Бутч бережно положил букет алых роз у основания мраморной плиты, провел ладонью по ее краю, а потом расстегнул куртку и накинул ее мне на плечи.
— Фил, ты совсем ебнулся. Еще бы голый приперся.
— Заткнись. Что ты со мной сделал? Что ты мне вколол, Бутч?
— Заглохни! — он поднял меня, прислонил к оградке и быстро собрал в пакет бутылки. — Поехали.
— Что ты сделал? Зачем? Бутч, ты мудак! Зачем ты мне сказал про ночь?
— Затем, чтобы ты начал думать! — зло ответил он. Тряхнул пакетом и, схватив меня за грудки, притянул к себе. — Это тебя не спасет! Понимаешь? Подумай своей тупой башкой! Подумай, что бы сказала твоя мать! Подумай, Фил! Этого она хотела от тебя? Сомневаюсь.
— Отвали! — оттолкнув его от себя, заорал я. — Ты нихрена не понимаешь!
— Да? — Бутч снова рванул меня на себя и зло зашипел, — У меня не было и сотой части того, что было у тебя! Твоя мать не отказалась от тебя! Не бросила у дверей детдома, чтобы не позориться сыном-уродом. И после этого, ты мне хочешь сказать, что я ничего не понимаю? Меня вычеркнули из жизни за кривые глаза, а за тебя, дебила, отдали жизнь! Кто из нас двоих должен ненавидеть этот ебучий мир? Кто? Ты? Или все же я? Кто, Фил?
Бутч встряхнул меня, как щенка, и опустился на скамью.
— Помнишь, как мы познакомились? — он усмехнулся. — До сих пор не могу понять, почему твоя мама тогда не сдала меня в ментовку. Привела к вам домой, накормила и попросила отдать фотографию из кошелька. Фотографию, а не деньги. Понимаешь? Ей была важна твоя фотография.
— Заткнись! — прохрипел я, вытирая слезы. — Я все это знаю.
— Нет! Ты послушаешь еще раз! — Бутч достал из кармана связку ключей и посмотрел на маленькую обшарпанную машинку-брелок. — Ты тогда отдал ее мне, хотя тетя Женя только купила новую модельку для твоей коллекции. Помнишь?
— Помню. Красный "Вайпер".
— И трансформера.
— Который ты тут же сломал, — грустно улыбнулся я.
— Иди в жопу! У меня таких игрушек никогда не было. Откуда я знал, как его правильно складывать, — Бутч пожал плечами и помотал головой. — Прикинь, как мне было обидно. А сейчас. Посмотри на себя, Фил. Откуда из тебя вылез этот урод? Где тот парнишка?
— Он умер, Бутч.
— Повтори!
— Он умер, Бутч!
— Нет, сука! — Бутч поднялся и хлестко ударил меня в грудь, вышибая из нее остатки воздуха. — Ты, как последний дебил, закопал его в том дне! Не стал даже пробовать жить дальше! Думаешь тебе одному херово? Да? Твоя мама собиралась усыновить меня. Она уже оформила все документы, и я впервые поверил, что у меня тоже будет настоящая семья и появится младший брат. А ты? Помнишь, как ты радовался? Помнишь, как показывал мне мою будущую комнату?
— Помню, Бутч, — прохрипел я, хватая ртом воздух.
— Мне насрать, что ты там себе придумал. Нравится тебе это или нет, но ты все равно остался моим братом. Младшим братишкой, который уже в край задолбал своими выходками! — он помог мне разогнуться и повел к машине с шашечками, выкинув пакет с бутылками в мусорку. — Дебил, ведь просил не бухать.
Два дня я провалялся в постели, бредя от температуры и кошмаров, захлестнувших мое сознание с новой силой. А Бутч все это время возился со мной. В те моменты, когда я выныривал в реальность, он отпаивал меня какой-то мерзостью, укутывал одеялом, слушая, как стучат мои зубы о край кружки и снова исчезал в накатывающей темноте. Мир превратился в повторяющиеся слайды одного единственного дня. Дня, который разделил мою жизнь на две части. В одной я был счастливым мальчишкой, бегущим с мамой наперегонки по лестнице, а в другой… В другой появился поседевший отец и звенящая пустота в квартире.
— Ну как? Полегче?
— А что со мной будет, Бутч, — просипел я, выдавливая улыбку. Поднялся с постели и стал натягивать джинсы.
— Далеко собрался?
— До… мой, — бухающий кашель разбил слово пополам, но никак не повлиял на мои намерения валить. — Спасибо за все, Бутч.
— Возьми мою куртку. И лекарства.
— Хорошо.
Законопатившись в куртку, которая была мне велика на четыре размера, махнул рукой и отчалил на такси в клуб. Домой, в привычном понимании этого слова, я бы не поперся в любом случае. Тем более в таком состоянии. Видеть отца и его Ингеборгу не было ни малейшего желания. Хотелось просто отлежаться, а не слушать бесконечные нотации и ор.