Я все еще не воин, но уже не музыкант.
***
Теперь меня зовут Лия. Я, наверное, совсем не похожа на ту, которой была. Глаза — колючие и холодные, а голос утратил прежнюю мягкость. Я больше не Эми. И давно позабыла свою сущность.
Только по ночам меня мучают кошмары. Они пришли только сейчас – яркие, красочные и до боли реалистичные. Я уже боюсь засыпать.
Теперь я воин. Мне больше нечего терять.
В мире всегда идет война, так что работы у меня хватает. Я уже называю битвы работой. Знаете, не так сложно отнимать чужую жизнь. Поначалу было тяжело. Но душа защищается, а равнодушие – хорошая защита.
Я уже несколько лет не брала в руки флейту. Наверное, я и не смогу теперь играть — пальцы привыкли к рукояти меча. Не думаю, что у меня получится нечто мелодичное, нежное, мягкое и невесомое. То, что подарит надежду и заставит жить.
Вместо души у меня рана, кое-как зашитая грубыми нитками времени. Все еще не зажившая рана.
Я не могу дарить музыку. А когда-то так хотела….
***
Сегодня мне снился необычный кошмар. Не выматывающий, не похожий на прежние, но мучительный.
Мне снилось, будто я не воин и уже давно не сражаюсь. Прошло уже много лет, и я немолода. Я стою в богатом доме, и кто-то смутно знакомый предлагает мне флейту. Просит сыграть. Я качаю головой, мол, нет, не смогу. Я столько лет не играла, разучилась, наверное.
Все тот же человек уговаривает меня не скромничать.
«Ты же была лучшим музыкантом. Попробуй, сразу вспомнишь».
Я беру флейту со смутной надеждой, что вспомню. Пробую играть, но получаются нестройные, фальшивые, неприятные звуки. Ничего не вспоминается. Инструмент чужой.
И мне так больно, обидно и стыдно – ведь я же умела….
Проснулась я со слезами на глазах.
Я все еще всегда беру с собой свой старый инструмент. Просто сложно с ним расстаться. И что-то на меня нашло, я попробовала сыграть. Возможно, чтобы развеять наваждение сна.
У меня не получилось. Пусть я и не блестяще играла прежде, но не так. И снова стало обидно, так же, как и во сне.
В тот день я снова заплакала. В первый раз за все годы, что прошли с перелома моей жизни.
Когда-то я клялась не брать в руки оружия.
Я вспомнила себя прежнюю. Я вспомнила прежнюю жизнь, которую упорно прятала на задворки сознания. Я много чего вспоминала в то серое ноябрьское утро….
***
Меня зовут Лия. И я умираю.
Все случилось как-то глупо, быстро, внезапно. Я не мечтала умереть в бою. Я хотела пожертвовать жизнью ради близкого человека, выигрывая для него драгоценное время. Я хотела умереть незаметно, когда придет мой час.
Я не хотела умирать с клинком в пальцах. Я не хотела умирать так же, как те, кого убила. Не хотела пасть от острого меча в сердце.
Я вообще не хотела убивать. Я не должна здесь находиться!
Я была менестрелем. Несколько лет, даже после того, как моя жизнь стала пеплом, я была странствующим музыкантом.
Отец бы мной не гордился. Он никогда не признавал оружия. Но я слишком хотела отомстить за него. И за мать. И за всех, кто был мне дорог.
Возможно, мне бы удалось успокоить себя где-то в переплетении дорог. Возможно, даря людям свет, я сумела бы сама поверить в хорошее. Возможно, нашелся бы тот, кто исцелил мои раны.
Возможно, я бы никогда не взяла в руки оружия. Да что гадать!
Просто я хотела умереть как Эми. Ну что же...
Меня зовут Эми, я дочь менестреля. Я умираю. Певец в теле рыцаря. Я умру как менестрель, а останусь в людской памяти как воин. Вместе со мной умрут все мои надежды. На лучшее, на добро.
Я не хочу себя оправдывать. Я не хочу плакать. Может быть, там, за Гранью, я смогу еще хоть раз сыграть на флейте.
Я хочу умереть, отбросив свое выдуманное имя. Я хочу умереть. И я умираю.