins Stocken. Ihre Zunge schnellte hervor, fuhr über die Lippen, dann nahm sie die Unterlippe zwischen die Zähne und saugte daran wie ein kleines Mädchen. Selevan spürte seine Brust bei dem Anblick eng werden. Sie war in so vieler Hinsicht noch ein kleines Mädchen. Er verstand, dass ihren Eltern der Gedanke unerträglich war, sie könnte hinter Klostermauern verschwinden. Vor allem so ein Kloster, wo niemand mehr herauskam, es sei denn, in einem Sarg. Sie konnten einfach keinen Sinn darin erkennen. Es war so… so unmädchenhaft. Tammy hätte sich doch eigentlich für spitze Schuhe mit hohen Absätzen begeistern sollen, für Lippenstifte und Haardingsbums. Für kurze Röcke, lange Röcke oder Zwischendrin-Röcke, für die Frage, ob Jacke oder nicht, Weste oder nicht, für Musik und Jungen und Filmstars und an welchem Punkt in ihrem Leben sie sich einen Kerl an die Wäsche gehen lassen sollte. Aber womit sie sich mit siebzehn nicht befassen sollte, waren der Zustand der Welt, Krieg und Frieden, Hunger und Krankheit, Armut und Unwissenheit. Und woran sie ganz sicher nicht denken sollte, waren Sackleinen und Asche oder was immer die in solchen Häusern trugen, eine kleine Zelle mit einer Pritsche, einer Gebetsbank und einem Kruzifix, Rosenkranz und Aufstehen im Morgengrauen, um zu beten, zu beten und wieder zu beten, für alle Zeiten der Welt abgekehrt.

»Granddad…«, sagte Tammy. Aber sie schien sich nicht zu trauen, den Satz zu beenden.

»Das bin ich«, erwiderte er. »Der Granddad, der dich liebt.«

»Wo hast du…?«

»Na ja, das stand doch in dem Brief, oder? Rufen Sie die Mutter Dingsda an, um einen Besuchstermin zu vereinbaren. »Manchmal stellen Mädchen fest, dass sie nicht damit fertig werden. Sie glauben, dieses Leben wäre irgendwie romantisch, aber ich versichere Ihnen, das ist nicht der Fall, Mr. Penrule. Doch wir bieten Besinnungstage für Einzelpersonen oder Gruppen an, und wenn sie daran teilnehmen möchte, ist sie herzlich willkommen.«

Wieder erinnerten Tammys Augen ihn an Nans. Oder Nans Augen, wie sie hätten sein sollen, wenn sie ihren Vater ansah. Nicht wie sie gewesen waren, wenn sie sich sein Gebrüll hatte anhören müssen.

»Granddad, du bringst mich nicht zum Flughafen?«

»Natürlich nicht«, erwiderte er, als wäre es für ihn das Selbstverständlichste auf der Welt, die Wünsche ihrer Eltern zu missachten und seine Enkelin an die schottische Grenze zu fahren, damit sie dort eine Woche in einem Karmeliterinnenkloster verbringen konnte. »Sie wissen nichts davon und werden es auch nie erfahren.«

»Aber wenn ich mich dazu entschließe, dort zu bleiben… Wenn ich bleiben will… Wenn ich feststelle, dass es das ist, was ich glaube und was ich brauche… dann musst du's ihnen sagen. Und was dann?«

»Lass das nur meine Sorge sein.«

»Das würden sie dir nie verzeihen! Wenn ich entscheide… Wenn ich es für das Beste halte… Sie würden niemals zustimmen. Sie würden nie denken…«

»Sie werden denken, was sie denken, Kind«, erklärte Selevan seiner Enkelin. Er griff in die Seitentasche der Fahrertür und förderte einen Straßenatlas von Großbritannien ans Licht, den er ihr reichte. »Schlag den mal auf. Wenn wir den weiten Weg nach Schottland fahren wollen, brauche ich einen verdammt guten Navigator. Meinst du, das bist du?«