Он не торопится с ответом, а я боюсь, что он уйдет, оставив меня одну в этом лесу.
- Пожалуйста…
Незнакомец двигается с такой скоростью, что я едва успеваю заметить, как он оказывается в шаге от меня, протягивая мне руку. Наши пальцы переплетаются: кожа горит от прикосновения. Закрываю на мгновение глаза и вижу заброшенное строение из камня и железа, грязь и лужи…
- Так ты идешь?
Открываю глаза и тону в черном омуте глаз.
- Да.
Шариканен бежит по лесу, время от времени останавливаясь, прислушиваясь к звукам, избирая тропу. И он справляется с этим выбором значительно лучше, нежели я со своим корявым даром предвиденья. Всхлипнула, подумав о солдатах, которые погибли после столкновения с чудовищами. Если бы я только владела магией или могла вызвать предсказания заранее: они были бы живы.
Глупо смотрю на протянутый платок. Я и не заметила несколько слезинок скатившихся по щекам.
- Спасибо.
Парень хмыкнул.
- Не бойся, рядом со мной тебе не угрожает опасность.
Губы дрогнули в улыбке, слова парня едва старше меня прозвучали немного пафосно.
- Поэтому мы и улепетываем от чудовищ? - уточнила я. - Прости, я не хотела тебя оскорбить, - тут же спохватилась я.
Незнакомец смеется.
- В этом лесу смещены магические потоки. Порталы открываются только в пределах видимости: от чудовищ убежать можно, но вот лес так просто не покинуть.
- Этот лес живой.
Шариканен склоняет голову набок, с любопытством разглядывая меня: шапку я потеряла, а коса растрепалась. Я почувствовала себя неуверенно, как будто чужой взгляд может ласкать. Парень протягивает ладонь, убирая прядь моих волос за ухо.
- Ты красивая.
Не уверена, что могу найти слова. А он продолжает улыбаться и разглядывать меня.
- Меня зовут Монтей.
- Лейли.
Отвожу взгляд… Этот лес другой, но ветер доносит до меня запах вереска, доносит шепот на незнакомом языке, однако я знаю перевод слов.
«Не приду, - шепчу я ветру, вслед рыжему волку. Но эхо возвращает мне вой, похожий на смех: «Придешь!»
Испуганно отступаю от шариканена, но от своих видений не убежать. Глаза у чужака смоляные, черные, а не цвета ореха. И от этого почему-то больно и тоскливо внутри… и самой хочется волком завыть на луну.
Магическое плетение защищает маленький одинокий лагерь в лесу, разбитый шариканеном. Он берет меня за руку, и защита не испепеляет меня на месте. Даже мои куцые знания магии позволяют понять – парень сильный маг, слишком сильный для столь юного возраста. И у него черные глаза. Осознание вспышкой ослепляет меня.
- Ты темный жрец!
Монтей смеется.
- В твоих устах это звучит – ты кровожадный монстр.
- Вы проливаете кровь на алтаре своей богини!
Он пожимает плечами, продолжая улыбаться – ямочки на его щеках делают его еще моложе.
- Чаще – это наша собственная кровь, а не невинных девиц. Хотя я бы не отказался от добровольного пожертвования в благодарность за спасение… Да пошутил я. Не бойся, я не обижу тебя, маленькая.
- Я Лейли, а не маленькая.
«Снег окрашивается в красный цвет, проливаясь с неба дождем…» Отступаю к магической защите, прислушиваюсь к биению сердца. Кажется, я и впрямь схожу с ума.
Пьянящий терпкий горьковатый запах преследует меня, окутывая медовым ароматом. Белый вереск снежным покрывалом укутывает поляну. Кружится голова будто от вина.
- В наших краях из вереска варят пьянящий эль и мед. Вересковый мед дает силу и продлевает молодость, а эль дарует утешение метящимся и не знающим покоя сердцам. Знахарки готовят снотворное: достаточно выпить несколько капель – и во сне можно получить ответы на вопросы или увидеть избранника, а можно увидеть прошлое или будущее. Невеста собирает белый вереск на лугах, делает талисман и дарит его жениху. Талисман из рук любимой защищает ее избранника, приносит ему удачу и придает мужество и силу. В старые времена темные жрецы с избранницами делили ложе в первый раз на полях со цветущим вереском. Желтый вереск связывает сердца и сущности влюбленных, чтобы в каждом из миров они могли найти друг друга.
Монтей не сводит с меня глаз, он едва размыкает уста, шепчет, и его волос обволакивает меня, как и запах вереска, проникая под кожу, по венам спеша к сердцу. Его голос мелодичен, а слова складываются в песню. Ветер колышет вереск, и цветы прислушиваются к словам темного жреца.
- Розовый вереск хранит влюбленных в настоящем, а фиолетовые цветы в мире мертвых.
Белый вереск шепчется – то ли между собой, то ли с лесом. А я практически не дышу, ведь на миг мне кажется, что черные смоляные глаза приобретают ореховый теплый оттенок.
- А белый вереск? - слетает вопрос с моих губ.