Прощальный концерт-сюрприз для инопланетян готовило около сотни людей и не меньше трехсот икрысов…
Все они сидели на мягких стулоподобных выростах из пола, пихались и вовсю галдели.
- А кто просил меня позвать?! – крикнула я штурману, но он ничего не успел завопить мне в ответ, потому что на нас налетело что-то низенькое и большеухое, в чем я с опозданием признала Фьюка. Он завизжал:
- Вайка прифла! Это я фказал тебя позвать! Пофли фкорее нам сюрприз готофить!
ГЛАВА 60
Из места наибольшего сгущения ушей и челок нам замахала длинная лапа.
- Это твои соседи тебе местечко пригрели, - сообщил штурман, улыбаясь, а Фьюк нетерпеливо свистнул:
- Пофли, а то займут: видиф, там уже дерутся.
Мы втроем поспешно пробрались по чьим-то ногам и в последний момент успели занять три мягких стула-выроста рядом с Хикой, Цыкой и Вьюком перед носами каких-то незнакомых мне икрысов. Те сердито поикали и удалились спихивать с мест своих впередисидящих сородичей, а я, заслышав чей-то полузнакомый голос, оглянулась.
Оказалось, позади нас примостился профессиональный ведущий в блестящих синих штанах с полосками световодов и флюоресцирующей едко-желтой кепке. Разговаривал он не со мной, а с черным мрачным икрысом, своим соседом по отсеку, и стиль общения вне сцены, к моему удивлению, у него оказался совершенно другим.
- Как вы считаете, Кцоч, - бормотал ведущий тише, чем аварийный отсек, и унылее, чем Дуст Бензинов. – Какое начало концерту больше подойдет? Я думаю, нужно сначала сказать что-то такое… ну… полиричнее.
- Показывай, - предложил черный икрыс шепелявым басом.
- Секунду, - ведущий откашлялся, сдвинул кепку на затылок, вскочил и заорал дурным голосом:
- Ну вот, вот, вот… Вот и пора нам расставаться с нашими дорогими гостями!!! Конечно, конечно, это печально, но есть и одна радость! На своей планете они будут всю жизнь вспоминать о нашем концерте! Похлопаем!!!
Ближайшие икрысы охотно зааплодировали, я тоже подняла руки, но только для того, чтобы зажать ими уши. Тут профессиональный ведущий как раз протер заслезившиеся от крика глаза, увидел ими меня и опять перешел на тихий невыразительный голос:
- А! Вас тоже привели, хорошо… Дело в том, что у нас тут небольшие сбои… - ведущий хотел сесть, но его место уже занял кто-то из дорогих инопланетных гостей, и он остался стоять. – Значит так: от вас нужны стихи для прощальной песни.
- У вас уже есть великий поэт, и даже с такой же фамилией, - заметила я язвительно.
- Да? – вяло удивился профессиональный ведущий. – И кто же он?
- Ковлоф, я про него плохой стифок софинил, - немедленно полез с объяснениями Фьюк.
- Не вздумай этот стифок читать! – дернула его за балахон Цыка. – Укуфу.
- Насколько я знаю, Козлов слег с обострением насморка, - апатично сообщил ведущий, заглядывая в компьютер-блокнот, вытащенный из кармана. – Так что я надеюсь на вас.
- Валь, да соглашайся давай, - прошептал мне в спину Логвин. – Утрешь нос Козлову хотя бы в переносном смысле!
- Ну, если я такая незаменимая, то ладно, - подумав, снизошла я.
- Правда? – сказал профессиональный ведущий еще более вяло. – Очень хорошо, очень хорошо. Тогда вон туда пройдите, пожалуйста, там собрались все поэты… И ты, Фьюк, тоже. …На чем я остановился, Кцоч? А, вспомнил: они будут всю жизнь вспоминать наш концерт и нас, и нас, дорогие земляне!!! Аплодисменты!!!
Под хлопанье лап мы с Фьюком полезли в указанном нам направлении. Теперь я различала в толпе все больше знакомых лиц: мелькнула Андромедочка, стоящая на антигравитационном стульчике и что-то разучивающая вместе со своей воспитательницей. Рядом подскакивали два молодых серых икрыса, живущие с ними в отсеке. На секунду вынырнула откуда-то голова старушки-долгожительницы и тут же убралась обратно в толпу.
А мы с Фьюком, к моему крайнему неудовольствию, попали в самую гущу осиротевшего Козловского семинара. Кроме Фырочки, Дрофочки, и других знакомых мне морд и лиц туда неожиданно затесались катастрофист Аид Петрович Воронов и Туманность Дмитриевна. Мухоморов, конечно, тоже был в наличии. Я посмотрела на него смущенно, он на меня – возмущенно, и мы поспешно отвернулись в разные стороны.
- И что это тут Аид Петрович забыл? – прошептала я в большое ухо плюхнувшегося на рядом пол Фьюка, позабыв, кому я это говорю. Икрысенок тут же направил обе лапы и нос на несчастного катастрофиста и гаркнул:
- А ты фто тут вабыл?!
- Аид Петрович написал для прощальной песни музыку, - холодно сообщил Мухоморов ближайшему электронному микроскопу, не удостаивая ни меня, ни Фьюка своим вундеркиндным взором. – Поскольку ввиду аварийного режима отключился большой музыкогенератор, наш композитор Венера Юпитеровна попыталась сочинить мотив сама и с ней случился нервный срыв. Конечно, в такой напряженной обстановке…