Замотав руку бинтом из аптечки и натянув чистую майку, я пошел в зал.
“Фан-клуб, — ухмыльнулся я, — Бесплатная доставка готовых цыпочек для развлечений. Беленькая уж очень томно смотрела на меня через стекло, значит согласится задержаться сразу. А две другие подопьют, и тоже никуда не смоются. Хотя… Судя по тому, что уже сейчас высматривают меня среди посетителей, готовы. Кайф! Веселье обеспечено."
Погруженный в свои не слишком стесняющиеся мысли, я едва не сшиб, вскочившую девушку, а она уже схватила меня за руку:
— Извините, к нам вообще кто-нибудь подойдет? — спросила она, однозначно принимая за одного из официантов.
Рассмотрев девушку повнимательнее, хмыкаю и скалюсь самым доброжелательным оскалом, на который только способен.
— Кого-то определенного желаете или я подойду?
— Мне без разницы кто, просто примите заказ. Иначе…
— Что? Пожалуетесь начальству? — а она реально не понимает, что я не официант. Окей. Бросил взгляд на свой столик и махнул, обиженно надувшим губки, “фанаткам”, - Сейчас подойду.
— Сперва вы обслужите наш столик! И где ваш бейджик?
Ого! Да мы еще и диктовать условия собираемся? Бейджик тебе подавай? Окей! Повеселимся!
— Бейджик? — спрашиваю ее и, начиркав маркером “Фил” на салфетке, заправляю бумажку под ворот майки. — Бейджик. Дальше что?
— Мне вас учить, как нужно обслуживать клиентов?
— А ты уверена, что меня стоит учить? Пока никто не жаловался, — я расплываюсь в двусмысленной улыбке, — Но, мне кажется, что сегодня появится первая жалоба. Да?
— Обязательно.
— Окей. Давай попробуем, — я вытягиваюсь по стойке смирно и заношу маркер над второй салфеткой. — Добрый вечер, что будете заказывать?
— Два виски с колой, бутылку красного вина и четыре бокала, — диктует она медленно, словно я имбецил. — И не забудьте про жалобную книгу.
— Заказ принят, — а теперь поговорим по-моему. — Паспорт.
— Что?
— Согласно правилам заведения, я должен убедиться, что вам есть восемнадцать лет. Не хочу потерять работу из-за того, что принес алкоголь несовершеннолетним.
"Да-да-да, сейчас увидим, что нам едва ли не завтра стукнет восемнадцать, и отправимся домой баиньки."
Искаева Маргарита Владимировна. Двадцать один год стукнуло. Норм. Возвращаю паспорт и ради прикола забираю бумажную розочку. Пусть побесится. А “фанатки” подождут. Щелчком пальцев подзываю бармена:
— Дэн, два вискаря с колой, четыре бокала и вино получше, — я оборачиваюсь и, покрутив розочку, решаю не глумиться. Хрен с ней. У девочки день рождения вроде как, а тут такое хамло. — И розу с жалобной книгой.
— А книгу зачем? — искренне удивляется Дэн.
— За тем, что я тебе так сказал.
— Как скажешь.
Фанатки ржут, когда я возвращаюсь с подносом в руках к столику с именинницей.
— Приношу вам свои глубочайшие извинения. Ваш столик сегодня обслуживается за счет заведения, — я прямо сама любезность. — С днем рождения, Маргарита.
Положив перед девушкой жалобную книгу с розой, едва сдерживаюсь, чтобы не заржать в голос. Она всерьез собирается писать жалобу. Вытащила из сумочки ручку и перелистывает страницы.
— Не договоримся?
— Не со мной!
“Ух-ух-ух, какой грозный взгляд! Все-все-все.”
— Тогда я отчаливаю.
Подошел к своему столику и спросил:
— Ну что, девочки, как на счет небольшого прикола? Я ж типа звезда, да?
Они глупо ржут, а я смотрю на Маргариту Искаеву и решительно поднимаюсь на сцену.
— Мистик, хочешь поугарать?
— Ну да, наверное, — неуверенно отвечает он.
— Короче, гугли какой-нибудь медляк, наложишь на него что-нибудь из своего, а я тут кое-кому привет передам.
— Окей.
Со стойкой микрофона подхожу к краю сцены и проверяю включен ли он. Фанатки ржут. Ржите, лошади. Посмотрим, как вы запоете ночью.
— Раз, два, проверка связи… Всем добрый вечер.
— Фил, жги!
— Заткнись, Макс! — киваю Мистику, и он уводит музыку в ноль, а за место нее включает “Don't speak”.
Крутяк, я ее знаю чуть-ли не наизусть. Показываю Мистику кусочек, который мне больше всего нравится и он начинает звучать на репите, ускоряясь и переплетаясь с битом. По наитию закрываю глаза, повторяя все действия ровно так же, как в студии. Заодно проверю, так ли оно работает.